刘福贵跪在那里，被那团光笼罩着，浑身温暖。
他想，他已经不需要再许愿了。
不是因为愿望不重要了。
而是因为他终于明白了，那个输入框从来不是在等他写出一个完美的、精确的、不会被曲解的愿望。它只是在等他写出一个真正的、发自内心的、不会反悔的“我愿意”。
愿意承担后果。愿意接受代价。愿意在知道了一切之后，仍然写下那个答案。
就像林远在天桥下说“我需要三十万块钱”。
就像他自己在天桥下接下那部手机。
就像陈旭在马路牙子上说“让刘福贵活下去”。
就像他今天在这个院子里，在这个血红色的输入框里写下的那几个字。
院子里那团暖黄色的光一点一点地收拢，像一只巨大的手慢慢握紧，最后缩成一个小小光球，悬浮在刘福贵胸口前方几厘米的位置。光球旋转着，发出细微的嗡嗡声，像蜂鸟的翅膀在振动。
然后它猛地沉入了他的胸口。
不是在皮肤上留下一个输入框的印记，而是沉了进去，沉到了他的骨头里，沉到了他的骨髓里，沉到了比骨髓更深的地方。
在那个地方，有一个人正在醒来。
没有面孔，没有性别，没有年龄。它只是一双缓缓睁开的眼睛。那双眼睛里没有瞳孔，没有虹膜，只有一片无限深邃的、温柔的、令人心碎的黑暗。
那双眼睛看着刘福贵。
它认识他。它认识他很久了。从他第一次在一个血红色的输入框里敲下第一个字的那一刻起，它就在看着他。不是像神看人那样从上往下看，而是像一面镜子看着自己面前的人那样——它看着他，就像看着他自己的倒影。
因为它是他。
它是每一个许愿的人心底最深处那一点不肯熄灭的欲望。它是那些欲望烧完之后留下的灰烬。它是灰烬里那一点还在发光的炭火，微弱到几乎没有温度，但永远不会彻底熄灭。
它叫“再来一次”。
再来一次。
再试一次。
再信一次。
再爱一次。
再给这个世界一次机会。
刘福贵低下头，看到自己胸口的输入框已经完全消失了。皮肤光滑平整，没有任何印记。但他的手指上多了几行极细极细的血红色小字，从指尖一直延伸到指根，像一圈一圈的戒指，像一道道年轮。
他把双手翻过来看了看。
左手的手心上写着一行字：“我曾许愿让一切重来。”
右手的手心上写着另一行字：“我后来后悔了。”
他看着这两行字，笑了。
那不是解脱的笑，不是释然的笑，甚至不是苦笑。那是终于明白了某件非常重要的事情之后，人会露出的那种笑。那种笑不轻松，不含糖，不治愈。那种笑是一个人心甘情愿地背起自己的十字架时，肌肉被拉伸到极限，嘴角被扯出一个弧度。
他转过身，走出了那个院子。
院门口，那棵槐树还在。树干上嵌着的小镜子还在。镜子里没有倒映出他的脸，而是映出了村口那条通往外面的土路，路两边是玉米地，玉米地的尽头是公路，公路的尽头是县城，县城的尽头是另一个县城，另一个县城的尽头是无数个县城，无数个县城的尽头是——
镜子里的画面忽然变了。
不是土路了，不是玉米地了，不是任何他能认出来的地方了。是一片无限延伸的、看不到边界的、什么都没有的白色空间。
空间的中央站着一个人。
那个人转过身来。
是陈旭。
不，不是陈旭。是那个和陈旭长得一模一样的、眼神不一样的、“另一个”陈旭。他站在那里，穿着一件白色的T恤和一条牛仔裤，赤着脚，脚趾踩在纯白色的地面上，干净得不像是真实存在的东西。
他看着镜子外面的刘福贵，嘴角动了一下。
不是微笑。是一种更复杂的、更幽微的表情。那个表情里有歉意，有感激，有一点点羡慕，还有一点点不可逆转的、无法弥补的遗憾。
他抬起手，在空气中写了一个字。
那个字出现在镜面上，血红色的，一笔一画，工工整整。
“等。”
刘福贵伸出手，想要触碰那个字。但他的手指刚碰到镜面，镜面就像水面一样荡开了一圈涟漪。那个“等”字随着涟漪扩散开来，一圈一圈地变大，越来越淡，越来越模糊，最后融入了镜面银白色的背景中，再也看不到了。
镜面恢复成了正常的镜子。
映出他的脸。
二十八岁的脸，干净的，结实的，没有皱纹。右眼的瞳孔里也没有红点了。干干净净的一双眼睛，像两汪清水。
他低头看了看自己的手。
左手的掌心：“我曾许愿让一切重来。”
右手的掌心：“我后来后悔了。”
他把双手攥成拳头，把那些字藏进了掌纹的褶皱里。然后他松开手，看了看——字还在，没有因为折叠而磨损，没有因为汗水而模糊。它们就那样刻在他的皮肤上，像是从出生起就在那里的胎记，只是他一直没有注意到。
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