暮色渐沉，鸡鸣三遍，远处传来归牛低哞。
忽然尘沙腾起，孙奉的快马踢着碎石冲进村口，马蹄声震得墙灰簌簌掉落。
小黄门跳下马来，衣襟上还沾着宫墙剥落的红漆，指尖冰凉。
“沈大人今儿在政事堂写了半夜，奴才躲在帷后听着，砚台都磨穿了半块！”他从怀里掏出檀木匣，匣身温润，透出淡淡的松香。
匣中是卷半展开的纸，墨迹未干，散发着松烟与疲惫交织的气息：“朕之所惧，非民问太深，乃朕答之太浅。”
林昭然想起三年前朝堂之上，沈砚之执《礼典》的手稳如铁铸，如今这行字却笔锋颤抖，“浅”字最后一捺拖得老长，像一道未曾擦净的泪痕，也像一根不肯放下的笔。
“他退朝时，”孙奉压低声音，“影壁上的日头把他影子拉得老长，奴才瞅着，那影子竟像举着笔在虚空写字！后来他回府，命人取了《礼典》旧稿，在卷末写：‘女子入仕，非破礼，乃正礼；非夺权，乃还权。’笔落刹那，檐下铜铃无风自响——一声接一声，连鸣九次，久久不止。”
“九声？”林昭然抬眼。
“奴才不懂文墨，可听着那铃声，头三声像哭，中间四声像问，最后两声……倒像催人起身赶路。”
“像在说‘走’。”
林昭然合上檀木匣，指尖残留着墨香与宫墙红漆的气息。
她抬头望向桑林——那里曾埋葬她的沉默，也孕育过最初的提问。
如今答案不在纸上，而在风中，在墙上，在无数未曾闭合的嘴边。
她抱着匣子走向桑林，月光正爬上桑树新抽的嫩芽，叶尖缀着露珠，晶莹欲滴。
风过处，去年未拆完的“终问帛”残片从枝头飘下，缠上新蚕吐出的银丝。
丝缕渐粗，竟浮起一行新字：“你没问完的，我们接着问。”
她伸手去摸，丝上的字是温的，带着蚕房的暖意，混着桑叶清香与生命萌动的微腥。
“现在，连‘完’都不必了。”她对着月亮低语，“因为问，已成了没有句号的句子。”
山风卷着桑叶掠过她的裙角，窸窣作响，如同千万个声音正在苏醒。
远处春塾的灯亮了，几个小脑袋又凑在墙根，炭条在青灰墙上刮出细碎的响。
林昭然望着那点灯火，忽然转身往春塾后的柴房走——那里堆着她当年没烧完的《骨问录》残页，用陶瓮封着，落了三年的灰。
她站在柴房门口，手搭在门闩上，月光把影子投在地上，像支举着笔的手。
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