新鲜！
水灵！
这是她唯一的指望！
她的手指，那双布满厚厚黄茧、裂口纵横、指甲劈裂翻卷的手，此刻却如同最灵巧、最温柔的工具。她屏住呼吸，动作轻柔得不可思议。指尖避开凝霜的叶片边缘，小心翼翼地探入枯草覆盖之下，精准地捏住一片最肥厚、最鲜嫩的小白菜叶片根部，用指甲极其轻微地一掐！
“嚓。”
一声极其细微、几乎听不见的轻响。叶片应声而落，断口整齐，没有一丝多余的拉扯。翠绿的叶片在她布满老茧的掌心微微颤动，带着夜露的冰凉和植物特有的清新气息。
她如同对待稀世珍宝，将这片叶子轻轻放在旁边铺着干净枯叶的草筐里。然后，指尖再次探入，目标转向一株马齿苋最顶端、最肥嫩的那簇圆润叶片。同样轻柔地掐断，同样小心翼翼地安放。
每一次伸手，每一次掐摘，都凝聚着她全部的专注和虔诚。油灯昏黄的光晕下，她枯槁、布满冻疮和泥污的脸上，没有任何表情，只有深陷的眼窝里，那两簇被灯火映亮的、如同寒星般专注而执拗的光芒。
她避开那些被虫子啃噬过、或者边缘发黄的老叶，只挑选最完美、最水灵的嫩尖。动作越来越熟练，却始终保持着那份令人心颤的小心翼翼。仿佛她摘下的不是菜叶，而是安儿的命。
露水打湿了她的手指，冰冷刺骨。霜气凝结在她破烂的裤腿和裸露的脚踝上，带来持续的寒意。脚底的伤口在每一次挪动重心时都传来钻心的剧痛，让她不得不时不时停下来，剧烈地喘息，额角的冷汗混着霜气，在昏黄的灯光下闪着微光。
时间在专注的摘取和压抑的痛楚中缓慢流逝。草筐的底部，渐渐被翠绿、深绿、暗红交织的鲜嫩菜叶铺满。萝卜缨子、小白菜心、灰灰菜尖、马齿苋嫩叶……如同被打翻的调色盘，在昏黄的灯光下散发着勃勃生机和诱人的光泽。
终于，草筐被塞得满满当当，再也装不下一片叶子。每一片菜叶都水灵饱满，凝结着夜露的晶莹，散发着泥土与晨露混合的、最原始的清新气息。
沈微婉长长地、极其缓慢地吁出一口气，白色的雾气在冰冷的空气中凝成一团，又迅速消散。她看着这满筐的绿意，眼中没有喜悦，只有一种沉甸甸的、即将踏上未知战场的凝重。
她拿起旁边早已准备好的、几根相对柔软的草茎。动作依旧轻柔，将一小捆小白菜心归拢，用草茎在菜梗处仔细地、松松地缠绕两圈，打上一个活结。接着是萝卜缨子，灰灰菜……一捆捆，大小相仿，整齐地码放在草筐里。每一捆都捆得小心翼翼，生怕勒伤了娇嫩的茎叶。
做完这一切，她护着那盏油灯，最后看了一眼沉睡在破屋里的安儿方向。黑暗中，只有一片死寂。
她端起油灯，吹熄了那点微弱却耗尽了最后油脂的光明。
世界重新陷入黎明前最深沉的黑暗。
她弯下腰，用那双早已麻木、却依旧被剧痛折磨的手，极其吃力地、缓缓地，将那个沉甸甸的、装满了绿意和希望的草筐，挎在了自己同样枯瘦、伤痕累累的臂弯上。
草筐的重量压下来，勒进她臂弯的皮肉，牵扯着肩背的旧伤，带来一阵撕裂般的酸痛。脚底的剧痛更是如同潮水般汹涌袭来！
她佝偻着背脊，如同背负着一座无形的大山。赤着流脓溃烂的双脚，一步，一步，拖着剧痛的身体，朝着记忆中那模糊的、通往未知市集的方向，一头扎进了浓得化不开的黑暗与寒冷之中。
身后，那片小小的田垄在熹微的晨光中渐渐显露出轮廓，绿意盎然。
身前，是无尽的黑暗和即将到来的、名为“市井”的炼狱。
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