可是这一口芥末墩儿下去，什么都没了。
四十年，一口菜，全回来了。
她把脸埋进手心里，哭得像个孩子。
静婉伸出手，放在她后背上。
“哭吧。”她说，“哭出来就好了。”
窗外，枣树的叶子簌簌响着。秋风吹过，又有几片黄叶落下来，飘在窗台上。
露西从婉君身后探出头，看着那个哭成泪人的外婆，又看看那盘白乎乎的东西。
她悄悄伸出手，想抓一块尝尝。
静婉眼疾手快，把她的小手拍开。
“小孩子不能吃这个。”她说，“等你长大。”
露西缩回手，扁了扁嘴。
但她没走。她站在桌边，盯着那盘菜，眼睛亮亮的。
那顿饭吃到很晚。
静婉做了四个菜：芥末墩儿、樱桃肉、烩三鲜、炸酱面。都是老菜，都是婉君小时候吃惯的。
婉君每样都尝了。每尝一样，眼眶就红一次。
“樱桃肉还是那个味儿。”她说，“我记得小时候，过年才能吃上。爹把肉切得方方正正的，说这才是沈家的规矩。”
“烩三鲜也还是那个味儿。海参烂，蹄筋软，笋片脆。爹说这三样东西火候不一样，要分着下锅，分着起。”
“炸酱面……”她顿了一下，筷子停在半空，“炸酱面是我娘最拿手的。我走那天早上，吃的就是炸酱面。”
静婉给她夹了一箸菜。
“吃吧。”她说，“以后年年给你做。”
婉君低着头，把菜送进嘴里。
露西坐在一旁，用小叉子扒拉着碗里的面条。她不会用筷子，婉君给她备了副刀叉，可她把面条叉起来，怎么也送不进嘴里，急得直皱眉。
和平坐她对面，看她折腾了半天，忍不住伸手。
“这样。”
他把筷子递过去，示范了一下怎么夹。
露西看着他的手，又看看自己的叉子。
她把叉子放下，接过筷子。
试了三次。第四次，她终于夹起一根面条，颤颤巍巍送进嘴里。
她嚼了嚼，眼睛亮了。
“好吃！”她用中文说，虽然咬字不清，但意思到了。
和平咧嘴笑了。
“那当然。”他说，“我奶奶做的。”
露西又夹了一根。这回夹得稳多了。
她吃着面条，时不时抬头看一眼和平。和平比她大八九岁，在她眼里是个大人了。可她觉得这个大人挺有意思的，不嫌她笨。
“你叫什么？”她用英文问。
和平听不懂，看着她。
婉君在一旁翻译：“她问你叫什么。”
“和平。”他说，“沈和平。”
露西学着说：“和——平。”
她说得很慢，每个字都像在嘴里滚了一遍。
和平笑了：“对。和平。”
露西也笑了。缺了颗门牙，笑起来有个黑洞，可她不在乎。
饭后，嘉禾和婉君坐在院里说话。
枣树下摆着两张小板凳，是沈德昌当年亲手做的，凳面磨得光滑，坐上去吱呀响。嘉禾坐一张，婉君坐一张。
月亮刚升起来，挂在枣树枝桠间，黄澄澄的，像块刚出炉的月饼。
“这些年，”婉君开口，“你娘是怎么过来的？”
嘉禾望着月亮，半天没说话。
“六零年最难。”他说，“那时我还小，记不太清。只记得娘把口粮省给我和哥，自己吃野菜。有一回她晕在灶台边，醒过来第一句话是，面发好了吗。”
婉君低下头。
“我在美国那会儿，也苦过。”她说，“刚去时语言不通，给人洗盘子。一天洗十几个钟头，手泡得发白，晚上睡觉都伸不直。那时候我就想，要是能吃一口娘做的炸酱面就好了。”
她顿了顿。
“可是我不敢想。越想越想回去，越想回去越走不了。”
嘉禾没接话。
风吹过枣树，叶子沙沙响。几颗熟透的枣子落下来，砸在地上，骨碌碌滚到脚边。
婉君弯腰捡起一颗，在袖子上蹭了蹭，咬一口。
“还是那个味儿。”她说，“我小时候最爱吃这棵树的枣。有一年爬上去摘，摔下来，膝盖磕破好大一块皮。娘一边给我上药一边骂，骂完又给我熬红糖水喝。”
她嚼着枣，眼泪又下来了。
“我这些年……没给娘写过一封信。”她说，“我不是不想。是不知道怎么写。开头写了八百遍，撕了八百遍。后来日子久了，就更没法写了。”
嘉禾看着她。
月光明晃晃的，照在她脸上，把那一道道皱纹照得分明。六十岁的人了，鬓角的白发染过，可发根又白了一截。
“表姑。”他说，“我娘从来没怪过你。”
婉君抬起头。
“她跟我说过，婉君那孩子，是让世道逼走的。”嘉禾说，“不是她自己想走的。”
婉君把脸埋进手心里。
嘉禾没再说话。
他把小板凳往前挪了挪，坐得离她近了些。
月亮升得更高了。枣树的影子铺在地上，斑斑驳驳，像一块旧花布。
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