晨光熹微，病房里弥漫着消毒水、米粥残余的清香，还有一丝若有似无的、属于金属的冷冽气息。沈砚依旧闭着眼，呼吸平稳悠长，像是睡着了。但他那只紧握着黄铜怀表的左手，指节微微泛白，暴露了他并未真正沉睡的事实。
林晚的目光落在他左手拇指边缘那点微小的铜屑上。在金色的光线下，它闪烁着细碎的光，像一颗固执不肯坠落的星尘。她想起他描述修复时“世界只剩下手里的东西和呼吸声”的样子。那片刻的专注与宁静，对他而言，大概真的是一种救赎吧。
她轻轻起身，尽量不发出声响，走到窗边，将百叶窗的缝隙稍稍开大了一些。清晨微凉的空气涌进来，带着楼下花园里青草和泥土的湿润气息。远处，一群灰白色的鸽子扑棱着翅膀掠过医院的楼顶，留下一串悠远的哨音。
这寻常的城市晨景，在此刻显得格外珍贵。
“鸽群…飞得很低。”
身后传来沈砚低沉沙哑的声音，带着刚醒的微哑。
林晚转过身。他已经睁开了眼睛，正望着窗外那群盘旋的鸽子，眼神里带着一种久违的、近乎天真的专注。
“嗯，可能要下雨了？”林晚随口应道，走回床边，“感觉怎么样？睡得着吗？”
沈砚的目光从窗外收回，落在林晚脸上，又滑向她耳畔那道几乎看不见的细痕，最后才落到自己紧握怀表的手上。他缓缓松开手指，那枚冰凉的铜器安静地躺在他掌心。他动了动左臂，眉头因牵动伤口的隐痛而蹙起。
“…睡不着。”他坦言，声音里带着点无奈的疲惫，“骨头…像有针在扎。”他形容得很贴切，那种术后恢复期的酸胀和持续的钝痛，确实如影随形。
林晚理解地点点头。镇痛泵的效果有限，这种煎熬只能靠硬抗。她看到他掌心沾着的铜屑，顺手拿起干净的毛巾：“手给我。”
沈砚愣了一下，有些迟疑地将左手伸过去。
林晚用毛巾一角，动作极其轻柔地擦拭着他拇指边缘那点微小的铜屑。她的指尖隔着薄薄的毛巾布料，偶尔不经意地擦过他的皮肤，带着温热的触感。
沈砚的身体几不可察地僵了一下，目光落在她低垂的眉眼上。她的睫毛很长，在晨光里投下小小的阴影，神情专注得仿佛在擦拭什么易碎的珍宝。
“好了。”林晚擦掉铜屑，松开手，将毛巾放到一边，“饿不饿？早上想喝粥还是…医院食堂的馄饨？”她试图给他一点选择权，哪怕只是微不足道的食物。
沈砚看着自己恢复干净的指尖，又抬眼看了看她：“…粥。”他顿了顿，补充道，“你熬的…有米香。”他似乎在解释自己的选择，语气里带着一丝不易察觉的…偏好？
林晚的唇角微微弯了一下：“行。等着。”她起身去准备。
简单的白粥很快热好。林晚端着碗坐下，拿起勺子。这一次，沈砚在她递过勺子时，很自然地微微前倾含住，动作间带着一种无需言说的默契。
“周师傅…”沈砚咽下一口粥，忽然开口，声音依旧不高，“…早上来过电话？”
林晚舀粥的手顿了一下：“没有。怎么了？”
沈砚沉默了一下，眼神里掠过一丝担忧：“阿阮…烧退了？”他醒来后，心思被伤痛和怀表占据，此刻才想起那个牵肠挂肚的小人儿。
“昨天我去的时候，周师傅说吃了药，睡下了，烧好像退了些。”林晚如实相告，语气带着安抚，“绿萝叶子油亮亮的，精神着呢。”她再次强调了那个象征生命力的暗号。
沈砚紧绷的下颌线似乎放松了些许，几不可闻地“嗯”了一声，算是回应。他低头，又默默吃了几口粥。
“老张头…”林晚看他情绪还算稳定，斟酌着开口，“…他昨天出手，会不会惹上麻烦？”她担心组织会报复那个看似浑浊的修鞋匠。
沈砚放下勺子，目光变得深沉锐利：“麻烦…肯定有。”他声音低沉，“但…他敢开枪，敢亮身份…”他顿了顿，似乎在组织语言，“…就不是…普通钉子。”他看向林晚，眼神复杂，“那条巷子…水很深。他…未必需要我们操心。”
他的话像一团迷雾，让林晚更加困惑，但也明白沈砚的判断自有其道理。那个浑浊眼神的老张头，显然藏着不为人知的底牌。
“那…怀表呢？”林晚看向他放在枕边的手帕包裹，“真等你能下床去周师傅那儿？”她担心夜长梦多。
沈砚的目光也落在那包裹上，眼神里燃起一丝属于“寒石”的、渴望探究的光。“…想试试。”他低声说，带着点跃跃欲试的意味，“现在…手稳。”他活动了一下自己的左手手指，虽然依旧有些无力，但比昨天好多了。
林晚看着他眼中那份近乎孩子气的、对“谜题”的渴望，心底那点担忧被冲淡了不少。“工具呢？总不能空手拆吧？”
沈砚的目光在病房里逡巡了一圈，最后落在床头柜上，护士留下的一个放棉签的小小不锈钢弯盘上。他指了指：“…那个。”
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