直到他浑浑噩噩、脚步虚浮地在长桌另一端一个远离风暴中心的边缘位置坐下，冰冷的硬木板凳触感传来，他才迟钝地、痛苦地反应过来。指尖残留着那一丝袍角带来的冰凉触感，像一条细小的毒蛇，缠绕上来。
他失去了。再一次。
滚烫的红茶被家养小精灵倒进面前的杯子里。德拉科深深地低下头，看着杯中深红色、微微晃动的液体，倒映着礼堂天花板上魔法蜡烛摇曳的光芒和周围陌生而喧嚣的金红色身影。那些身影在欢笑、交谈，形成一个坚固温暖的、将他彻底隔绝在外的世界。那点微弱的、来自双重死亡终点的清醒意识，如同狂风中的残烛，在巨大的、几乎将他吞噬的孤独和开局即惨败的冰冷挫败感中，绝望地摇曳着。
活下去？那个在死亡深渊里发出的呐喊，此刻听起来如此空洞而遥远。他抛弃了世代传承的银与绿，主动选择了象征勇气的金与红，却发现自己依然像个局促的闯入者，站在灯火辉煌的窗外，像一个永远无法融入的幽灵。救世主与他擦肩而过，目光甚至未曾停留一秒。
他坐在这片喧闹的、属于预言中胜利者的金红色海洋边缘，却感到一种比马尔福庄园地窖更深沉的寒冷，正从骨髓里渗透出来。
“嘿，马尔福？”一个带着明显试探和一丝好奇的声音在旁边响起，是西莫·斐尼甘，“真没想到你会来这儿。感觉怎么样？”其他几个坐在附近的格兰芬多新生也投来混合着惊奇、审视和一点点排斥的目光。
德拉科猛地抬起头，脸上的肌肉因为用力控制表情而显得有些僵硬。他扯动嘴角，想挤出一个无所谓的、甚至带点马尔福式高傲的假笑，但失败了。最终，他面无表情地扫了西莫一眼，目光空洞，没有回答。他只是伸手，近乎粗暴地翻开面前崭新的魔药课本，羊皮纸粗糙的触感磨着他的指尖。
课本扉页上，用华丽的花体字印着作者的名字：西弗勒斯·斯内普。
“感觉怎么样？”德拉科盯着那个名字，无声地在心里嗤笑，带着一种被命运反复戏弄后的、近乎自毁的冰冷嘲讽，“穿越者？重来一次？呵…我他妈还是个彻头彻尾的失败者。”
他用力地、几乎要戳破纸页般在斯内普的名字旁边，用指甲狠狠地划下一道深刻的、带着怨气的痕迹。那道痕迹，像一道新鲜的伤口，刻在象征他新“归属”的书页上。
偶然挣扎的轨迹，是否终究只是为了更加精确地走向那个无法撼动、早已写定的必然结局？掌心被指甲反复掐出的深深伤痕，在无人看见的黑暗里，持续传来尖锐的刺痛。那痛楚似乎在低语：看，你终究逃不开。无论你记得多少，无论你来自何方。那个“别处”的灵魂，在这魔法世界，依旧格格不入，无处可去。
晚饭后，格兰芬多塔楼的喧嚣像一层厚厚的膜，包裹着公共休息室。壁炉里的火焰跳跃着，映照着红色和金色的帷幔，也映照着德拉科苍白的侧脸。他独自坐在最角落的一张高背椅里，厚重的椅背几乎将他完全遮挡。耳边是珀西·韦斯莱严肃地讲解着口令规则，还有新生们兴奋的叽叽喳喳。纳威·隆巴顿又在找他的蟾蜍，惹来一阵善意的哄笑。
这些声音很近，又很远。
德拉科低着头，目光死死锁在摊开的魔药课本上。斯内普的名字旁边，那道深刻的指甲划痕像一道丑陋的伤疤。他烦躁地翻过一页，羊皮纸粗糙的质感摩擦着指尖，发出沙沙的轻响。
“嘿，马尔福！”一个更加响亮、带着点刻意挑衅意味的声音穿透了背景噪音。是迪安·托马斯，他旁边站着西莫，两人脸上带着一种混合着好奇和试探的不友好笑容，“别那么不合群嘛！跟我们说说，到底怎么想的？抛弃祖传的老窝，跑到狮子堆里来体验生活？”
周围几个原本在聊天的新生也停了下来，目光齐刷刷地投向他这个角落。空气里的温度似乎降了几度。那些目光不再是单纯的惊奇，更多了几分审视，甚至一丝不易察觉的敌意。一个马尔福在格兰芬多，这本身就是一种原罪。
德拉科的手指猛地攥紧了书页边缘，指节用力到发白。一股冰冷的怒火混合着难堪瞬间冲上头顶。他想拍案而起，用最刻薄的马尔福腔调把这两个不知天高地厚的家伙羞辱得体无完肤——就像他前世无数次做过的那样。那几乎是刻在骨子里的本能反应。
然而，就在他抬起头，冰冷的灰蓝色眸子对上迪安和西莫的瞬间，另一个截然不同的念头，如同冰冷的潮水，瞬间浇熄了那点愤怒的火苗。那个念头带着死亡深渊的回响：**活下去！融入！别树敌！**
他僵硬地吸了一口气，胸腔里像塞满了冰冷的铅块。脸上试图挤出的表情大概比哭还难看。
“没什么好说的。”德拉科的声音干涩紧绷，带着一种他自己都觉得陌生的压抑感，“帽子分的。”他飞快地说完，立刻低下头，视线重新死死钉在课本上，仿佛那上面有什么绝世魔咒等着他破解。他能感觉到迪安和西莫交换了一个“看吧，果然还是那副德性”的眼神，伴随着几声意味不明的嗤笑，脚步声渐渐远去。
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