巨大的荒谬感和被愚弄的愤怒瞬间淹没了林晚，让她几乎喘不过气。她猛地站起身，走到窗边，手指紧紧抓住冰冷的窗框，指节泛白。
“为什么是我？”她声音带着压抑的颤抖，没有回头，“为什么…要告诉我？”
身后沉默了片刻，沈砚的声音才缓缓响起，带着一种奇异的疲惫和…坦诚：
“…因为阿阮。‘夜枭’…知道她。他用阿阮的安全…威胁我。让我…必要时，确保‘钥匙’能顺利递到你手上。” 他顿了顿，声音更低，“…也因为你…不是他们的人。你如果稀里糊涂地死了，或者被利用了还不自知…阿阮的威胁不会解除，那把‘锁’也永远打不开，黑暗只会继续。” 他像是在解释，又像是在说服自己，“…告诉你，是风险。不告诉你…是更大的灾难。”
林晚转过身，背靠着窗框，阳光勾勒出她紧绷的侧影。她看着病床上那个重伤未愈、却背负着更沉重秘密的男人。他的坦诚，带着血淋淋的代价和无奈的选择。
“所以，”林晚的声音恢复了平静，带着一种破釜沉舟的冷冽，“我们现在是同一条…破船上的了？为了阿阮，也为了…把那摊烂泥掀开？”
沈砚深深地看了她一眼，那眼神复杂难辨，有审视，有评估，最终化为一种沉重的认可。他极其轻微地点了一下头。
“嗯。”
一个字的承诺，重如千钧。没有豪言壮语，只有基于残酷现实和共同弱点的短暂结盟。
“城东旧巷，”林晚直起身，目光变得锐利而冷静，“警察的视线暂时还不会那么快移开。你伤没好，目标太大。我去看看阿阮，确认她安全。顺便…” 她停顿了一下，“…看看那个钟表铺。就当…是‘表妹’关心‘表妹’。”
她需要一个理由离开医院，去确认那个脆弱链条的关键一环——阿阮。同时，那个钟表铺，很可能藏着“夜枭”用来传递信息或者监视的某种渠道。
沈砚的眉头立刻蹙起，眼神再次变得锐利：“不行！太危险！组织的人可能还在找…”
“他们要找的是你‘寒鸦’，或者带着枪伤的我‘表哥’沈岩，”林晚打断他，语气带着一种不容置疑的冷静，“一个普通女教师，周末去老巷子看看亲戚家生病的小姑娘，买点水果，再正常不过。” 她拿起自己的帆布包，动作利落，“况且，昨晚那个送雏菊的‘怪人’…未必是敌人。他可能也在看着阿阮。” 她想到了那个无声的监视者和特意摆放的雏菊。
沈砚盯着她，眼神激烈地挣扎着。他深知组织的危险，但林晚的分析不无道理。他现在确实寸步难行。最终，那激烈的挣扎化为一声沉重的叹息和一句带着警告的低语：“…小心。巷子口第三家，修鞋摊的老张头…眼神很毒。看到生人进巷子，喜欢盯着看。”
这是提醒，也是他能给她的、关于那条巷子唯一的“武器”。
“知道了。”林晚点点头，拿起包，“你自己也小心点。警察…随时可能再来。”
她拉开门，走了出去，没有回头。病房里，阳光依旧明媚，沈砚靠在床头，目光追随着她消失在门口的背影，深潭般的眼底翻涌着复杂的情绪——担忧、无奈，还有一丝连他自己都未曾察觉的、微弱的依赖。
城东旧巷。
雨水冲刷后的石板路湿漉漉的，泛着青黑色的幽光。狭窄的巷子两旁是低矮的老旧砖房，墙面斑驳，爬满了潮湿的苔藓。空气中弥漫着泥土、朽木和淡淡的煤烟味。果然如沈砚所说，巷子口一个修鞋摊后，一个戴着老花镜、满脸褶子的老头（老张头）正慢悠悠地敲打着鞋掌，浑浊的眼睛却像探照灯似的扫视着每一个进出巷口的人。
林晚提着一袋刚买的苹果，神态自然地走了进去，目光平静地扫过老张头，微微点头算是招呼。老张头眯着眼看了她几秒，似乎没发现什么异常，又低下头继续敲打。
巷子深处，一个窄小的门脸映入眼帘。褪色的木质招牌上，“老周钟表”几个字模糊不清。玻璃橱窗确实擦得很亮，里面悬挂着、摆放着各式各样的旧钟表，黄铜的、珐琅的、木壳的，指针大多停摆，像凝固了无数个过去的时间。林晚的目光迅速投向二楼——一扇小小的、蒙着水汽的窗户，窗台上，一盆绿萝郁郁葱葱，叶片在阳光下舒展着鲜亮的绿意。
阿阮在这里。
林晚的心稍稍安定了一些。她推开钟表铺虚掩的木门，一阵陈旧木头和机油混合的气味扑面而来。店内光线昏暗，只有柜台上一盏老式台灯散发着昏黄的光晕。柜台后没有人，只有满墙停摆的钟表和柜子里静静陈列的旧怀表。
“有人吗？”林晚轻声问道。
“吱呀”一声，里屋的门被推开。一个穿着洗得发白的蓝色布褂、头发花白的老者走了出来，戴着单眼放大镜，手里拿着一个小小的钟表零件。他抬起头，透过镜片看向林晚，眼神温和中带着一丝询问。
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