白露过后，风里便藏了清寒，像掺了碎冰的溪水，拂过皮肤时带着细微的凉意。天刚蒙蒙亮，院中的青石板就被一层薄霜裹住了，那霜白得透亮，不像冬日的雪那样厚重，倒像谁把月光碾成了粉，轻轻撒在地上，脚踩上去会发出“沙沙”的轻响，像踩碎了一地的碎玉。晨光爬上墙头时，霜粒折射出细碎的光，把石阶的纹路、砖缝里的青苔都照得分明，连墙角那丛秋菊的花瓣上，都凝着几颗霜珠，颤巍巍的，像缀了串水晶。
老槐树的叶子早就没了盛夏时的油绿，凑近了看，每片叶子的边缘都镶着圈金红，像被夕阳吻过的痕迹。风一吹，枝叶便簌簌地响，不是夏日那种哗啦啦的喧闹，而是轻轻的、带着点不舍的叹息。细碎的槐叶打着旋儿往下落，有的沾在青石板的霜上，白与黄叠在一起，像幅淡彩画；有的落在荷塘的水面上，随着水波轻轻荡，像一叶叶小小的船。树下的落叶积了薄薄一层，踩上去软绵绵的，发出“噗”的轻响，混着霜粒的脆声，像秋在哼着小调。
荷塘里的盛景是真的褪了。盛夏时挤挤挨挨的粉白荷瓣，如今大半枯黄卷缩，像被揉过的绢帕。有的花瓣垂在水面上，边缘已经发黑，却依旧保持着半开的姿态，像倦极了的仙子，懒得抬手拢住霓裳，任裙摆垂进水里；有的早就落光了，只剩光秃秃的荷梗，瘦得像竹签，却依旧亭亭地立着，顶端顶着个干瘪的莲蓬，莲蓬的褐色外壳裂开了缝，露出里面深绿的莲子，风一吹就轻轻晃，像在跟水底的鱼说悄悄话，又像在与夏日的繁华作别。
荷叶也失了往日的精神，不再是能托住水珠的碧玉盘，边缘卷得厉害，像被人用手拧过，黄褐的颜色从叶尖往叶柄蔓延，有的整片叶子都成了焦褐色，却倔强地不肯蜷成一团，依旧撑着半面，像想最后再挡挡风。塘水却比盛夏时更清了，清得能看见水底的卵石和游鱼，残荷的影子落在水里，枝枝桠桠的，倒比盛夏的浓绿更有风骨，像谁用墨笔在宣纸上勾了几笔，疏朗又寂寥。
妮妮披着件素色的夹衫，领口绣着几枝淡墨的残荷，坐在竹棚下的藤椅上。藤椅的缝隙里卡着几片槐叶，被露水打湿了，透着深黄。她手里捧着一卷旧诗稿，纸页已经泛黄，边角有些卷曲，是沈书言当年写的秋荷诗。风从棚外钻进来，掀起纸页的边角，发出“哗啦哗啦”的轻响，带着槐叶的清香——那香味也变了，没了夏日的青涩，多了点木质的醇厚，像泡了蜜的陈茶。
她垂着眼，睫毛在眼下投出浅浅的阴影，轻声念着：“留得残荷听雨声。”声音不高，却顺着风飘得很远，像怕惊扰了塘中的残荷。念完抬眼望向塘中，晨光刚好落在一枝半垂的残荷上，枯黄的瓣儿沾着霜珠，在光里泛着柔和的光。她眼底盛着的温柔，像把这秋日的清寒都焐热了，连带着竹棚下的空气，都多了几分暖意。
“妮妮，来帮我收莲蓬。”阿哲的声音从塘边传来，带着点劳作后的微喘。他穿着件浅灰的短褂，袖口卷到肘弯，露出的小臂上沾着浅浅的泥渍，像是刚从塘边的泥地里拔过什么。脚上的木屐踩在青石板上，发出“嗒嗒”的响，与落叶的“沙沙”声相映。他手里提着个竹篮，竹篮的边缘缠着几圈干荷叶，篮里装着刚摘下的莲蓬，那些莲蓬头饱饱的，顶端的褐色带着点金，像是被秋阳吻过，在晨光里泛着淡淡的褐黄，沉甸甸的，把竹篮的边缘都压得微微变形。
妮妮起身时，藤椅发出“吱呀”一声轻响，像在不舍。她走到塘边，裙角扫过垂到地面的槐枝，带起几片枯叶。阿哲递过来一个莲蓬，她伸手接过，指尖触到莲蓬粗糙的表皮，带着秋露的微凉，像触到了秋日的脉搏。“今年的莲子，怕是比往年更饱满些。”她低头看着手里的莲蓬，指腹摩挲着那些凹凸的莲房，忽然想起去年此时，阿哲也是这样递来莲蓬，只是那时荷花开得正盛，他的袖口还沾着粉白的花瓣。
她剥开一枚莲蓬，指甲掐进莲房的缝隙里，“啪”的一声轻响，莹白的莲子就滚了出来，带着层浅绿的外衣。她轻轻咬了一口，清甜的滋味漫过舌尖，没有盛夏时的脆嫩，却多了点粉糯的回甘，像把整个秋天的味道都含在了嘴里。阿哲看着她眯起的眼睛，嘴角弯起的弧度比晨光还暖：“后山的泉水涨了，等会儿用新莲子煮羹，加些银耳，肯定甜。”
母亲端着一盘刚蒸好的莲子糕从屋里走出来，木托盘上垫着张新鲜的荷叶，荷叶的边缘已经有些发蔫，却依旧带着清冽的香，连瓷盘的边缘都沾着点绿意。“用新收的莲子蒸的，”她笑着把盘子放在竹棚下的石桌上，瓷盘与石面碰撞发出“叮”的轻响，“加了些冰糖，你们尝尝。”糕点是浅黄的，透着莲子的本色，上面撒了层细细的桂花碎，香得人鼻尖发痒。
奶奶跟在母亲身后，手里拿着一把竹扫帚，竹扫帚的枝桠有些磨损，却依旧结实。她走到槐树下，慢慢扫着落叶，枯黄的叶片在扫帚下打着旋儿聚成一堆，阳光落在上面，竟像一捧跳动的金色火焰。“这槐叶落得真快，”她喃喃着，抬手把落在发间的一片叶子摘下来，“前几日还绿着呢，转眼就黄透了。”她的白发在晨光里泛着银亮，与金黄的落叶相映，像幅温柔的画。
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