那把蜂蜜色的、带着岁月伤痕的小提琴，仿佛拥有魔力。自从它被郑重地放在怜子面前冰冷的地板上，打开了那个尘封的梦境，这间破旧的四叠半似乎就被一种无形而微妙的氛围笼罩了。
怜子不再长久地蜷缩在小马扎上，抱着兔子神游天外。她的目光，像被一根无形的线牵引着，总是不由自主地、带着一种近乎贪婪的虔诚，黏在那个深蓝色的旧琴盒上。她会小心翼翼地靠近它，伸出纤细却带着冻疮痕迹的手指，极其轻柔地、像怕惊醒什么易碎的精灵般，拂过琴盒粗糙的表面，感受那冰冷的搭扣金属的触感。有时，她会偷偷掀开一条缝隙，只为了看一眼里面那流淌着温润蜂蜜光泽的琴身，或是那梳理整齐的马尾毛弓毛。那双紫水晶般的眸子在这样的时候，会焕发出一种惊人的专注和光彩，仿佛整个世界都浓缩在了那个狭小的空间里。
然而，当黑泽光带着鼓励的眼神，轻声说“小怜，想试试吗？”时，那光彩便会瞬间被巨大的恐惧和退缩淹没。怜子会像受惊的小鹿般猛地缩回手，飞快地摇头，小脸瞬间变得比平时更加苍白，长长的睫毛剧烈地颤抖着，仿佛那琴盒里藏着的不是乐器，而是会吞噬她的怪兽。她重新抱起掉在地上的兔子，把自己更深地埋进那件宽大的旧外套里，只留下一个写满抗拒和不安的、微微颤抖的背影。
黑泽光看着，心头那根被怜子眼神点燃的弦，又被反复地拉扯着。他理解这种恐惧。那架橱窗里的钢琴是遥不可及的幻梦，而眼前这把真实的、带着伤痕的小提琴，却是一个需要她亲手去触碰、去驾驭的、沉甸甸的责任。美好与恐惧，渴望与畏缩，在她小小的身体里激烈地交战。他不再催促，只是默默地将琴盒放在怜子触手可及的地方，像一个耐心的守梦人。
日子在怜子无声的挣扎中滑过。她开始用一种近乎痴迷的方式“研究”那把小提琴。黑泽光在码头扛包累得腰酸背痛回到家，常常会看到这样一幕：怜子蹲在打开的琴盒旁，小小的身影在昏黄的煤油灯下拉得很长。她不再是偷偷地看，而是极其专注地、用那双仿佛能穿透一切的眼睛，仔仔细细地观察着琴身的每一道木纹，琴颈的弧度，琴弦绷紧的张力，甚至琴弓上每一根马尾毛的走向。她的指尖偶尔会悬停在琴弦上方几毫米处，极其轻微地、模拟着拨动的动作，却始终不敢真正触碰。她小小的眉头时而紧蹙，时而舒展，嘴唇无声地翕动着，像是在和这把沉默的乐器进行着只有她能懂的、深入灵魂的对话。
她开始用铅笔头，在那些废弃的、被小阵拆下来的硬纸板背面，歪歪扭扭地画着一些符号。那并不是文字，而是一些奇特的、只有她自己明白的标记——波浪线，小圆点，长短不一的横杠。黑泽光偶然瞥见，心头一震。他认不出那是什么，但直觉告诉他，那是怜子在尝试将她脑海中流淌的旋律，用她自己的方式记录下来！她在尝试着“看见”声音！这种与生俱来的、近乎本能的乐感，让黑泽光在震惊之余，又感到一种深切的酸楚——她的天赋，像一颗被深埋在贫瘠冻土下的种子，正用尽力气，试图破土，却找不到正确的方向。
终于，在一个异常寒冷的傍晚，契机悄然降临。黑泽光拖着几乎散了架的身体回到家，一推开门，就被一股浓重刺鼻的药油味呛得咳嗽起来。屋子中央，小谷（降谷零）正龇牙咧嘴地坐在小板凳上，小阵则绷着一张冰块脸，动作却意外地不算太粗暴，正拿着一瓶廉价的药油，用力揉搓着小谷高高肿起、泛着骇人青紫色的脚踝。旁边丢着一个瘪了气的破皮球。
“怎么回事？” 黑泽光心头一紧，放下手里装米的袋子。
“踢球…不小心扭到了……” 小谷疼得眼泪汪汪，声音都变了调。
“他笨。” 小阵言简意赅地总结，手上揉搓的力道又加重了一分，换来小谷一声惨嚎。
“嘶……轻点！小阵你轻点！” 小谷疼得直抽冷气，小脸皱成一团。
黑泽光看着小谷痛苦的样子，再看看小阵那虽然面无表情却也算是在“帮忙”的举动，疲惫地叹了口气。家里没有冰块，这种扭伤只能靠药油硬揉开淤血。他走过去想接手，小阵却冷冷地扫了他一眼，没松手的意思，只是动作似乎放轻了那么一丝丝。小谷的惨哼变成了压抑的抽泣，小小的身体因为疼痛而微微发抖。
就在这时，角落里，一直抱着膝盖、默默看着这一切的怜子，突然有了动作。
她像是下定了某种破釜沉舟的决心，猛地从小马扎上站了起来。小小的身体因为紧张而绷得紧紧的，苍白的脸颊甚至因为激动而泛起了一抹不正常的红晕。她走到那个深蓝色的琴盒旁，没有犹豫，双手有些颤抖却异常坚定地打开了搭扣，掀开了盒盖。
昏黄的光线下，那把蜂蜜色的旧琴安静地躺在深蓝色的丝绒里，像一个沉睡的谜题。
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