“谢了。”声音闷闷的。
“谢个屁。”老王头咂咂嘴，露出被烟熏得焦黄的牙齿，“晚上有空没？我那鱼塘边上，好像有獾子洞，肥着呢。咱去瞅瞅？”
廖奎心里一动。獾子油治烫伤是一绝，肉也香。但这年头，山上跑的，水里游的，哪样不是“集体的财产”？私自抓捕，抓住了又是麻烦。
他还没回答，几个半大孩子追逐打闹着跑过他们身边，其中一个指着廖奎，用清脆的童音唱着即兴改编的歌谣：
“廖奎廖奎磨刀忙，不种庄稼不管粮，就等肥猪嗷嗷叫，磨快刀子好开膛！嘿嘿，好开膛！”
孩子们哄笑着跑远。老王头作势要起来追骂，被廖奎用眼神制止了。
他脸上依旧没什么表情，只是慢慢站起身，活动了一下蹲得发麻的双腿。高大的身影在夕阳下拉得很长。他拍了拍屁股上的尘土，那半块烤红薯稳稳地揣在怀里，像个秘密的火种。
“晚上再说。”他对着老王头，也像是对着自己，低声说了一句。
然后，他转身，离开了依旧锣鼓喧天的打谷场，走向他那位于村子最东头、孤零零的小院。身后的喧嚣与批判，仿佛都被那越来越重的暮色隔绝开来。
风更冷了。他摸了摸怀里那块依旧温热的红薯，心里盘算着，是该把家里那块磨刀石，再好好拾掇拾掇了。
廖奎的家，在红星公社最东头，再往外走，就是一片白杨树林和起伏的丘陵地。三间低矮的土坯房，围着一个用树枝和秸秆扎拢出来的不大不小的院子。院子角落里堆着整齐的柴火，另一角是鸡窝——虽然里面目前只住着一只三天打鱼两天晒蛋的老母鸡，以及一个早已废弃不用的猪食槽。
这里远离公社中心的喧嚣，显得格外寂静，唯有风声穿过干枯的玉米秆，发出呜呜的声响，像是某种低回的叹息。
傍晚时分，夕阳将天边染成一抹凄艳的橘红，也给廖奎家那斑驳的土坯墙镀上了一层短暂而虚假的暖意。
廖奎就蹲在院子的正中央。
他面前，是一块半截埋入土中的青黑色大磨刀石。这石头表面已被磨得中间微微凹陷，油光水滑，像一块陈年的老墨。石头旁边，放着一个破边的搪瓷盆，里面是半盆浑浊的泥水。
他手里，握着一把刀。
刀身狭长，略带弧度，刀背厚实，刀刃在夕阳余晖下，反射出一种内敛的、绝非崭新的、却异常锋利的寒光。这就是他祖传的杀猪刀，据说传了起码三代，刀柄是用浸透了汗水和油腥的硬木制成，被摩挲得温润如玉，上面深深的指痕，几乎成了它的一部分。
“嗤——嗤——嗤——”
富有节奏的磨刀声，在寂静的院子里响起，不紧不慢，稳定得如同心跳。廖奎低着头，整个人沉浸在这个简单的动作里。他宽厚的肩膀随着手臂的推拉微微耸动，每一个动作都充满了某种难以言喻的、近乎仪式的力量感。
水少了，他就用半个葫芦瓢，从旁边的水缸里舀一点，小心地淋在磨刀石上。混着石屑的铁锈色污水顺着石头的斜面流下，渗入泥土。
这磨刀，对他而言，不仅仅是让刀刃变得锋利。这是一种确认，确认自己的存在，确认这门手艺的存在，哪怕它正被斥为“落后”，哪怕它已无用武之地。每一次推拉，都是对白日里那些批判目光的无言对抗。
“嗤——嗤——”
几个刚在村口打完猪草、背着几乎比人还高的草筐的孩子，嘻嘻哈哈地路过廖奎家的院墙外。听到这熟悉的磨刀声，他们互相挤了挤眼睛，一个胆子大些的男孩，扯着嗓子，又开始唱起那编排好的顺口溜：
“廖奎廖奎磨刀忙，不种庄稼不管粮，就等肥猪嗷嗷叫，磨快刀子好开膛！”
歌声稚嫩，却像小刀子一样，精准地扎在人心最柔软的地方。
廖奎磨刀的动作没有丝毫停顿，甚至连频率都没有改变。他只是微微抬了下眼皮，视线扫过那几个小小的身影，目光沉静得像院角那口深井的水。孩子们被他这无声的一瞥看得有些发毛，吐了吐舌头，赶紧加快脚步跑开了，歌声也戛然而止。
他不在乎吗？未必。只是经历的多了，那点刺痛便如同磨刀时偶尔溅起的水珠，凉一下，也就过去了。他重新低下头，专注于手中的刀。刀刃贴在石面上，传来的那种细微而坚实的摩擦感，能让他心安。
就在这时，院门那用几根木条钉成的、象征意义大于实际防御作用的柴扉，被人“吱呀”一声推开了。
进来的是张小花。她穿着一件碎花棉袄，胳膊上戴着深蓝色的袖套，脸颊被冷风吹得红扑扑的，手里拿着一个蓝布小包裹。
“奎哥，磨刀呢？”张小花的声音带着这个年纪姑娘特有的清亮，在这沉闷的院子里显得格外有生气。
廖奎“嗯”了一声，算是回答，手里的活计没停。
张小花似乎早已习惯了他的寡言，自顾自地走到他旁边，也不嫌地上脏，就势蹲了下来，看着他有节奏地磨刀。
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