梁德庆看了他一会儿，手里的竹竿在地上点了点，没说话。
他又看向梁望年，梁望年还在练，已经练了不知道多少遍，但依然一丝不苟，每一个下蹲都蹲到底，每一个转身都转到位，脚下的步点踩得又稳又实，像用尺子量过一样。
“过来。”梁德庆终于开口。
梁望年停下动作，用袖子擦了擦额头的汗，走过去。
他的呼吸有些急促，但脸上没什么表情，只有那双眼睛亮得惊人，像是烧着两小簇火苗。
“你俩，”梁德庆用竹竿在两人之间虚划了一条线，“距离保持好。狮头在前，狮尾在后，间距不能超过一只脚。季凛，你做什么动作，梁望年都要跟上，你的节奏就是他的节奏。梁望年，你要盯紧季凛的腰，他往哪转，你往哪转，他跳，你托，他落，你蹲。听明白了？”
“听明白了。”两人齐声回答。
“开始。”
季凛深吸一口气，摆出狮头的起手式。
梁望年在他身后一步远的地方站定，腰沉下去，双手虚握，放在季凛腰侧——这是托举的准备动作。
没有鼓点，没有锣声，只有堂口里其他孩子训练的脚步声，以及高窗外偶尔传来的几声鸟叫。
但两个人的节奏却出奇地一致，像是心里装着同一面鼓，听着同一个拍子。
季凛前进，梁望年跟上，两人的距离始终保持在一只脚。
季凛转身，梁望年几乎是同时转身，脚下的步子丝毫不乱。
季凛做了一个跳跃的动作，虽然只是象征性地跳了一下，但梁望年已经做出了托举的姿势，腰往下沉，双手上托，稳得像一块扎进地里的石头。
几个回合下来，两人的额头都冒了汗。
季凛的呼吸开始变得粗重，梁望年的后背也湿透了，但他依然稳稳地跟在后面，像季凛的影子，又像他延伸出去的另一双脚。
梁德庆一直看着，手里的竹竿垂在地上，没动。
忽然，他开口：“停。”
两人停下，看向他。
梁德庆走到梁望年面前，竹竿伸过来，点了点他的腰：“这里，再沉一寸。力从腰发，腰是根，根不稳，上面全白搭。”
竹竿的尖端隔着薄薄的练功服，点在梁望年的腰眼上。
那力道不重，但很准，梁望年身体微微一颤，腰又往下沉了沉。
“对，就这样。”梁德庆收回竹竿，又看向季凛，“你，跳的时候不要光顾着跳，要想着后面还有人。你跳多高，他托多高，你跳多快，他跟多快。动作是两个人的，不是你自己一个人的。”
季凛点点头，额头的汗珠滚下来，滴进眼睛里，他眨了眨眼，没擦。
“继续。”
两人重新开始。
这一次，梁望年的腰沉得更低，每一步都踩得更加用力，水泥地上几乎要留下脚印。
季凛的动作也慢了半拍，不再是自顾自地跳，而是时刻感受着身后那个人的存在，跳之前会有一个细微的预兆，转身之前肩膀会先动——这些都是给狮尾的信号。
堂口里的光线越来越暗，高窗外的天空变成了灰蓝色，傍晚的风从破了的窗纸里吹进来，带着稻田和泥土的气息。
其他孩子已经陆续离开了，堂口里只剩下他们三个人，以及那几束斜斜的光柱，光柱里的灰尘不知疲倦地飞舞着，像一场无声的雪。
“好了。”梁德庆终于说。
两人停下来，大口大口地喘气。
“今天就到这。”梁德庆说，声音在空旷的堂口里显得格外清晰，“明天早上九点，准时来。”
梁德庆没再多说什么，转身朝堂口后面走去。
那里有一扇小门，通向他平时休息和存放道具的小房间。
门吱呀一声关上了，堂口里只剩下季凛和梁望年两个人，以及满地的、被他们的汗水打湿的、深色的印记。
季凛躺在地上，四肢摊开，像一只累瘫了的小狗。
他看着头顶那些横梁和滑轮，看了好一会儿，忽然说：“望年，你爸今天好像没骂你。”
梁望年正在擦汗，听到这话，动作顿了一下。
他没说话，只是继续用袖子擦着脸和脖子。
“他也没打我，”季凛翻了个身，侧躺着，手撑着脑袋，看着梁望年，“是不是因为你今天练得好？”
梁望年还是没说话。
他把水壶的盖子拧紧，放在地上，然后开始脱身上的练功服。
白色的绸布从身上剥下来，露出下面瘦骨嶙峋的身体，肋骨一根一根清晰可见，腰细得仿佛一只手就能握住，皮肤是那种常年不见阳光的苍白，上面布满了深深浅浅的伤痕——有新的，紫红色的淤青；有旧的，已经变成褐色的疤痕；还有一道刚刚结痂的，是昨天摔的，痂的边缘微微翘起，像一片干枯的树叶。
季凛不说话了。
季凛从地上爬了起来，径直走向堂口靠墙的那排木头柜子，将跌打酒拿了过来。
一股浓烈的药酒味冲出来，辛辣刺鼻，混着冰片的凉意，在傍晚闷热的空气里炸开。
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