念走到灶台边，蹲了下来，看着老人的侧脸。那张脸很老，老到看不出年纪。皮肤像干枯的树皮，皱巴巴的，一层叠着一层。眼睛很小，很浑浊，像两潭死水。但她嘴角带着一丝笑，那笑容很淡，很轻，几乎看不见。但它在那里，像冬天里最后一朵花，像秋天里最后一片叶，像夏天里最后一声蝉鸣。
“我叫念。”念说，声音很轻，很温和，“思念的念。”
老人的手又停了一下。她转过头，看着念。那双浑浊的眼睛中，有一丝光。那光很弱，很微弱，几乎看不见。但它在那里，像一颗快要熄灭的星星，像一缕快要散去的烟，像一个快要被遗忘的梦。
“念。”老人重复了一遍，声音很轻，像是在品味一个字，像是在回忆一个人，像是在念一个很久很久以前的名字。“念。好名字。”
她转过头，继续往灶膛里添柴。添一根，火旺一些。添一根，火旺一些。
“老人家，”念说，声音很轻，很温和，“你一个人住吗？”
老人点了点头：“一个人。很久了。”
“多久了？”
老人想了想，然后摇了摇头：“不记得了。很久。久到我自己都记不清了。”
念看着老人，看着那双枯瘦的手，看着那张布满皱纹的脸，心中涌起一股酸涩。他想起了自己的太奶奶，想起了那个在他很小的时候就去世的老人。他不记得她的脸了，不记得她的声音了，不记得她的任何事了。但他记得她抱过他，记得她亲过他，记得她叫过他的名字。那些记忆很模糊，很淡，很浅，但它们在。它们在，太奶奶就在。它们在，太奶奶就能回来。
“老人家，”念说，声音很轻，很温和，“你心里有没有一个人？一个你想不起来、但总觉得应该记得的人？”
老人的手猛地一抖。一根柴从手中滑落，掉在地上，发出沉闷的响声。她看着那根柴，看了很久。然后，她弯下腰，捡起那根柴，放进了灶膛。火旺了一些，照亮了她的脸。那张脸上，有泪光。
“有。”老人说，声音更沙哑了，像是在哭，又像是在笑，“有一个人。我不知道他是谁，不知道他长什么样，不知道他去了哪里。但我知道，有一个人。他在等我。或者，我在等他。我不记得了。”
念的眼泪也流了下来。他看着那个老人，看着那双浑浊的、却忽然有了光的眼睛，心中涌起一股暖流。又是一个被遗忘的人，又是一个被无名之物吞噬的人的亲人。她不记得那个人了，不记得那个人的名字，不记得那个人的样子，不记得那个人的任何事。但她记得有一个人。这个记忆很模糊，很淡，很浅，但它在。它在，那个人就在。它在，那个人就能回来。
“老人家，”念说，声音很轻，很温和，“你能把那个人的事告诉我吗？哪怕只是一点点，哪怕只是一个感觉，一个印象。”
老人沉默了很久。她看着灶膛里的火，看着那些跳动的、闪烁的、噼啪作响的火苗，那双浑浊的眼睛中，有光芒，有回忆，有一种说不清道不明的东西。
“他很老。”老人终于开口了，声音很轻，像是在说一个梦，“很老，老到走不动了，老到只能躺在床上。但他每天都要让人把他抬到院子里，看着北方，看着星渊的方向。他看了很多年，看到眼睛瞎了，看到耳朵聋了，看到说不出话了。但他还在看。他在等一个人。一个走进星渊再也没有回来的人。”
念的脑子嗡的一声。他看着那个老人，看着那双浑浊的眼睛，看着那张布满泪痕的脸，心中涌起一股难以名状的情绪。这不是一个被无名之物吞噬的人的亲人。这是一个守望者的后人。一个等了一辈子、找了一辈子、念了一辈子的人。他不是被无名之物吞噬的，他是走进星渊的。他的亲人记得他，念着他，等着他。但他们被无名之物影响了，记忆被模糊了，印象被淡化了，感觉被削弱了。他们还记得有一个人，但不记得那个人是谁了。
“那个人叫什么名字？”念问，声音颤抖。
老人摇了摇头：“不记得了。”
“你叫什么名字？”念问。
老人摇了摇头：“也不记得了。”
念看着那个老人，心中忽然明白了。这个老人，不只是被无名之物影响的人。她自己也是被无名之物吞噬的人。她不知道自己是谁，不知道自己叫什么，不知道自己从哪里来。她只记得有一个人，一个很老、老到走不动、老到只能躺在床上的人。那个人在看北方，在看星渊的方向，在等一个走进星渊再也没有回来的人。她在等那个人，或者那个人在等她。她不记得了。
念伸出手，轻轻放在老人的头顶。那只手很暖，很轻，很稳，像春天的风，像秋天的阳光，像冬天的炉火。
“老人家，”念说，声音很轻，很温和，“你叫什么呢？不是别人给你的名字，而是你自己的名字。不是刻在叶子上的名字，而是刻在灵魂里的名字。你还记得吗？”
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