一句“雨余寒未散，槐下客忽来”像在述说
雨水节气刚过，小镇的空气里还浸着化不开的湿冷。晨雾像被揉碎的云絮，缠在老槐树的枝桠间，丝丝缕缕，待日头爬过黛瓦屋檐，才慢悠悠地散开，露出树干上深褐色的纹路——那是岁月刻下的褶皱，每一道都藏着几十年的风霜。树下的积雪早已消融殆尽，露出圈黑褐色的树根，盘根错节地扒着泥土，像老人手背暴起的青筋，沉默却有力，在湿润的地面上洇出深色的印记。
妮妮坐在画室的窗前，给《槐下共暖记》补画春景。宣纸铺开在案上，砚台里的墨汁泛着青黑，是昨夜磨好的陈墨，经了一夜的凉，愈发沉润。她蘸了点藤黄，指尖捻着狼毫笔，笔尖轻轻落在纸面——要画的是荷塘边刚冒头的荷苗，嫩芽顶着嫩红的尖，像被春风吻过的唇，沾着晨露，颤巍巍地立在浅绿的水面上。案头放着奶奶新绣的帕子，上面绣着雨打槐叶的景致，针脚细密，叶尖处还沾着点潮意，是清晨去槐树下采露水时蹭上的，带着草木的清润气。
“妮妮，茶煮好了。”奶奶的声音从外间传来，混着铜壶“咕嘟”的沸声，像浸在温水里的玉珠，滚得温润。妮妮应了声，刚把荷苗的轮廓描完，笔尖的藤黄还未干，院门外就传来一阵急促的敲门声，“咚、咚、咚”，力道重得几乎要撞开那扇斑驳的木门，惊得檐下的麻雀扑棱棱飞起，撞在槐树枝上，落下几片刚抽芽的新叶，带着晶莹的水珠，落在青石板上，碎成星星点点的亮。
她握着画笔起身，心里泛起一丝莫名的不安。这扇木门跟着林家住了几十年，门轴上的铜环早已磨得发亮，访客多是镇上的邻里，或是像苏晚那样温吞的故人，提着点心匣子，脚步轻得像猫。从没有这样急切又沉重的敲门声，每一下都像砸在心头，震得人呼吸发紧。走到门边时，她透过门缝往外看，心跳猛地漏了一拍——门外站着个穿考究中山装的老人，鬓角虽染着霜，却梳得一丝不苟，发丝间连点碎白都寻不见；领口系着深色领结，衬得脖颈挺直如松，连喉结的弧度都透着股严谨；他手里提着个烫金纹的皮箱，箱体锃亮，在阴雨天里泛着冷光，像块浸在冰水里的墨玉；身后跟着两个西装革履的年轻人，身形挺拔如杉，面无表情，像两尊移动的铁塔，气势压得人喘不过气。
妮妮深吸一口气，指尖抚过门闩上的包浆，那是几代人摸出的温润。她拉开门闩，门轴“吱呀”一声转动，像是在叹惜，又像在警醒。老人的目光立刻扫了过来，锐利如刀，落在她脸上时带着审视，仿佛要透过她的眉眼，看到几十年前那个扎着麻花辫的姑娘——那是奶奶年轻时的模样，此刻正坐在外间的竹椅上，手里缠着绣线，听见动静，抬起头，银丝在晨光里泛着柔和的光。
“你是林秀兰的孙女？”老人的声音低沉，像碾过碎石的车轮，带着不容置疑的威严，每个字都沉甸甸的，砸在湿漉漉的空气里，溅起细小的水花。他的目光越过妮妮的肩，落在院中的老槐树上，那审视里又多了几分毫不掩饰的复杂，像藏着半世纪的恩怨，“我是沈书言的堂叔，沈敬亭。”
“沈书言的堂叔？”妮妮心头猛地一紧，像被什么东西攥住了，指尖下意识地攥紧门框的木纹，那是她从小摸到大的沟壑，此刻却硌得指腹发麻。沈书言的家人，奶奶和沈书琴从未提起过，只说他早年与家族疏远，独自在南方画院长住，连春节都只寄张画来，画里永远是南方的芭蕉，绿得晃眼。她下意识地往门内退了半步，挡住大半门槛，声音有些发颤：“您……您找我们有事？”
沈敬亭没回答，只是微微侧身，轻易就推开了她的胳膊。他的手掌干燥而有力，带着种久居上位的压迫感，妮妮踉跄着退了两步，撞在门后的石臼上，疼得眼眶发热。老人径直走进院子，皮鞋踩在青石板上，发出“笃、笃”的响，与这小院的烟火气格格不入——那声音太硬，太亮，像冰锥敲在琉璃上，惊得鸡窝里的老母鸡扑腾着翅膀，下了个软壳蛋，落在稻草堆里，像颗皱巴巴的玉。
走到石桌旁时，他将皮箱“咚”地放下，箱体与石板相撞，震得桌上的槐花茶盏都晃了晃，溅出几滴浅黄的茶水，落在青石板上，像几滴凝固的泪，慢慢洇开，又被晨露冲淡。
“打开。”沈敬亭对身后的年轻人抬了抬下巴，语气里没有温度，像在吩咐一件再寻常不过的事。其中一个年轻人立刻上前，戴着白手套的手解开皮箱的铜锁，“咔嗒”一声，箱盖弹开，露出里面一叠泛黄的文件，用红绳整整齐齐捆着，最上面那张的抬头写着“债务清单”，字迹凌厉，透着股冰冷的规整，像用刀刻在宣纸上。
“当年书言挪用沈家祖产，替你们还那笔高利贷，”沈敬亭拿起最上面的文件，指尖夹着纸页的边缘，动作带着种近乎傲慢的精准，指节泛着用力的白，“这笔账，该清了。”
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