李明远抬头看了一眼榕树的树干。
然后他看见了不该看见的东西。
树干上嵌着一张脸。
不是雕刻的，不是画的，是一张真正的人脸，嵌在树皮里面。
树皮的纹理绕着五官生长，像是树把这张脸慢慢吞噬了进去。
脸的眼睛闭着，嘴巴微微张开，表情很安详——安详得不像活人。
李明远认识这张脸。
是村里的陈阿婆。他小时候经常去她家吃糍粑。三年前她死了，葬在后山。
他往后退了一步，脚踩到了什么东西。低头一看——是一根白色的蜡烛，烧了一半，烛泪凝固成一个人手的形状。五根“手指”微微弯曲，像是在抓什么东西。
他绕过了榕树，几乎是跑着穿过了剩下的路。
老宅出现在眼前的时候，他松了一口气。
宅子看起来和记忆中没有太大变化——青砖黛瓦，木门铜环，门口两个石鼓已经被磨得光滑发亮。
但门上多了一样东西。
一枚铜钱，用红绳系着，挂在门环上。
铜钱上生满了绿色的铜锈，但正面的字还能辨认——不是“乾隆通宝”或者“光绪元宝”，而是四个他不认识的字。像篆书，又像某种符文。
他推开门的瞬间，铜钱“叮”地响了一声。
那声“叮”非常清脆，在寂静的夜里传得很远。然后他听见了一个声音——从村子四面八方传来的，像是回应——
无数的“叮、叮、叮”响了起来。
每一户人家的门上都有铜钱。所有的铜钱都在响。
李明远冲进屋里，反手锁上门，背靠着门板大口喘气。
屋子里很黑。他打开手电筒，光柱扫过堂屋——八仙桌、太师椅、神龛、祖先牌位。一切都很正常，正常得让他觉得刚才外面的一切可能只是幻觉。
然后手电筒照到了神龛上的祖先牌位。
牌位上的名字被刮掉了。
每一块牌位上的名字都被刮掉了，只剩下光秃秃的木板，上面留着刀刮过的痕迹。但奇怪的是，每一块牌位的背面都写着新的字。不是名字，是日期。
他凑近看了第一块牌位背面——
“李明远，二零二四年七月十四。”
他的生日。
他又看了第二块——
“李明远，二零二四年七月十四。”
第三块、第四块、第五块……所有的牌位上都是同一个名字、同一个日期。
今天是二零二四年七月十四。
也就是今天。
李明远把牌位摔在地上，木头的牌位碎成几块。但碎片的横截面上有字——不是写在表面的，是木头本身的纹理形成的字。每一片碎片的纹理都组成了同一个字：
“等。”
他在堂屋里站了很久，一动不动。手电筒的光开始变暗，电池好像快没电了。他想起杂货铺老板给他手电筒时的眼神——那种眼神不是恐惧，是怜悯。
像看一个已经死了的人。
他上了楼。楼上有三个房间，他小时候住的在最右边。他推开房门，里面的陈设没有变——木板床、书桌、衣柜，墙上还贴着他小时候画的画。画的是一家人手牵手站在太阳下面，歪歪扭扭的，充满了孩子的天真。
他坐在床上，试图让自己冷静下来。一切都有合理的解释——对联可能是村民的某种新习俗，榕树上的脸可能是树皮自然形成的纹路，牌位上的名字可能是某种恶作剧——
手电筒灭了。
彻底没电了。
他坐在完全的黑暗中，听见了自己的心跳声。心跳声很响，像有人在用拳头捶一面鼓。但很快，他发现了不对劲——
心跳声不是从他胸腔里传出来的。
是从地板下面传出来的。
“咚——咚——咚——”
有节奏的，沉闷的，像一颗心脏在地板下面跳动。
他趴在地板上，耳朵贴着木板。声音更清晰了。不只是心跳声，还有别的声音——一种湿漉漉的、黏腻的蠕动声，像什么东西在泥浆里翻身。
地板突然震了一下。
像有什么东西从下面撞了一下地板。
李明远猛地弹起来，退到墙角。他盯着地板，眼睛在黑暗中努力适应——他看见了。
地板在动。
不是整块地在动，是木板之间的缝隙在变化。缝隙在变大，在缩小，像木板在呼吸。每一次“心跳”的时候，缝隙就扩大一点，从缝隙里渗出一些东西——
水。
黏稠的、墨绿色的水，从地板缝隙里慢慢渗出来。水的表面泛着一层油膜般的光泽，在黑暗中微微发亮。水流得很慢，但一直在流，沿着地板蔓延到他的脚边。
他闻到了一股气味。
不是腐臭味，是一种更古老、更原始的气味——像深埋在地底下的泥土被翻出来的味道，混合着铁锈和某种甜腻的腥气。
水碰到了他的鞋底。
他低头看的时候，发现水里有什么东西在动。很小的东西，像蚯蚓，又像——
蛭。
水蛭。
无数条细小的水蛭从地板缝隙里钻出来，随着水流涌向他的脚。它们很小，只有缝衣针那么粗，但数量多得惊人，水面上密密麻麻的全是它们在扭动。
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