闽南的湿冷，不是冬日的凛冽，而是缠绵入骨的阴毒。它像一条滑腻冰冷的蛇，悄无声息地钻进你单薄的衣衫，贴着皮肤游走，然后贪婪地钻进骨头缝里，盘踞下来，带来一种从内里透出的、驱之不散的寒意。即使是在三个月前，那场最终将母亲彻底拖垮的、仿佛要淹没整个天地的暴雨尚未倾盆而下之时，这种跗骨之蛆般的阴冷，也早已牢牢地盘踞在她们母女那间摇摇欲坠的土坯房里，与无处不在的霉味、草药味和绝望的气息融为一体。
灶膛里的景象，是这阴冷与贫瘠最直观的写照。几根潮湿、带着山林特有土腥气的柴禾，被勉强塞进灶膛深处。微弱的火苗有气无力地舔舐着柴禾表面那一点点可怜的水分，发出“噼啪……噼啪……”的哀鸣，每一次微弱的爆裂，都溅起几点微不足道的火星，旋即被灶膛深处更浓重的黑暗吞没。这点可怜的光和热，在从四面八方——门缝、窗棂的破洞、土墙上龟裂的缝隙——源源不绝灌入的、带着水汽的寒意面前，显得如此徒劳而可笑。它像一个行将就木的老人最后的喘息，微弱地摇曳着，挣扎着，试图对抗这无孔不入的冰冷世界。
昏黄、飘忽不定的火光，勉强照亮了灶台前那个佝偻的身影。陈素云，李晚星的母亲，正用一块洗得发白、边缘甚至有些毛糙的旧布，一遍又一遍，近乎偏执地擦拭着手中那只青花缠枝莲茶碗。碗壁细腻温润，是上好的白瓷，上面描绘的缠枝莲纹样繁复而雅致，青花发色幽蓝沉静，与这破败昏暗的灶房格格不入。这是她当年从遥远的南洋带回来的，唯一一件没有被生活磨去光彩的物件。碗沿靠近把手的地方，有一道细微却刺眼的旧裂纹，那是无数次摩挲、无数次失神凝视时留下的印记，像一道刻在岁月上的伤痕。摇曳的火光在她蜡黄、深深凹陷的脸颊上跳跃，非但没有带来一丝暖意，反而更衬出那枯槁的底色和眉宇间浓得化不开的疲惫与忧虑。火光在她浑浊的眼眸里跳动，却映不出一丝神采，只有深不见底的愁绪。
“阿妈，”李晚星蹲在冰冷的灶膛口，小心翼翼地往里添进一小把相对干燥些的草屑。草屑落入奄奄一息的火堆，只激起一阵短暂而微弱的烟气和“嗤啦”轻响，火光挣扎着亮了一下，旋即又黯淡下去，如同她此刻的心情。“火不旺，粥熬不稠的。” 她的声音压得很低，带着一种近乎卑微的小心翼翼，唯恐惊扰了母亲那根早已绷紧的弦。目光却不受控制地，一次又一次地瞟向母亲手中那只被摩挲得发亮的青花碗。那只碗，早已超越了器皿的意义。它是她们与那个温暖、富庶、阳光普照橡胶林、空气中飘荡着椰香的南洋世界之间，唯一的、脆弱的、随时可能断裂的连接线。是母亲沉溺其中、赖以生存的虚幻浮木，也是她心头一道无法愈合的伤口。
陈素云擦拭碗壁的动作，在李晚星话音落下的瞬间，极其细微地顿了一下。她的指尖，带着长期劳作留下的薄茧，无意识地停留在那道裂纹上，来回摩挲。浑浊的眼神透过跳跃的火光，仿佛穿透了温润的瓷壁，看到了另一个时空——六岁的星儿戴着五彩花环，在橡胶林间追逐蓝色的大凤蝶，清脆的笑声在林间回荡；林正弘高大的身影逆着南洋炽烈的阳光，笑容爽朗，正用砍刀利落地劈开青椰……那点微弱的、带着甜味的虚幻光芒，仅仅在她眼中停留了一瞬，便被更沉重、更现实的疲惫和深不见底的忧虑狠狠覆盖、碾碎。她干裂的嘴唇动了动，喉咙深处传来压抑不住的、沉闷的痒意，她强忍着，声音嘶哑干涩，像被粗糙的砂纸狠狠打磨过：“……熬得稀些……也好。省……省些米。” 每一个字都吐得艰难，带着沉重的喘息。“等……等南洋那边……或许……” 后面的话，含糊地消失在喉咙深处，更像是一声无力的叹息。
“或许什么？”李晚星的心口猛地一紧，像被一只无形的手狠狠揪住，几乎喘不过气。又是南洋！这个词，在她听来，早已不是希望，而是一把淬了毒的双刃剑！一面闪烁着虚幻诱人的光，承载着母亲日复一日、近乎执念的渺茫幻想；另一面却连着深不见底、足以吞噬一切的绝望深渊。这三个多月来，她眼睁睁看着母亲的身体如同秋风中最后一片挂在枝头的枯叶，一日比一日衰败，一日比一日摇摇欲坠。咳嗽从最初的隐忍压抑，变得越来越频繁，越来越剧烈，每一次发作都像要把五脏六腑都咳出来，那刺目的、带着腥甜气味的血丝，越来越多地出现在痰盂里、袖口上、甚至地上。家里那点本就微薄的积蓄，早已在一次次抓药、一次次请那只能开些吊命苦水的王瘸子中消耗殆尽。如今，连买糙米的铜板，都要在破旧的陶罐里数了又数，掂了又掂。所谓的“南洋那边”，除了几张早已停止汇款的、泛黄发脆的旧凭证存根（上面父亲林正弘刚劲有力的签名，现在看来也像是一种无情的嘲讽），和那张写着陌生地址、同样被摩挲得起毛边的泛黄信笺，还剩下什么？只剩下母亲一遍遍、近乎梦呓般的叨念，像一把钝刀子，反复切割着李晚星的心。
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