一个孩童费力地击打着燧石，火星一闪，映照在孩子专注的脸上；那光跳动着，在他瞳孔里缩成两个小小的、炽白的点，而燧石撞击的“铛！铛！”声清越短促，震得人耳膜微颤。
“……火光一闪，字就跳进脑子里了。”孩子小声嘟囔着，像是自言自语，又像是对伙伴说，“阿娘说，心里的火要是自己燃起来，这天下就没人能再把它吹灭。”
程知微握着竹杖的手微微颤抖；竹节早已被他指腹摩挲得温润发亮，上面密密刻着《礼运》《学记》的残句，有些字迹被海盐蚀得浅淡，却愈发透出骨相。
他记起林昭然被贬的那夜，大雪封京，他曾在那座破亭子里问她：若天下皆盲，先生何为？
那时她是怎么答的？
她说：我非执灯人，只做擦眼者。
如今，眼已自明，心已自问。
他手里这根伴随他流放三千里、刻满了儒家教义的竹杖，竟显得如此多余。
程知微发出一声自嘲的轻笑，猛地抬手，将那根象征着他半生清誉与权柄的竹杖狠狠插入岩缝之中；竹尖撞上玄武岩的刹那，迸出一星刺目的白火花，随即沉入幽暗，只余竹身在风中剧烈震颤，发出低沉呜咽，如老树断根。
他转身没入浓雾，任由那根竹杖在海风中发出低沉的呜咽。
更南方的旧渡口，柳明漪盯着渔船上悬挂的那串贝壳出神。
那些贝壳在风中磕碰，声音清脆悦耳——不是单调的“叮咚”，而是高、中、低三声错落，像一组未经调校却自有韵律的编磬；贝壳边缘的磨损弧度、悬垂的微倾角度、三颗小贝在风中磕碰的韵律——竟与她当年在焦土上用断矛刻下的最后一个阵图分毫不差。
她本是为了联络旧部而来，却在看见那串贝壳的排列方式时，彻底停住了脚步。
那是“安梦阵”的终式，是她当年为了在乱军中掩护同袍撤退而呕心沥血琢磨出来的阵法。
“大姐，这贝壳挂得讲究。”她轻声试探。
渔妇一边补网一边笑：“讲究啥？就是挂着好看，心里安稳。只要这些小玩意儿亮着，我家娃儿睡得就香。”
杀人的阵法，如今成了护人的摇篮。
柳明漪自嘲一笑，低头看向指尖那方绣着“柳”字的暗桩信物。
那方帕子早已在无数次的夜行中磨烂了边角，中间的丝线风化成尘；指腹抚过残绣时，只触到一片毛糙的虚空，而帕角残留的靛青染料，在日光下泛着微弱的、近乎透明的蓝。
她原本想将它系在舟头作为最后的标记，可此刻，她只是轻轻摊开手掌。
海风卷起残破的丝帕，像一片归乡的云，无声无息地落入滚滚大江；帕子坠入水面的刹那，漾开一圈极细的涟漪，随即被浊浪吞没，只余江风掠过掌心，留下微凉而空旷的触感。
线断处，才是真正织进了天地。
此时的南荒旧窑遗址，韩九正蹲在烟火弥漫的炉口旁。
一炉新盏刚刚出窑，由于土质粗劣，那些盏丑得惊人，釉面甚至带着细密的裂纹；窑火余温蒸腾，舔舐着脸颊，汗珠刚渗出便被烤干，留下盐霜似的微刺感。
可每一个盏底都聚着一团晶莹剔透的光，就像是把这荒原上的烈日强行揉碎了塞进陶土里；那光不刺眼，却沉实，像凝固的蜜，又像未冷却的岩浆芯。
这是他压箱底的绝活“乱釉聚辉法”。
“这法子，谁教你们的？”他眯起那只残余的独眼，盯着那刚出炉的“无式盏”。
烧窑的老匠头也不抬，满手泥泞地忙碌着：“这还用教？试得多了，掺点白沙和旧灰，这光不就亮了吗？能照着孩子认字就行，管它谁教的。”
韩九在烟袋锅上磕掉了最后一点余烬，原本严丝合缝的独门秘技，竟在这群为了省灯油钱的百姓手里，成了最寻常不过的营生。
他没有说话，只是在临行前，摊开左手，指甲缝里嵌着的灰粒在窑火映照下泛着青金碎芒；右手食指轻弹，那点微光便离弦而出，坠入泥槽时溅起一星褐黄涟漪，旋即被无数双沾泥的手掌覆盖、揉匀。
翌日，新盏会更亮三分。但那源头，已彻底消融在万千众手之中。
京郊，荒废的古祠。
裴怀礼站在残垣断壁外，看着井畔那个以水代墨的童子。
一笔，一划。
一个端正的“问”字在青石上成型；水痕未干，映着天光，墨色清浅如泪，指尖蘸水写就的凉意，顺着石面沁入观者指尖。
看守荒祠的老僧挥舞着扫帚驱赶，怒斥那是“虚妄”，可童子仰起脸，问出了一句让裴怀礼心惊胆战的话：若心能亮，为何不能写？
瓦砾间的晨露坠落，正正好好砸在那“问”字的中心，折射出一抹天眼般的微芒；露珠滚圆，澄澈，内里竟浮着整个微缩的、晃动的天空。
裴怀礼低头看向自己腰间那枚价值连城的白玉扣。
那是他入相那日，沈砚之亲手赐下的，象征着世家礼制的最后一抹余晖；玉质温润，触手生凉，内里却似有游丝般的絮状纹理，在光下缓缓流转，宛如凝固的叹息。
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