腊月二十三的风，裹着深山里的寒气往骨头缝里钻，青川村的炊烟刚冒头就被吹得歪歪扭扭，混着家家户户门口飘起的红布，像极了吊在半空的残肢。村里人都低着头赶路，脚步沉得像灌了铅，没人说话，只有鞋底碾过冻土的声响，在死寂的村里荡来荡去——今天是送灶神的日子，更是村里藏了几百年的“阴灯祭”，老辈人嘴里“给老祖宗引路”的谎话，早把无数鲜活的性命，喂给了林深处的邪祟。
我跟着外婆回村时，刚过腊八，村口的老槐树早落光了叶，枝桠张牙舞爪地抓着灰蒙蒙的天，树底下埋着半截石碑，碑上的字被雨水泡得模糊，只隐约能看清“阴火”“献祭”两个字眼，看得我后背发毛。母亲走得早，外婆总摩挲着我的手腕叹气，说我腕间的青筋比旁人粗，是天生的“阴火命格”，必须回村受祭典庇佑才能活长久，可我打小就怕村后那片黑沉沉的老林，林子里的树长得密不透风，哪怕是正午，阳光也渗不进去几分，风一吹，树叶沙沙响，像有无数人在暗处喘气，而祭典的祭坛，偏偏就藏在林深处的破庙里。
祭典前三天，村里就封了路，几个壮年汉子扛着锄头守在村口，眼神直勾勾的，见了外人就瞪，活像被邪祟附了身。家家户户的门框上都钉着红布，布上用墨画着歪歪扭扭的符，符纹扭曲缠绕，细看竟像无数细小的人影在挣扎，夜里风一吹，红布飘起来，猎猎作响，墨符在月光下泛着诡异的黑，活脱脱是渗血的舌头，舔舐着门框上的木纹。从那天起，外婆每天天不亮就蹲在灶台前熬药，药锅是发黑的陶土做的，熬出来的汤是浓稠的黑褐色，浮着细碎的草屑，草屑泛着暗绿，像是刚从坟头拔下来的。她端着药碗逼我喝，碗沿碰着嘴唇时，能闻到一股腥甜的怪味，比血腥味淡些，比腐味浓些，入口又苦又涩，咽下去的瞬间，喉咙像被针扎似的疼，紧接着浑身就发沉，手脚软得抬不起来，连眼皮都重得睁不开。
夜里更难熬，刚躺下没多久，就会坠入光怪陆离的噩梦。梦里永远是那片老林，黑得伸手不见五指，脚下的土是湿冷的，踩下去能陷进半指，无数双枯瘦的手从地下钻出来，指甲又长又黑，泛着青灰的光，死死抓着我的脚踝、胳膊，力道大得能捏碎骨头，我拼命挣扎，却发不出半点声音，只能眼睁睁看着那些手把我往地下拖，地下的寒气顺着皮肤钻进去，冻得骨头缝都疼，耳边还响着细碎的低语，密密麻麻的，像是有成百上千人在同时说话，语调又尖又细，像是指甲刮过朽木，却始终听不清具体内容，每次惊醒，冷汗都把被褥浸得透湿，脚踝和胳膊上，还留着淡淡的红印，像是真被人抓过。
祭典当天傍晚，天阴得更沉了，像是泼了一盆浓墨，连远处的山都看不清轮廓，风里裹着深山的潮气，还夹着一丝若有若无的腐臭味。村里的男人们都扛着锄头，排着队往老林方向走，每个人脸上都没什么表情，眼神空洞，像是被抽走了魂魄，脚步整齐得诡异，踩在冻土上的声响，凑在一起像敲鼓，敲得人心里发慌。外婆牵着我的手，她的手冰凉，却攥得极紧，指节都泛了白，另一只手里攥着一盏纸灯，纸灯是用粗糙的黄纸糊的，纸薄得能透光，灯芯是惨白的棉线，不知浸了什么东西，点燃后冒出的火苗竟不是暖黄的，而是诡异的青绿色，火苗窜得忽明忽暗，照在周围的树影上，树影瞬间扭曲变形，有的像弯腰驼背的老鬼，有的像伸着长舌的厉鬼，随着风晃来晃去，像是要扑过来把人撕碎。
老林里的路比我记忆中更难走，地上满是枯枝败叶，踩上去咯吱作响，偶尔能看到几堆凸起的土包，土包上没长草，像是刚埋了东西，土包旁散落着几片黄纸，是祭典用的纸钱，被风吹得翻卷，露出里面发黑的痕迹。走了约莫半个时辰，破庙终于出现在眼前，庙门早就朽坏了，歪歪斜斜地挂在门框上，风一吹就吱呀作响，像是在哭。屋顶漏了好几个大洞，阳光从洞里渗进来，在地上投出斑驳的影子，墙角堆着腐烂的柴草，柴草里爬着黑色的虫子，虫子钻进钻出，留下密密麻麻的小洞，空气中弥漫着腐木、潮气和腥甜的气味，混在一起，呛得人喉咙发紧。
祭坛设在庙中央，是用青黑色的石头砌的，石头缝里嵌着暗红色的痕迹，像是干涸的血迹，经年累月下来，早已渗进石头里，擦都擦不掉。祭坛上摆着三牲祭品，猪牛羊的头被砍下来，摆在最前面，眼睛圆睁着，瞳孔浑浊，嘴角还挂着血丝，鲜血顺着石头缝往下渗，在地上积成一小滩，腥甜的气味就是从这里散出来的，闻久了，胃里翻江倒海，只想吐。村里的族长站在祭坛旁，他是个满脸皱纹的老头，头发花白，却梳得整齐，脸上的皱纹深得能夹住灰尘，眼睛眯成一条缝，缝里的目光阴沉沉的，手里拿着一把桃木剑，剑身上刻着和红布上一样的符，符纹里嵌着黑色的东西，像是干涸的血。
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