车厢里依旧安静。
没人看向窗外，没人被嘘声影响，所有人都低着头，要么闭目养神，要么在心里默记战术，要么轻轻活动着手腕脚踝。
于澜靠在车窗边，戴着降噪耳机，没有放音乐，只是隔绝掉外界的所有声音，把自己封闭在一个只属于球场和对抗的空间里。
他能清晰地感觉到，身边队友的紧张。
泰勒的手指一直在无意识地摩挲着膝盖，指节微微发白；卢克坐姿僵硬，肩膀始终绷着，连呼吸都放得很轻；
希拉里和艾斯顿低声交流着防守站位，声音小到几乎听不见；替补席的球员们更是脸色发白，眼神里藏不住对即将到来的顶级强度的恐惧。
他们只是普通的大学球员，生涯第一次站在疯三的舞台上，第一次面对全美公认的最强球队，第一次承受全世界的注视和看轻。紧张，是再正常不过的事。
于澜没有说话安慰。
有些情绪，只能自己消化。有些勇气，只能自己给自己。
他能做的，就是在踏上球场之后，用每一次进攻、每一次防守、每一次拼抢，给队友们稳住军心，让他们知道，只要跟着他跑，跟着他拼，就算对面是山巅的王者，他们这些尘埃，也有资格撞一撞。
大巴缓缓驶入球馆地下停车场，车门打开的瞬间，震耳欲聋的欢呼声和嘘声，隔着厚重的墙体都能隐约传进来。
更衣室里，气氛凝重得近乎凝固。
没有音乐，没有呐喊，没有赛前动员的热血演讲，只有队员们换球衣、绑护具、系鞋带的声音，每一个动作都很慢，很认真，像是在完成一场神圣的仪式。
弗吉尼亚的深蓝色球衣被一件件穿在身上，背后的名字和号码，在惨白的灯光下，显得格外沉默，也格外倔强。
于澜换上球衣，23号的数字印在后背，没有任何装饰，却承载了这支低谷球队一整个赛季的希望。
队医走过来，再次给他的脚踝做加压固定，膝盖贴上肌贴，小腿做好放松，语气严肃：
“一旦感觉抽筋或者发力不畅，立刻示意，不要硬撑。这场球打完，你的生涯还很长。”
于澜点点头，声音平稳：“我知道。”
他知道队医的顾虑，也知道自己的身体极限，但他更知道，今天这场球，他不能退，不能软，更不能留力气。
九点十五分，教练把所有人召集到一起，围成一个圈。，他只是目光扫过每一张年轻又紧张的脸，最终落在最安静的于澜身上，只说了三句话。
“第一，把节奏压下来，打我们的球，不被堪萨斯带着跑。”
“第二，防守拼到底，每一个篮板、每一次球权，都抢下来。”
“第三，抬头打球，我们是进了64强的球队，我们不是来认输的。”
话音落下，所有人伸出手，叠在一起。
没有人大声呐喊，没有人喊口号，十几只手叠在一处，能感觉到彼此掌心的薄汗，和同样坚定的力量。不知是谁先轻声开口，声音很轻，却足够清晰：
“为彼此。”
所有人跟着低声重复，一遍，又一遍。
这是一群被轻视、被嘲讽、被看低的球员，在绝境里，给彼此的承诺。
九点三十分，球员通道入口。
两队在这里相遇。
空气在瞬间变得凝滞，仿佛有无形的电流在空气中碰撞。堪萨斯的球员们穿着亮眼的宝蓝色球衣，身材高大，体格健壮，脸上带着轻松的笑意，眼神里满是漫不经心的自信，看向弗吉尼亚队员的目光，像在看一群注定要成为背景板的路人。
球队核心杰森·卡特，全美五星高中生，选秀前五热门，径直走了过来，目光落在人群里的于澜身上，嘴角勾起一抹带着挑衅的笑，声音不大，却足够让周围的人都听见：
“听说，你一个人扛着球队进了64强？很可惜，你的旅程，到此为止了。”
周围的堪萨斯球员立刻发出一阵低低的哄笑。
弗吉尼亚的队员们脸色瞬间沉了下来，拳头悄悄握紧，却因为实力差距带来的底气不足，没人敢轻易开口回击。
就在这时，于澜往前走了一步。
他没有刻意拔高身形，没有凶狠的表情，只是平静地看着杰森·卡特，眼神清冷，没有丝毫畏惧，也没有丝毫怒意，只有一种沉淀到底的坚定。他的声音不高，却清晰、沉稳、一字一句，砸在空气里。
“比赛还没开始，别急着下定论。”
“40分钟，球场上见真章。”
说完，他没再看对方一眼，转身示意队友：“走了。”
没有狠话，没有对峙，没有多余的情绪，却用最平静的语气，给出了最硬气的回击。
杰森·卡特脸上的笑意僵了一瞬，看着于澜的背影，眼神里闪过一丝意外，随即化作更浓的不屑。在他看来，这个华裔大一新生，不过是最后的嘴硬而已。
球员通道的灯光从头顶落下，把两队人的影子拉得很长。
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