过了好一会儿，林小雨的哭声渐渐低了下去，只剩下细微的抽噎。她抬起头，眼睛红肿，脸上满是泪痕，眼神里充满了迷茫和痛苦。
“为什么……”她声音沙哑，带着浓浓的鼻音，像是在问沈砚，又像是在问自己，“为什么她什么都好？为什么所有人都喜欢她？我……我是不是真的很差劲？”
沈砚没有回答她的问题。他的目光越过她，看向公园里那些在秋风中摇曳的、已经开始泛黄的树木，语气平静无波，却带着一种穿透表象的锐利：
“你盯着她，能让你画技变好，还是能让你跑得更快？”
林小雨猛地一愣，像是被什么东西噎住了，张了张嘴，却发不出任何声音。
沈砚收回目光，重新落在她脸上，那双总是带着几分冷硬和漠然的眼睛里，此刻却仿佛有幽深的漩涡在转动，能直视人心最隐秘的角落。
“她考第一，和你有什么关系？她画得好，又碍着你什么了？”他的问题一个接一个，如同冰冷的石子，投入她混乱的心湖，“你在这里气得要死，哭得天昏地暗，她知不知道？在不在意？”
“我……”林小雨被他问得哑口无言，脸色一阵红一阵白。是啊，苏晚晚甚至可能根本不知道她的存在，或者知道了，也从未将她放在心上。她的所有愤怒、嫉妒和痛苦，都像是一场自导自演的、无人观看的滑稽戏。
“你气的，根本不是她。”沈砚向前走了一步，蹲下身，视线与她齐平。这个动作让他少了几分平时的居高临下，多了几分罕见的、近乎剖析的专注。他盯着她的眼睛，一字一句，清晰而缓慢地说道，仿佛要将每个字都钉进她的心里：
“你气的，是那个画不出好画的自己。”
“你恨的，是那个跑不快的自己。”
“你讨厌的，是那个觉得没人喜欢的自己。”
他的声音不高，却像一把锋利的手术刀，精准地剖开了她所有愤怒和嫉妒的外壳，露出了里面那个鲜血淋漓、从未被真正正视过的内核——那个脆弱、自卑、无比渴望被认可，却又无比害怕失败、不敢面对真实自己的灵魂。
林小雨的瞳孔骤然收缩，浑身剧烈地颤抖起来，像是被剥掉了所有伪装的保护层，赤裸地暴露在秋日微凉的空气中。她想反驳，想尖叫，想说不是这样的，但喉咙像是被一只无形的手紧紧扼住，一个字也说不出来。因为他说对了，每一个字，都像重锤，砸在了她最不愿承认的真相上。
“你把她当敌人，”沈砚的嘴角勾起一抹极淡的、近乎冷酷的弧度，眼神锐利如刀，“可真正的敌人，从来不在外面。”
他抬起手，没有触碰她，只是用食指，隔着不到一寸的距离，虚虚地点了点她心脏的位置。
“在这里。”
“是那个，连你自己都看不上的，你自己。”
“……”
时间，仿佛在这一刻静止了。
街心公园里，秋叶飘落的声音清晰可闻。远处街道的车流声，变得遥远而模糊。林小雨呆呆地坐在那里，望着哥哥近在咫尺的脸，和他那双仿佛能洞穿一切的眼睛。他指尖虚点的那个位置，心脏，正传来一阵阵尖锐的、无法忽视的绞痛。
是啊……真正的敌人，是她自己。
是她自己无法接受自己的平庸。
是她自己无法面对自己的失败。
是她自己，先否定了自己的一切，然后才将所有的失落和不甘，投射到了那个光芒万丈的苏晚晚身上。
苏晚晚有什么错呢？她只是优秀地、按照自己的方式生活着。而她林小雨，却把自己所有的不如意，都归咎于对方的优秀。这何尝不是一种懦弱和逃避？
巨大的荒谬感和清醒的痛苦，如同冰火交织，瞬间席卷了她。她一直以为自己在和外界战斗，和那个完美的“别人家的孩子”战斗，却从未意识到，这场战争的主战场，一直都在她的内心。她才是那个给自己设下最多枷锁、投下最多阴影的、最残酷的敌人。
泪水再次无声地滑落，但这一次，不再是委屈和愤怒，而是一种混杂着巨大震惊、茫然醒悟和深刻悲哀的复杂洪流。她一直挥舞着长矛，指向一个虚幻的靶子，却从未低头看看，自己脚下踩着的，是怎样一片布满荆棘的、属于自我的荒原。
沈砚看着她眼中翻涌的情绪，从最初的激烈抗拒，到后来的震惊茫然，再到此刻逐渐浮现的痛苦领悟，知道自己的话，已经像种子一样，落入了那片被翻垦过的心田。他不再多说，缓缓站起身，恢复了平时那副疏离的姿态，仿佛刚才那番直刺灵魂的剖析从未发生过。
他转身，面向着夕阳沉落的方向，只留下一个沉默的背影。
“走了。”
他没有等她回应，便迈开了步子。
林小雨依旧坐在花坛边，没有立刻跟上。她低下头，看着自己摊开的、沾着炭笔灰和泪痕的双手。这双手，画不出漂亮的画，写不出优秀的作文，跑不出好看的名次。它们普通，甚至笨拙。
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