盲童手里捏着块磨得飞薄的碎陶片，正一点点顺着那些残缺的笔画抠摸。
指尖在凹凸石纹间缓慢游移，指腹摩挲过粗粝断口与光滑凿痕，发出极轻的“沙……沙……”声，像春蚕食叶。
旁边有个稍微大点的孩子，正凑在他耳边低声念：“学……无……贵……贱……”
程知微藏在袖子里的手指猛地一颤，指甲掐进了掌心肉里。
尖锐的刺痛炸开，随即是温热的湿意，一滴血珠从指缝渗出，混着袖口粗布的糙感。
这四个字，出自林昭然二十年前那本被当众焚毁的《庶教疏》。
当年那把火烧了整整三天，连灰都被扬进了护城河。
他至今记得那气味：焦纸的苦、松脂的烈、还有灰烬飘落时，舌尖泛起的、挥之不去的涩。
如今，这灰烬竟在残碑的石缝里重新拼凑成了骨头。
他刚想迈步上前，林子那头忽然传来一声惊慌的呵斥。
“作死啊！”一个妇人挎着篮子冲过来，一把拽起那个盲童，巴掌高高举起又轻轻落下，声音里带着哭腔，“谁叫你来这儿的！莫学那些疯话！让人听见了是要招祸的！”
那盲童被拽得一个趔趄，手里紧紧攥着那块陶片不肯松，仰着脖子，灰白的眼珠子直愣愣对着天：“娘，先生说了，问又不犯法。”
妇人一愣，嘴唇哆嗦了两下，终究没骂出来，只是红着眼圈拖着孩子往家走。
篮子里新采的野莓滚落几颗，在落叶上洇开深紫的汁液，甜腥微酸，随风飘散。
程知微站在树影里，看着那对母子走远。
他松开了紧握缰绳的手。
既然连瞎子都看见了，那他这个睁眼的人，就不必再去多嘴了。
他转身，牵马向南。
一阵风卷过，一片枯黄的桦树叶打着旋儿落下，不偏不倚，正好落在他肩头。
叶脉凸起如刻，边缘微卷，触手干燥脆硬，却透着股倔劲儿，像是一封没拆开的信，又像是一句没说出口的道别。
夜色沉得像墨。
柳明漪走上那座乡野石桥时，雨刚停。
空气里弥漫着湿润的泥土腥气。
青苔、腐叶、新翻湿土与微腥水汽蒸腾出的浓稠气息，沉甸甸压在鼻腔深处。
桥栏杆上，湿漉漉地挂满了五颜六色的东西，风一吹，便沉甸甸地晃荡。
粗麻绳沁着水，指尖拂过，凉滑微涩；帕子吸饱雨水，沉坠下垂，布面冰凉，针脚处微微发硬。
她走近细看，那是成百上千条绣帕。
帕子上没绣鸳鸯，没绣花鸟，每一块上都歪歪扭扭地绣着一个字：“问”。
当地人叫这“启明结”。
桥头坐着个纳鞋底的老妪，身边围着几个讨水喝的少女。
“婆婆，这字是谁教的？”少女好奇地拨弄着一块帕子。
老妪把针在头皮上蹭了蹭，眯着眼说：“老辈传下来的，说是一位哑巴绣娘留下的信。她说把心里的惑绣出来挂风口上，老天爷就能听见。”
柳明漪的手指轻轻拂过那些粗糙的布料。
粗棉的毛刺刮过指腹，丝线结扣硌着指尖，有的帕子还带着未散尽的皂角清苦味，有的则混着汗渍微咸。
指尖触到的针脚千奇百怪，有的细密，有的粗疏，有的甚至只是乱糟糟的一团线。
但那股子想说话的劲儿，顺着指尖直往心里钻，像有细小的电流，麻痒而滚烫。
她低下头，看了看自己空荡荡的袖口。
那里原本藏着最后一幅绣品，绣的是这二十年的一路风霜。
可现在，不需要了。
她解下头上那块半旧的素帕，那是她身上最后一点带字的东西。
角落里绣着小小的“启明”二字；帕子贴着额角戴了太久，浸着体温与淡淡檀香，此刻被夜风一吹，微凉微潮。
手一抖，帕子覆在了一根枯枝上。
系了个死结，指节用力，麻绳勒进皮肉，留下浅浅红痕。
风一扯，帕角翻飞，像一面小小的旗，又像是一场无声的祭奠。
布帛猎猎，拍打枯枝发出“啪、啪”的轻响，如同心跳。
她没回头，走进了雨后的夜色里。
那块帕子混在万千个“问”字里，再也分不出是谁留下的。
新修的驿道笔直地切开荒原。
韩九蹲在路边，烟袋锅子里的火星一明一灭。
暗红光晕映着他沟壑纵横的脸，烟丝燃烧的微焦香混着荒草被晒干的苦涩气息，在鼻尖萦绕。
这路叫“千灯路”。
路基两侧每隔三丈就嵌着一块抛光的陶片，月亮一出来，整条路就像是被点亮了银麟，一直铺到天边。
陶片冰凉光滑，月光拂过，泛起幽微冷光，照得人影清瘦，足下沙砾纤毫毕现。
“神了。”旁边的工头搓着手感叹，“这法子说是古法，也不费油，还能保人夜行不迷路。”
韩九没吭声，只是盯着前面一个转弯处。
那里的光断了。
陶片的角度偏了三分，月光折不过去，前面就是一片漆黑。
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