别的姑娘都在绣鸳鸯戏水、花开富贵，这女童手里的绷子上，却绣着一个扭曲的人形。
那小人儿双臂高举，十指张开得甚至有些夸张，仰头向天，像是在乞讨，又像是在质问。
“丑死个人咯！”路过的婆姨撇嘴，“这以后咋嫁得出去？”
女童也不恼，只是低头咬断了一根丝线，淡淡道：“她在问天，天若不应，她就撕了这天。”
柳明漪正在理线的手猛地一顿。
这姿势她认得。
那是当年在南荒私塾，林昭然带着孩子们在烈日下做的第一个动作——抬头，看光，别闭眼。
她没有走过去相认，只是从针线笸箩里挑出一团最不起眼的灰色丝线。
她走到女童身后，趁着没人注意，极快地在女童的绣品背面飞针走线——针尖划破空气的轻响、丝线穿过织物的微滞感、指尖蹭到绣布边缘的粗涩质地，全都藏进了那一瞬的沉默里。
眨眼间，那“思源”二字便隐没在了复杂的针脚里，藏得极深，若不拆开绣面，绝看不出端倪。
随后，她掏出剪刀，“咔”的一声，将连着这两个字的线头剪断，任由那截断线飘落在泥水里。
当动作成了肌肉的记忆，便不再需要任何符号来标注出处。
南川渡口，暴雨刚歇。
韩九蹲在河滩上，看着官道上泥泞不堪。
那个多事的书吏又来了，手里捧着本册子，非要给那段铺着碎陶片的路起个名字，说是要上报朝廷，彰显教化之功。
“韩师傅，这路多精巧啊，”书吏指着地上那一溜蜿蜒的微光，“我看这排列也有讲究，你看这儿，弯弯绕绕的像不像个‘道’字？”
“道个屁。”韩九把烟袋锅子磕得震天响，“那就是村里娃子怕摔断腿，随手铺的。”
这时，几个光屁股小孩嘻嘻哈哈地跑过，脚丫子踩在陶片上，发出清脆的碎裂声，混着笑声在潮湿的空气中跳跃；他们不是在走路，而是在跳格子，每踩一块，就喊一声：“真的？假的？空的？满的？”
这哪里是铺路，分明是踩着满地的疑问在过河。
书吏还要再劝，韩九却不耐烦了。
他从怀里摸出最后一片还没用的釉陶，那是块上好的青瓷废料，若是拿到当铺还能换几个钱。
他随手一抛。
“扑通”。
陶片落入湍急的溪流，瞬间沉底。
经年累月，水流会冲刷它，砂石会打磨它。
韩九知道，不出十年，那块陶片就会在河底的石头上磨出一个微凹的痕迹——不像人刻的那般规整，却会像极了一个弯钩。
非人刻，乃天成。
最好的传承，就是连“传”这个字，都烂在土里，烂得谁也找不着根，却处处都是芽。
终南山下的夜，静得能听见灯花爆裂的“噼啪”声，寒露悄然凝结在窗棂上，滑落时带出一道湿痕。
老塾师讲累了，趴在案上打起了呼噜，气息起伏间夹杂着旧书页的霉味与茶盏余温。
底下的学生却没散，一个个闭着眼，手指头在半空中比比划划。
“这叫空书。”一个小童闭着眼，手指在虚空中划出一道凌厉的弧线，仿佛能切开空气，“我不写在纸上，纸会破；我不刻在竹上，竹会烂。我写在气里，气通天地。”
“你在写啥？”
“我在问，天为什么是圆的，地为什么非得是方的？如果把地搓圆了，人会不会掉下去？”
裴怀礼站在窗外，寒露打湿了他的衣摆，凉意渗入肌肤，但他浑然不觉。
他怀里揣着的那份林昭然的残稿，此刻竟变得滚烫，隔着衣襟灼烧他的胸口。
那是他视若珍宝的东西，是原本打算用来在此地开宗立派的根基。
但他忽然觉得羞愧。
他取出那张纸，借着窗棂透出的微光，最后看了一眼上面字字珠玑的论述——墨迹清晰，逻辑缜密，却像一座无法呼吸的碑林。
然后，他将纸卷成一团，扔进了手里的粗瓷茶碗里。
滚烫的茶水瞬间浸透了纸团，墨迹晕开，那些精妙的道理化作了一团黑乎乎的墨汁，冒着热气，散发出苦涩的焦香。
裴怀礼仰头，将这一碗混着纸浆的苦茶一饮而尽。
辛辣，苦涩，却带着一股直冲天灵盖的痛快。
“你守的礼，是刻在竹简上供奉的；她种的问，是长在骨头里用来走路的。”裴怀礼低声自语，将空碗放在窗台上，发出一声轻响。
窗内，那小童似乎听到了动静，停下手指，冲着窗外喊了一句：“老师，我能问您吗？”
无人应答。
因为裴怀礼已经转身离去，步履轻快，像是卸下了千斤重担。
数月后，林昭然收拾好了那间空荡荡的石屋。
她没有带走任何东西，除了那根用惯了的木簪。
推开门，外面的阳光刺得人眼疼，山风裹挟着熟悉的潮气扑面而来，吹动她的衣袂，带来草叶与泥土的清新气息。
她忽然很想回去看看。
不是回京城，是回最初的那个地方。
那个泉眼被封、野草疯长的南荒旧址。
据说那里早已荒废，只有一条不知源头的小溪还在流淌。
林昭然不知道的是，就在她动念的这一刻，在那遥远的南荒溪边，一个蓬头垢面的哑童，额角还留着当年烫伤的疤痕，那是南荒私塾倒塌那夜留下的印记，如今他正拿着一只破了口的陶罐，颤巍巍地伸向水中。
他不是要喝水。
他是要捞起那个沉在水底的月亮。
他的左手慢慢抬起，食指先是轻轻一点水面，又缓缓移向自己的眼睛，最后停在胸口——虽然发不出声，但他正在用整个身体发问。
这世间从不曾有过什么典籍，只有一代代人弯下腰，伸手，去够那一点不肯熄灭的光。
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