老阿婆咳嗽了两声，慢悠悠道：“一股子劲儿，直愣愣的，容易断；两股子劲儿，互相拧巴，不稳当；三股子缠在一起，你借我的力，我压你的势，这就成了个死结，拖得动牛。”
柳明漪正要拿水壶的手僵在半空。
当年在私塾，林昭然讲“正、反、合”的思辨法，讲得口干舌燥，学子们听得云里雾里。
如今，这话变成了编草绳的道理，从一个大字不识的老阿婆嘴里说了出来。
她透过窗缝看进去。
那草绳编得极结实，三股草劲力均匀，严丝合缝。
柳明漪想推门进去讨碗水喝，手都要碰到门板了，又缩了回来。
老人不知其源，孩童不识其名。
但这道理，已经打成了结，系在了日用的物件里，怎么扯都扯不开了。
她从袖口的针线包里抽出一枚细长的绣针，轻轻插在窗台那捆尚未编完的草料上。
针尾淬了一点金粉，在月色下闪过一丝极细的光，像一颗坠落在野草里的星星。
南川渡口的暴雨刚停。
韩九赤着脚，裤腿挽到膝盖，站在泥水里。
“韩师傅！县里的文书来了！”有个后生兴冲冲地跑来，“说是要给你记功！这‘引光分流’的法子，救了咱全村的地！”
韩九皱着眉，没理会，只顾着把手里的陶片往沟渠的淤泥里嵌。
那不是普通的沟渠。
他在渠底按照特定的角度嵌满了碎陶。
白日里，这些陶片能加速水流；夜里，若是有人举火把路过，火光会被陶片反射，顺着水流一路照向远方，形成一条天然的光路。
“韩师傅？”后生又喊了一声。
韩九直起腰，甩了一把手上的泥：“记啥功？路是大家踩出来的，光是土里自己长出来的，关我屁事。”
那文书站在岸上，还要再劝。
韩九看都没看一眼，弯下腰，将最后一块上了釉的陶片狠狠按进桥基的最深处。
那位置极刁钻，正好能接住每天清晨的第一缕阳光。
“你照亮过我。”他用只有自己能听见的声音，对着泥土嘟囔了一句，“现在，轮到地自己发光了。”
终南山顶，风大得几乎要把人吹透。
裴怀礼裹紧了那件洗得发白的僧衣，站在悬崖边。
从这里望下去，山脚下的村落像一片沉睡的兽脊。
但若细看，便能发现那黑暗中并不安分。
东边闪一下，西边亮一点，星星点点，既不成行，也不成列，杂乱无章，却有着一种野蛮的生机。
那不是灯火。
那是无数块散落在民间、嵌在窗棂上、铺在井底、埋在沟渠里的陶片，在借着星月的光，呼吸。
不远处的山坡上，有个放牛的小童正蹲在地上挖坑。
裴怀礼看了一会儿，忍不住问：“小施主，埋什么呢？”
小童头也不抬，把一块指甲盖大小的亮片扔进坑里，又把土盖实，踩了两脚：“埋个火种。爷爷说，埋下去，以后地里能长出亮儿来，黑了也不怕。”
裴怀礼怔住了。
他下意识地摸了摸怀里。
那里原本揣着林昭然留下的最后一页残稿，早已在数日的雨水中化成了一团烂泥。
他本以为那是火种。
可现在，看着那个脏兮兮的土包，他忽然觉得心头那块压了半辈子的石头，碎了。
风吹过山岗，松涛阵阵，像无数人在低语——无声，无名，无始，无终。
裴怀礼缓缓跪了下去，掌心贴着冰冷的地面。
泥土湿润，带着腐叶的气息，那是万物腐烂又重生的味道。
灯在土里，已不必再点。
夜深了。
林昭然打了个寒颤，从沉思中回过神来。
窗外不知何时飘起了细雨，雨丝斜斜地打进来，落在那块架在窗棂的陶片上。
这块陶片并不结实，是当初在海边捡的劣货，经不住这一路风吹雨打，表面那层光润的釉面已经被蚀出了许多细小的麻点。
折射进来的月光变得斑驳破碎，像撒了一桌子的碎盐。
书页上的字迹在这种光线下，变得扭曲模糊，有些辨认不清了。
林昭然伸手想要擦拭陶片上的水渍，指尖刚触到那冰凉的表面，动作却是一顿。
她感觉到了一丝极细微的裂纹，正顺着陶片的中心，无声地蔓延开来。
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