第一场雪落时，苏晚正在用新铜碾碾薄荷。铜轮在碾槽里“咕噜咕噜”转，碎末混着雪光扬起，落在她的月白色长衫上，像撒了把细盐。林砚从铁匠铺进来，肩头沾着雪，手里捧着个陶盆，里面是刚炖好的羊肉，热气裹着膻香漫开来，冲散了药草的清苦。
“先吃饭。”他把陶盆往桌上放，看她鼻尖冻得发红，伸手替她拢了拢长衫的领口，“碾药不急，天冷，别冻着。”
苏晚停下碾子，铜轮上的蔷薇花纹沾着薄荷末，像落了层绿霜。“这薄荷得碾细了，李婶说她孙儿总咳嗽，配着蜂蜜冲水喝正好。”她擦了擦手，拿起碗筷，“你的手怎么又裂了？”
林砚的手背冻得通红，指关节处裂着细缝，是常年打铁沾冷水冻的。“没事，抹点药膏就好。”他往她碗里夹了块羊肉，“快吃，凉了就不好吃了。”
厢房的火盆烧得旺，炭块“噼啪”响，映得药柜上的蔷薇花纹暖融融的。铁蛋趴在火盆边，半大的身子蜷成一团，项圈上的铃铛被火烤得发烫，偶尔响一声，像在打盹。竹丫和石头挤在药柜底下，红铜项圈蹭着硬木，发出细碎的响。
“过两天就送它们回狼洞吧。”苏晚看着狼崽们，铁蛋的毛已经变得厚实，像件灰黑色的皮袄，“雪再大，山路就不好走了。”
林砚“嗯”了一声，往火盆里添了块炭：“我已经在洞里铺了干草，还放了些肉干，能撑到它们自己捕猎。”他顿了顿，声音低了些，“铁蛋好像知道要走，昨天扒着我的裤腿蹭了半天。”
苏晚的心里像被什么东西揪了一下，夹起的羊肉在碗里晃了晃。她想起第一次在山坳里见着这三只毛茸茸的小家伙，眼睛都没睁开，如今却要送它们回风雪飘摇的山林，终究是舍不得。
送狼崽上山那天，雪下得正紧。林砚背着竹筐，里面铺着厚厚的兽皮，铁蛋、竹丫和石头挤在里面，脑袋从筐沿探出来，东张西望的，还不知道要去哪里。苏晚跟在旁边，手里提着个布包，装着最后给它们准备的肉干。
山路被雪盖得严实，一步踩下去，深及脚踝。林砚走得稳，竹筐在他背上轻轻晃，狼崽们的呼噜声顺着风雪飘过来，像团暖烘烘的云。
狼洞前的藤蔓被雪压弯了腰，林砚拨开藤蔓，里面果然铺着干草，墙角堆着冻硬的肉干。他把竹筐放进去，铁蛋率先跳出来，在干草上打了个滚，竹丫和石头也跟着钻出来，好奇地嗅着洞里的气息。
“走吧。”林砚拉了拉苏晚的手，她的指尖冻得冰凉，他便用自己的手裹住，揣进怀里暖着。
苏晚回头看了一眼，铁蛋正叼着块肉干往洞里拖，竹丫和石头跟在后面，红铜项圈在雪光里闪着亮。她忽然想起它们刚来时的模样，心里酸溜溜的，却又觉得踏实——这才是它们该待的地方，自由，野性，像这山林本身一样。
下山时，雪小了些。林砚的脚印深，苏晚的脚印浅，一前一后，像串连在一起的省略号。“以后想它们了，就来看看。”他说，呼出的白气在眼前散开，“它们认路，说不定会来铁匠铺附近晃悠。”
苏晚点点头，手在他怀里暖得发烫。她想起药柜上的蔷薇，铜碾里的薄荷，忽然觉得这冬天也没那么冷了，有他的手暖着，有火盆烤着，有心里的盼头撑着，再大的雪，也能等到来年的春。
回到铁匠铺，厢房里的火盆还旺着。苏晚把剩下的肉干收进药柜的抽屉，忽然发现铁蛋平时趴的地方，留着几根灰黑色的毛，像它特意留下的念想。她捡起来，夹在药书里，像藏了片小小的山林。
林砚在铺里打铁，“叮叮”声穿过风雪传进来，格外清亮。苏晚坐在火盆边，继续碾薄荷，铜轮转动的“咕噜”声，和打铁声凑在一起，像首安稳的冬曲。
傍晚，雪停了，月亮从云里钻出来，把雪地照得发白。林砚把打好的一把小剪刀递给她，剪柄缠着红绳，和之前那把一样，只是上面多刻了朵小小的蔷薇。“给你剪药草用，”他说，“之前那把太旧了。”
苏晚接过来，剪刀的刃口亮得能照见人影。她忽然笑了，指着窗外：“你看，月亮把雪照得像薄荷粉，落在地上，亮晶晶的。”
林砚顺着她指的方向看去，月光下的雪地果然泛着银光，像铺了层碾碎的薄荷。他没说话，只是往火盆里添了块炭，让火苗更旺些，把她的侧脸映得暖暖的。
夜里，苏晚躺在炕上，听着窗外的风雪声，还有远处铁匠铺隐约传来的打铁声。她摸了摸枕边的小剪刀，红绳缠着的柄，带着点余温。心里忽然盼着春天快点来，盼着雪化了，草绿了，能和林砚一起去狼洞看看铁蛋它们，看看药柜上的蔷薇在春风里，会不会开得更艳些。
铜碾里的薄荷末还散发着清苦的香，混着火盆的炭气，像把这冬天的暖，都碾成了细细的末，藏在日子的褶皱里，等到来年，慢慢发酵成甜。
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