深夜十一点，城西老街。
苏喆站在一扇斑驳的木门前。门上挂着一块原木招牌，刻着三个苍劲有力的字：“得月居”。招牌边缘已经开裂，油漆剥落，和这条正在逐渐被遗忘的老街一样，散发着时光流逝的气息。
这里曾是林秋学艺的地方。得月居不是餐厅，更像是一个私房菜工作室，师父只接受预约，一晚上最多接待两桌客人。但十年前，这里曾是美食家们口中的传奇。
苏喆抬手敲门。三轻一重，这是记忆里约定的暗号——如果过了十点还来找师父，就用这个节奏。
门内传来缓慢的脚步声，木门吱呀一声打开一条缝。一张布满皱纹的脸出现在门后，眼睛在昏暗的光线下依然锐利。
“谁？”声音沙哑，带着警惕。
“师父，是我。”苏喆摘下帽子。
门后的老人——周鹤年，七十岁的淮扬菜大师，林秋的授业恩师——愣了一瞬，然后猛地拉开门。
“你小子……”他的嘴唇颤抖着，眼睛里瞬间涌上复杂的情绪：惊讶、愤怒、担忧、还有一丝不易察觉的欣慰。“你还知道来？！”
苏喆低下头：“师父，对不起。”
“对不起？”周鹤年一把将他拉进门内，迅速关上门，“你知道这三个月我打了多少电话？找了多少人？我以为你……”他的声音哽咽了一下，“我以为你没了！”
厨房里飘来淡淡的药味，混杂着陈旧木料和油烟的气息。苏喆看到灶台上放着一个药罐，还在小火慢炖。
“师父，您身体……”
“老毛病，死不了。”周鹤年摆摆手，示意苏喆坐下。他仔细打量着这个曾经的得意弟子，眉头越皱越紧，“瘦了，精气神倒是比三个月前好。味觉呢？真的……没了？”
“恢复了。”苏喆如实说，“但恢复的过程，让我发现了一些事情。”
他把这三天来的经历简单叙述，从馄饨摊的深夜对话，到实验室的潜入，再到旧书市场的秘密集会。周鹤年静静地听着，脸上的表情从震惊到凝重，最后变成深深的愤怒。
当听到“味觉农场”和“未来之味”时，老人猛地拍桌而起。
“混账东西！”周鹤年的声音因为愤怒而颤抖，“周百味……我认识他！三十年前，他还是个在菜市场摆摊卖调味品的小贩！现在……现在竟然敢做这种伤天害理的事！”
“师父，您认识周百味？”
“何止认识！”周鹤年冷笑，“他当年想拜我为师，被我拒绝了。我说他心术不正，做菜不是为了让人吃好，是为了赚钱，为了出名。他不服气，说总有一天要证明我是错的。”
老人走到灶台边，从抽屉里翻出一张泛黄的照片。照片上是年轻时的周鹤年和几个人的合影，其中有个眉眼依稀能看出周百味模样的年轻人，站在最边上，笑容谦卑。
“没想到，他用这种方式来‘证明’。”周鹤年把照片摔在桌上，“把人的舌头当成机器来调校，把食材当成产品来设计……这是对食物的亵渎！对烹饪的侮辱！”
苏喆看着师父因愤怒而涨红的脸，心中涌起一阵暖意。这个固执的老人，即使味觉已经开始衰退，即使他的得月居已经门可罗雀，依然坚守着对“味道”最纯粹的理解。
“师父，我需要您的帮助。”苏喆郑重地说，“这周末，基金会要举办‘未来之味’的线上美食节，而我们计划在同一时间发起‘寻味计划’的公开测试。这是一场正面对抗。”
“你想让我怎么做？”
“第一，以您的名义发声。”苏喆说，“您在美食界的地位，您的信誉，是我们最需要的武器。我们需要有人能站出来，告诉公众什么才是真正的‘美食传统’，什么才是对味道的尊重。”
周鹤年沉默了片刻。
“我的声音已经没多少人听了。”他苦涩地说，“现在流行的是网红餐厅、是打卡美食、是十五秒的短视频。谁还愿意听一个老头讲‘火候’、讲‘刀工’、讲‘一汤一饭皆有心’？”
“但总会有人听。”苏喆坚持，“而且，我们需要的不只是声音，更是象征。您代表着一种正在消失的传统——那种把烹饪视为艺术、把食材视为生命、把用餐视为仪式的传统。”
老人走到窗前，看着窗外沉寂的老街。远处新区的霓虹灯光隐隐映在天边，那里有高楼大厦、米其林餐厅、各种美食榜单和网红打卡点。
而他守着的这条老街，像被时代遗忘的角落。
“第二件事是什么？”周鹤年没有回头。
“我想请您尝一样东西。”苏喆从包里拿出那个装有CB-7R逆转剂的小瓶子，“这是从基金会实验室拿到的逆转剂。我知道您的味觉这几年在衰退，这是自然规律。但这种药……也许能暂时让您恢复一些敏感度。”
周鹤年猛地转身，眼神锐利如刀：“你想让我用他们的药？”
“不，我想让您了解他们的技术。”苏喆平静地说，“了解敌人，才能战胜敌人。您需要知道，他们能做到什么程度——他们能改变味觉，能创造新的味道，也能暂时修复衰老的味觉。”
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