南城的秋阳穿过靶场的柳梢，在青石板上投下斑驳的光影。沈炼站在箭靶前，玄色直裰被风掀起一角，露出腰间绣春刀的刀柄。他手中握着一副牛角弓，弓身裹着深棕牛皮，弦上搭着一支雕翎箭——这是他昨日从京中武库淘换来的，专为教张猛练臂力用。
“张猛，搭箭。”沈炼的声音沉稳如松。
张猛应了一声，从背后箭囊里抽出支铁箭。他身高近六尺，膀大腰圆，手臂上的肌肉鼓得像小山包，可搭箭时手指却微微发颤。箭尾的羽毛扫过他粗粝的手背，带起一片鸡皮疙瘩。
“臂要沉，腕要活。”沈炼走到他身侧，指尖轻点他肘弯，“你方才发力太猛，像在抡锤子，不是射箭。”他握住张猛的手腕，缓缓向上抬，“想象你在拉一张网——力从腰眼起，过肩井，沉到虎口。”
张猛皱着眉，试着调整姿势。他额角沁出细汗，粗重的喘息声里混着风声：“大人，我这膀子劲儿大，可就是……使不上巧。”
“巧从熟中来。”沈炼松开手，从箭囊里抽了支轻箭，“你先练‘百步穿杨’，五百步外靶心画朵牡丹，射中花瓣算入门。”他将弓递给张猛，“记着，呼吸要匀，心要静。箭离弦时，像抛朵云——不使劲，却能飘得远。”
张猛接过弓，深吸一口气。他拉弓时，弦上的雕翎箭微微震颤，箭尾的羽毛在风里打着旋儿。沈炼负手站在一旁，目光如炬：“腰再沉半寸。”
“嗡——”
弓弦震颤的余音还未散，箭已破空而出。沈炼抬眼望去，那支箭正中靶心，却擦着牡丹花瓣边缘飞过，钉在靶子右侧三寸处。
“差了半指。”沈炼走上前，用箭簇挑起地上的箭，“你看这箭羽——”他指着箭尾被风掀起的羽毛，“风从东边来，你射箭时偏了半分，箭就偏了三寸。”
张猛挠了挠头：“这风……我咋没觉察？”
“练。”沈炼将箭重新搭回弓上，“射一百支，风的方向、力度，自然刻进骨头里。”
靶场的青石板上，张猛的箭逐渐密集起来。有的钉在靶心，有的擦着边缘，更多的是嵌在靶子周围的草垛里。沈炼负手踱步，偶尔出声指点：“第三十七支，腕力太僵，箭杆抖了。”“第五十二支，呼吸乱了，箭偏左。”
日头爬到头顶时，张猛的背心已被汗水浸透，粗布短打贴在后背上。他蹲在地上，揉着发酸的手臂：“大人，这箭术……咋比审犯人还累？”
沈炼蹲下来，捡起他脚边的箭：“审犯人要攻心，射箭要攻‘物’。”他指着箭靶上的靶心，“靶心是‘物’，风是‘物’，你的心跳、呼吸也是‘物’。你得把它们都‘格’清楚，才能让箭听使唤。”
“格物？”张猛愣了愣。
“对。”沈炼从怀里摸出本《洗冤录》，翻到“验箭伤”那页，“你看这卷里说，‘箭簇入肉，以手扪之，知其深浅；以刀剖之，知其走向’。射箭也是一样——你得知道箭怎么入靶，怎么偏靶，才能让箭‘听话’。”
张猛似懂非懂地点头。沈炼指着箭靶上的箭痕：“你方才射的这二十支，有十五支偏右。为什么？”
“我……我右手使力比左手猛？”
“不。”沈炼摇头，“是你拉弓时，右肩比左肩高半寸。力从右肩出，箭就偏右。”他站起身，拉着张猛的手臂比画，“看，拉弓时双肩要平，像担水——左边沉，右边也沉，箭才会直。”
张猛跟着比画，动作生硬得像根木棍。沈炼笑了笑：“别急，我当年学箭时，三个月射不中靶心。后来跟着个蒙古射手学了半月，才明白‘松而不懈’的道理。”
药香里的“辨微”
后院的药庐里，赵小刀正蹲在药柜前，对着《洗冤录》抄录批注。他穿件月白短衫，袖口沾着药粉，发间插着支木簪——那是孙掌柜送的，说是“读书人该有个雅物”。
“小刀。”沈炼的声音从门口传来。
赵小刀抬头，手忙脚乱地合上书：“大人，您来啦。”他指着案上的药罐，“我正按您说的，整理‘验伤’的批注……”
沈炼走过去，拿起他抄录的纸页。上面用蝇头小楷写着：“凡生前殴伤，血必聚于伤处；死后殴伤，血不聚。”旁边画了个箭头，标注：“《洗冤录》卷三‘辨伤’篇。”
“你这注得太笼统。”沈炼用炭笔在“血必聚于伤处”旁画了个圈，“要补‘血聚处必有红肿，红肿处按压有痛感’。前日西市绣坊案，死者胸口有刀伤，仵作说‘血不聚’，我便按了按伤处——没肿，没痛，方知是死后伪造。”
赵小刀凑过来，盯着纸页上的批注：“大人，您这补充……比原书还清楚。”
“原书是‘死法’，我们要的是‘活查’。”沈炼从药柜顶层取下个青瓷罐，倒出些深褐色的药粉，“就像这‘活血生肌散’，原书记‘用黄酒调敷’，可我加了半钱乳香——乳香活血，能让药效渗得更快。”
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