小雨是被掌心烫醒的。
不是烧，不是灼，是一种沉甸甸的、带着搏动的温热，像有人把一颗刚离巢的小雀蛋，轻轻按在她肉乎乎的掌心——那“雨”字浮凸处，正一明一暗地亮着，朱砂未染，光却比灶膛里将熄的炭火更沉，更稳。
她没哭，也没叫娘。
五岁的孩子赤脚踩上冰凉泥地，布裙下摆扫过门槛，悄无声息地滑进夜色里。
院门开着。
不止她家的门开着。
整条清源村的巷子都敞着口，像一张张微张的嘴，吞不下这夜，也吐不出声。
她跑过晒谷场，石碾还在月光下泛青，可场上已站满了人——全是孩子。
三百二十七个，一个不少。
最小的才三岁，被哥哥背着；最大的不过十岁，袖口磨得发毛，却挺直脊背，仰着脸，一动不动。
没人说话。
没人眨眼。
三百二十七双眼睛，齐刷刷望向赎名井方向的夜空。
小雨抬头。
那一瞬，她听见了光的声音。
不是响，是“升”——从每具小小的身体里，从胸口那枚初生的真名之下，一道微光破衣而出。
淡青，微银，如萤非萤，如雾非雾，却带着不容置疑的重量与方向，笔直向上，汇入井口上方那一片浓得化不开的墨色天穹。
光流无声奔涌，如百川归海，又似千丝织网，在井沿上方三尺处骤然收束，凝成一道旋转不息的光柱，缓缓沉降，无声无息，尽数灌入井底幽暗。
井中，名树摇曳。
没有风。
枝干却在震，叶脉里银光奔流如河，每一片新生嫩叶舒展之际，叶面幽光浮动，竟映出一张张熟睡的脸——睫毛轻颤，嘴角微弯，呼吸匀长……正是三百二十七个孩子的睡容，闭着眼，却比睁着时更真实。
葛兰是追着小雨的赤脚印冲出来的。
她撞开柴门时，看见的就是这一幕：光流如瀑，孩童如林，而顾一白，就站在光流最粗的那一道中央。
他没动。
裂面面具静静覆在脸上，额心至左颊一道蛛网般的细纹，正随光流脉动微微明灭。
缝隙深处，银光透出，并非刺目，却像地底熔岩渗出岩隙，温、稠、不可测。
他缓缓抬手。
右手指尖悬于半空，五指微张。
光流忽分——一缕极细的银线自主剥离，如游龙归渊，缠上他指尖，盘绕三匝，轻轻一颤，似在叩问，又似在认领。
小雨扑了过去。
不是犹豫，不是害怕，是身体先于念头——她小小的身体撞在他僵硬的腿上，布裙蹭过他灰败的裤管，两只小手死死攥住他膝盖，仰起脸，泪珠大颗滚落，砸在青砖上，洇开两小片深色：“叔叔的名字……疼不疼？”
话音未落，顾一白垂眸。
面具裂缝深处，一点殷红缓缓渗出，沿着裂纹边缘蜿蜒而下，像一道迟来的血痕。
那血珠坠地，未溅，未散，触砖即停，旋即绽开——一朵指甲盖大小的白花，瓣薄如纸，蕊心一点银光，静静托着那滴未冷的血。
罗七娘没等任何人开口。
她只是放下怀里的岩，走到井沿，蹲下，摊开手掌，掌心“七娘”二字朱砂微灼。
她没看阿朵，没看葛兰，只朝身边最近的孩子伸出手。
那孩子愣了一瞬，随即伸手。
手拉手。
一个接一个，三百二十七人围井而坐，自发结阵。
没有号令，没有迟疑，阵型却如活物呼吸般自然延展——螺旋状，由外而内，层层收束，最终所有手臂的延伸尽头，都指向同一个点：光流中央，那个戴着裂面面具、静立如碑的男人。
阿朵站在三步之外，看着那螺旋。
看着孩子们低垂的睫毛，交叠的手腕，绷紧的肩线。
她忽然明白了。
他们不是在护他。
不是在守一个即将崩塌的屏障。
是在“认”。
认那个连名字都烧尽了、连脸都尚未长全、却用自己当炉、当井、当薪、当契的人。
认他为——锚。
风停了。
光流更沉。
顾一白肩头忽然一颤。
不是抽搐，是某种更深处的震颤，自脊骨而起，沿颈项上行，震得面具裂纹嗡鸣作响。
他右手五指猛地蜷紧，又倏然松开，指尖银光暴涨，几乎要刺破夜色。
他动了。
不是走向孩子，不是走向阿朵，而是——朝名树，一步踏出。
脚下青砖无声龟裂。
他抬起左手，五指张开，掌心朝向那株吞吐百年名讳的古树。
树影摇晃，叶光如泪。
他指尖距树皮，尚有三寸。
银雾，正从他面具裂缝里，无声漫出。
顾一白的颤抖不是从外而内，而是自骨髓深处炸开——像一根绷了百年、早已喑哑无声的弦，终于被光流最后一道脉冲拨断。
面具裂纹骤然蔓延，蛛网化为冰裂，再碎成齑粉。
银雾从缝隙里奔涌而出，不是逸散，是“涨”，如潮水漫过堤岸，温稠、沉默、带着金属冷却时的微鸣。
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