立春的阳光像被陈年的槐花香浸过，稠稠的，软软的，漫过南方画院的黛瓦飞檐时，都带着点蜜色的光晕。门口悬着的红灯笼晃呀晃，绢面上绣的槐花纹在光里浮沉，像把碎金撒在了青石板路上，一步一摇，皆是暖意。
展厅的木门被轻轻推开时，先是一阵混着槐香与梅香的风溜了出来，缠上人的衣角。往里走，满目都是温柔——穹顶的灯是特制的，像悬着半轮月亮，光透过细纱漫下来，落在中央的展墙上，刚好笼住奶奶的《槐雪荷风图》。素木框的边缘绕着新折的梅枝，枝上还沾着未化的雪粒，与绢面上的银白绣线相映，倒分不清哪是真雪，哪是绣出来的霜。
奶奶的绣品悬在最醒目的位置，绢面被衬得愈发莹润。细看那槐枝，深褐的线里掺了极细的金，在光下若隐若现，像藏着阳光的碎片；荷叶是渐变色的，从蒂头的浅绿晕到瓣尖的粉白，针脚密得像春雨落在湖面的纹，却又疏朗得能透进风去；最妙的是雪，用的是半透明的真丝绣线，远看是一片朦胧的银，近看才发现每片雪花都不一样，有的带着小锯齿，有的缀着针尖大的亮片，像把星星揉碎了缝进去。
“这绣品会呼吸呢。”有个戴老花镜的老先生凑近了看，手指悬在玻璃外，轻轻点着槐叶的脉络，“你看这线的走向，跟着风势偏，连叶尖的颤都绣出来了，像能听见槐叶沙沙响。”
旁边的展柜里，沈书言的“平安”木牌静静躺着，旁边是那套槐木柄刻刀。木牌的边缘被摩挲得发亮，“平安”二字的刻痕里还留着淡淡的茶渍——那是当年沈书言刻完字，不小心洒了槐花茶留下的，如今倒成了最特别的印记。刻刀的刀柄被手温焐得发红，最小那把的刀头还粘着点木屑，像刚从木头上抬起来似的。展柜的玻璃上，奶奶的字迹娟秀：“槐守岁月，刀刻温情。”字里的暖意，透过玻璃都能漫出来。
妮妮扶着奶奶站在人群外，看着有个穿蓝布衫的老人对着木牌出神。老人头发都白了，背有点驼，却站得笔直，忽然转头对身边的孙辈说：“当年我见过沈先生刻木牌，就这么握着刀，指节发白，眼睛亮得很，说‘要把暖刻深点，才不容易被岁月磨掉’。你看这字，笔画里都是劲儿，藏着多少念想啊。”
奶奶的指尖轻轻颤了颤，忽然握住身边沈书琴的手。沈书琴的手带着常年握画笔的薄茧，却很暖，两人对视一眼，都没说话，眼里的光却像展厅的灯，亮得很。“书言要是能看到……”奶奶的声音很轻，像怕惊扰了什么，沈书琴拍了拍她的手背：“他看得见，这满厅的人，都是他的听众呢。”
展厅的角落摆着张小桌，苏晚正带着一群穿浅蓝校服的孩子做拓印。孩子们手里拿着槐树叶，蘸了淡金的颜料，往宣纸上按，印出一片小小的绿。看到奶奶，孩子们都围了过来，像群小麻雀。“奶奶，您的针好巧呀！”扎羊角辫的小姑娘仰着脸，手里举着片拓印的槐叶，“您能教我绣片槐叶吗？我想绣给爷爷，他总说肩膀冷。”
奶奶蹲下身，从随身的布包里拿出根银白绣线，缠在小姑娘指间：“绣的时候，要想着爷爷笑的模样，线就会带着暖，绣出来的叶子，贴在衣服上都能焐热身子呢。”她握着小姑娘的手，让绣线在指间绕了个圈，“你看，这样穿针，线就不会打结，像把心事理顺了，才能绣进布里。”
阳光从高窗斜斜照进来，落在祖孙俩交握的手上，把银线映得发亮。有个小男孩凑过来，指着绣品里的雪：“奶奶，这雪看着不冷呢，像。”奶奶笑了，眼里的纹都浅了：“因为雪下面藏着槐的暖呀，再冷的雪，裹着念想，也会变甜的。”
闭展那天，画院的人送来几本复刻册页。封面是槐木的，摸上去糙糙的，带着树纹的温度，上面刻着细梅枝，枝桠缠着槐叶，是苏晚找人刻的。翻开第一页，是《槐雪荷风图》的细节图，连绣线里掺的金丝都看得清；对面是沈书言画稿的复刻，铅笔的淡痕里
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