韩九蹲在桥底时，裤脚已经沾了半尺泥。
盲妇的儿子正趴在桥栏上，小脑袋晃来晃去：“阿娘，爹说桥下有光，我咋看不见？”
“你爹骗你的。”盲妇摸了摸孩子的头，声音里带着笑，“桥底下只有石头和水。”
韩九没说话。
他从腰间的布囊里摸出三片陶片——是今早修桥时从桥基里挖出来的，陶片边缘还留着当年刻字的刀痕。
他踮脚把陶片嵌进桥底的缝隙，角度调了又调，直到陶片的弧度刚好能接住月光。
月上柳梢时，韩九坐在桥边的石墩上，看着月光穿过陶片的缺口，在水面上投下三道银线。
银线随着水波晃动，像撒了把星星在水里。
盲童突然跳起来，小手在空中抓了两下：“阿娘！阿娘！光在挠我脚心！”
盲妇哭了。
她摸索着抓住韩九的手，指腹触到他掌心的老茧：“大兄弟，这光…是你给的？”
“不是我给的。”韩九抽回手，用袖子抹了把脸，“是土里长出来的。”
他蹲下身，手指抚过桥基的石缝。
那里有两个模糊的字，被青苔遮了半边——“启明”。
当年他跟着林昭然修第一座义学桥时，她蹲在桥底刻的就是这两个字。
如今字迹快被岁月啃光了，他却不想再刻新的。
烟锅里的火星忽明忽暗。
韩九把烟锅往桥石上一磕，火星“扑”地掉进水里，惊起一圈涟漪。
裴怀礼是被小沙弥的争执吵醒的。
他抄经的禅房临着后院，两个小沙弥正站在银杏树下，一个说“佛不答问”，一个说“问即是拜”，争得面红耳赤。
老住持端着茶盏走过来，也不说话，只抬手往天上一指。
裴怀礼顺着他的指尖望去——雨后初晴，阳光穿透云层，在青瓦上的水洼里折射出万千光点。
那些光点落在院墙上，竟叠成了密密麻麻的“问”字，大的小的，正的歪的，像一群急着要说话的孩子。
两个沙弥都噤了声。
小的那个伸手去摸墙上的光痕，指尖刚碰到，“问”字便碎成满地金斑。
裴怀礼摸了摸怀中的残稿——那是林昭然最后手写的《劝学十论》，纸页已经发脆，边角还留着当年被茶渍染的黄痕。
他曾想把它供在佛前，也曾想把它烧了祭天，此刻却忽然觉得，这些墨迹早该回到风里。
他推开禅房的木窗，风“呼”地灌进来，卷走了半页残稿。
纸页打着旋儿飞上天空，掠过银杏叶，掠过水洼里的光，最后消失在云堆里，像只终于挣断线的纸鸢。
“你我皆非火种，只是曾被照亮的人。”他对着空了半的稿纸轻声说，声音被风揉碎，散在满院的“问”影里。
林昭然回到渔村时，暮色正漫过晒鱼干的竹架。
她路过村东头的老槐树下，听见几个妇人凑在一起说话，声音压得低，却掩不住雀跃：“王婶家的陶窑能烧薄陶片了，说是嵌在窗上能聚月光。”“夜里娃们总吵着要认字，有了那棚子…哎你说，咱给那棚子取个啥名？”
她脚步顿了顿，望着妇人们指手画脚的背影，嘴角慢慢弯起来。
海风裹着咸腥的潮气扑来，她却闻见了淡淡的墨香——不是书斋里的墨，是新翻的泥土里，种子破壳时渗出的那点清苦的香。
远处的海面上，最后一缕夕阳正沉进浪里。
林昭然站在老槐树下，看暮色一点一点漫过沙滩，漫过礁石，漫过每一扇亮起灯火的窗。
她知道，等月亮升起来，会有更多的“问”字，在月光里、在陶片上、在每一颗醒着的心里，静静生长。
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