“不用想了，”妈妈从抽屉里拿出印泥，红色的油膏在灯光下泛着光，像摊凝固的血，“我已经给你填好了理科，你只要按个手印就行。这都是为你好，等你长大了就明白了，爸妈吃过的盐比你吃过的米都多，不会害你。”
林溪的目光落在表格的“理科”框里，妈妈的字迹方正有力，横平竖直，像道画好的界线，把“喜欢”和“应该”分得清清楚楚。她突然想起苏晓晓的草莓发绳，在阳光下晃得像团火；想起陆知行的恐龙相机，总能捕捉到最暖的瞬间；想起江翊的银框眼镜，反射着解题时的专注；想起香樟树下四个人的影子叠在一起的样子——那些画面像被风吹散的蒲公英，在“理科”两个字面前，碎成了轻飘飘的白絮，抓都抓不住。
“我不按，”她猛地抽回手，动作快得自己都吓了一跳，指甲在掌心掐出四个红印，像朵没开的花，“这是我的志愿表，该我自己选。”声音不大，却带着股豁出去的劲，像片被寒风卷得发红的香樟叶，终于敢对着风说“不”。
妈妈愣住了，手里的印泥盒“啪”地掉在地上，红色的油膏溅在分科表上，把“理科”两个字糊成了团模糊的红，像滴没忍住的泪，又像块洗不掉的疤。爸爸的脸色沉了下来，像暴风雨前的天空，手指关节捏得发白，指节“咔咔”响，却没再说话，只是转身走进了书房，门“砰”地关上，震得窗台上的香樟叶标本都晃了晃——那是林溪去年秋天做的，用玻璃相框装着，现在有点积灰。
客厅里只剩下排骨汤的香气，和林溪压抑的呼吸声。她蹲下来捡印泥盒的碎片，透明的塑料碴子有点尖，指尖被划破了，血珠慢慢渗出来，滴在红色的油膏上，像朵突然绽开的小花，红得触目惊心。妈妈突然抱住她，肩膀抖得像风中的香樟枝，“你这孩子，怎么就不懂事呢……”声音里的硬壳碎了，露出底下藏着的软，带着哭腔，“妈妈只是怕你以后吃苦，怕你像我一样，年轻时总想着‘喜欢’，最后被生活磨得连笔都拿不稳。我年轻时也喜欢画画，现在呢？还不是每天围着灶台转……”
林溪的眼泪终于掉了下来，砸在妈妈的手背上，和刚才的汤渍混在一起，咸咸的。“我知道你们为我好，”她的声音哽咽着，却比刚才清楚，像冲破了什么阻碍，“可我想试试，哪怕以后会后悔，也想选条自己喜欢的路。就像香樟树，春天要发芽，秋天要落叶，都是自己的选择，才长得那么直。如果被人逼着冬天发芽，肯定长不好的。”
她从书包里掏出素描本，塑料封面被体温焐得有点暖，翻到画着未来的那页——画室的窗台上摆着香樟叶标本，画板上是四个笑着的人影，背景里既有写满公式的黑板，也有贴满诗句的墙，连香樟树的枝丫上都缠着函数图像和十四行诗。“你看这里，”她的指尖划过画里的香樟树，指腹蹭过纸面的铅笔灰，“它的枝丫有往左边长的，有往右边长的，可根都扎在一起。我选文科，也能照顾你们，也能活得很好，就像它往左边长的枝丫，照样能接住阳光，结出自己的果子。”
书房的门突然开了，爸爸手里拿着张纸走出来，脚步有点沉。那是张泛黄的照片，边角有点卷，上面是年轻时的爸爸——穿着洗得发白的衬衫，袖口卷到胳膊肘，手里捧着本诗集，站在大学校园的香樟树下，笑得比阳光还亮，牙齿白得晃眼。“其实……我年轻时也喜欢文科，”他的声音有点涩，像咬了口没熟的香樟果，带着点不好意思，“只是后来觉得男人该养家，才转行做了工程，那本诗集现在还在书柜最上面呢。你姑姑说的会计岗，我刚才打电话帮你推了，路该你自己走，就像这棵树，得自己把根扎深了，才站得稳。”
妈妈看着照片，突然笑了，眼角的皱纹里盛着泪，像落了颗星。“你爸当年写的诗，还发表在校刊上呢，”她用手背擦了擦眼睛，拿起林溪的手，擦掉上面的血痕，从医药箱里翻出创可贴，轻轻包好，“比你写的肯定差远了。”她把分科表重新铺平，用手掌压了压皱巴巴的边角，拿起笔递给林溪，“选吧，这次妈不拦你，只是以后不管遇到什么困难，都别怨自己选的路——跪着也得走完。”最后那句虽然硬，语气里却带了点松快，像解开了什么心结。
林溪握着笔，指尖还有点抖，却比任何时候都坚定。她在“文科”框里打了个勾，笔尖划过纸页的声音很轻，像片香樟叶终于找到了自己的落点。窗外的月光突然亮了，不知何时云散了，银辉透过光秃秃的枝丫，在表格上投下淡淡的网，像给这个决定镀了层温柔的光。
爸爸走进厨房，把凉了的排骨汤重新加热，燃气灶“噗”地燃起蓝色的火苗，锅里的汤开始咕嘟咕嘟响，像首和解的歌。妈妈翻出林溪的历史笔记本，戴上老花镜，开始帮她标重点，虽然很多字都认不全，遇到生僻的就用红笔圈起来，说“明天问老师”，标得格外认真，像在完成什么重要的任务。林溪看着他们的背影，突然觉得分科表上的勾，不是在告别什么，而是在连接什么——连接着父母年轻时的遗憾，连接着自己对未来的期待，像香樟树的根，在看不见的土里，把过去和现在紧紧缠在了一起。
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