除夕前一天的风是割人的。我骑着那辆除了铃铛不响哪儿都响的二手摩托载着阿伟，在坑坑洼洼的乡道上开得飞快，冷风裹着沙砾打在脸上，疼得像被指甲挠过，颧骨火辣辣的，眼泪被风逼出来，在眼角冻成了冰碴。网吧老板刚锁了门，噼里啪啦的键盘声还在脑子里嗡嗡响，阿伟在后座打了个哈欠，带着康师傅红烧牛肉面味的热气喷在我后颈上，混着冷风，激得我一哆嗦。
明儿贴对联，我妈非让我五点起，说要赶在日出前贴完，讨个好彩头。他嘟囔着，声音含混，带着没睡醒的黏糊，早知道不玩到后半夜了，困死。
我了一声，拧了把油门，摩托发出的抗议，速度又提了几分：就你那赖床样，七点能爬起来就不错。去年你家对联还是你爸踩着梯子自己贴的，你缩在被窝里跟猪似的。
阿伟在后座踹了我一下，力道不大，带着笑骂：你才是猪。
摩托的车灯在浓稠的黑夜里戳出两道昏黄的光柱，照得路边的野草歪歪扭扭，像一群匍匐的影子。农村的除夕前夜，连狗都懒得叫，只有风吹过祠堂老槐树的声，像谁在暗处捂着嘴哭，哭声被风撕得碎碎的，缠在树枝上。祠堂在乡道尽头，青砖墙爬满了青苔，年头久了，塌了个角，露出里面的黑泥，远远看去，像豁开的嘴，吞着来往的夜色。
阿伟家在祠堂对面的坡上。我把摩托停在坡底，脚撑在冻硬的泥地上，鞋底打滑，差点没站稳。车灯没关，光柱正好扫过祠堂的墙根，那里有个半人高的石墩，平时供过路的人歇脚，此刻上面坐着个东西。
红的。
不是衣服红，是整个人都透着股红，像刚从血里捞出来，又在风里晾了半干，红得发暗，带着种黏糊糊的湿意。长头发披到肩膀，一动不动地坐着，脊梁挺得很直，脸对着我们的方向，却看不清五官，只有一片模糊的红，像被血糊住了。
我胳膊突然发紧，攥着车把的手心里冒出冷汗，黏糊糊的，把车把上的锈都蹭掉了点，你看那边石墩上，是不是有人？
阿伟揉着眼睛探头看，车灯晃得他眯起眼，手搭在额头上挡了挡：啥啊？黑乎乎的，哪有人？祠堂那边除了耗子和野猫，鬼都不去。
就那儿！石墩上！我提高了音量，声音有点发飘，指尖发凉，穿红衣服的！就坐在那儿！你看清楚点！
阿伟又眯着眼看了半天，突然笑了，拍了拍我肩膀：你眼花了吧？那是去年谁家贴剩下的春联，被风吹得挂在墙根的荆棘丛上，红纸片飘啊飘的，看着像个人影。你是不是玩游戏玩魔怔了？
我再定睛看，那红衣人还在，甚至微微动了动，像在调整坐姿，脊梁弯了弯，又挺回去。祠堂周围的老槐树影子歪歪扭扭地投在地上，被风吹得晃，缠在她脚边，像一圈圈捆着的绳子，越勒越紧。她的头发很长，垂到石墩上，在地上拖出一道暗红的痕，像条凝固的血带。
不对劲。我喉结滚了滚，干涩的喉咙像卡着沙子，突然想起来奶奶生前说的话——除夕前三天，祠堂阴气重，是老祖宗回家过年的日子，尤其不能半夜靠近，说是老祖宗要出来清场，不喜欢生人碍眼。奶奶走的前一年，还特意在祠堂门口烧了三炷香，念叨着列祖列宗，孩子们不懂事，别吓着他们。
我不上去了，你自己回家。我脚撑着地，摩托地怠速，声音在空荡的夜里格外刺耳，像在哭，我妈肯定也等急了。
怕了？阿伟挑眉，语气里带着戏谑，跳下车拍了拍我的头盔，大男人还信这个？我跟你说，这世上哪有什么......他的话没说完，风突然变向，卷着股怪味飘过来，像腐烂的桃花混着铁锈，阿伟皱了皱眉，往祠堂那边瞥了一眼，啥味儿啊这是？
少废话。我没回头，眼睛死死盯着石墩，那道红衣影子好像又近了点，我妈让我早点回去，明儿贴对联要帮忙呢。
阿伟撇撇嘴，没再劝，裹了裹外套往坡上走，脚步声在寂静的夜里响，每一步都像踩在鼓点上。走两步他回头喊：真不上去喝口水？我妈泡了陈皮茶，暖身子的。
我没应。他的脚步声消失在坡顶后，我猛地拧油门，摩托一嗓子窜了出去，差点把我甩下去。后视镜里，那道红光还在石墩上坐着，像枚烧红的钉子，死死钉在黑夜里，一动不动地看着我离开的方向。
开出没半里地，后颈突然一凉。
不是风的那种干冷，是种黏糊糊的凉，像有人对着那里呵气，带着点潮湿的腥气，激得我汗毛瞬间竖了起来。我心里一紧，手一抖，摩托差点跑偏进沟里。眼角的余光飞快瞟了眼后视镜——
那红衣人，跟在后面。
不是走路，是飘着，脚不沾地，离后轮也就两米远，红衣服在风里飘得像面破旗，边角卷着，露出里面更深的红。她的脸还是看不清，只有头发被风吹得往我这边飘，一缕一缕的，像无数根红丝线，快要缠到我的脖子上。
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