除非——马三刀的死是凶手的“额外目标”。凶手真正的四盏灯笼名单上，只有曲大、周老六、郑有余、何瘸子。马三刀不在名单上，可他也得死。凶手等不及把他排进图里，就直接动手了。
“元芳，备马。先去灞桥。”狄仁杰站起身披上大氅，心里那股不安的感觉越来越重。凶手在加速推进他的计划，就像一挂点燃了的鞭炮引线，火星滋滋地往前烧，谁也不知道下一声响在哪里炸开。
灞桥在长安城东十二里外，横跨灞河两岸。二月初的河面上还结着一层薄冰，灰白色的冰面下能听见水流的声音，闷闷的，像什么东西在冰层下面喘息。桥头的柳树还是光秃秃的，枝条被风吹得哗啦啦响，像无数根鞭子抽打着空气。
周老六的渔船停在桥洞下面，船头上挂着一盏羊皮灯笼，旧了，发黄了，可还能透光。狄仁杰站在桥头往下看，看见船头蹲着一个人，裹着一件破棉袄，正低头理渔网。他的手指粗短有力，指甲缝里嵌着洗不掉的鱼鳞光，一看就是干了半辈子粗活的人。
“周老六。”李元芳叫了一声。
船头那人抬起头，露出一张被河风吹得粗糙发红的脸。他五十多岁，胡子花白，眼神浑浊，看见岸上站着一群差役，愣了一下，手里的渔网掉在船板上。
狄仁杰没有上船，站在岸上问他。“你认识曲大吗？”
周老六的脸色变了一下，很短的一瞬，然后恢复了正常。“认识。他以前在城东做灯笼，我找他定过一盏。他说羊皮灯笼防风防水，挂在船头最合适。”
“你认识马三刀吗？”
周老六的手指一紧，渔网的绳子勒进他的掌心里。“不认识。”
“那赵铁头呢？孙老九呢？”
周老六不说话了。他蹲在船头，低着头，双肩微微发抖，像一只被逼到墙角的老狗。过了很久，他哑着嗓子说了一句话，声音低得几乎听不见。
“二十年了，我以为没人找得到我了。”
狄仁杰走下桥头，上了船。船板在他脚下吱嘎作响，河风吹过来冷得刺骨。他蹲下身，和周老六面对面。
“你到底是谁？”
周老六慢慢抬起头，浑浊的眼睛里有什么东西在裂开。他放下渔网，把手在棉袄上蹭了蹭，然后解开了自己的衣领。他的胸口正中，有一道旧伤疤，缝合的针脚细密如蚁，把两边的皮肉拉得紧紧的。那道伤疤的形状是一个圆，拳头大小，正好在心脏的位置。针脚缝了一圈又一圈，像涟漪扩散开来，像——像那盏血灯笼的竹骨架上刻的佛名，一圈一圈，密密匝匝。
“我是孙老九。”周老六的声音像从牙缝里挤出来的。“二十年前，樊敬堂造了假弦，我说我要去揭发他。刘士则派人在我胸口剜了一个洞，用缝皮的针把伤口缝起来，跟我说——‘你要是说出去，下一针就缝在你的嘴上。’”
他把衣领拉得更开，露出整个胸口。那道针脚缝成的圆形伤疤在昏暗的天光下泛着青白色的光，每一针都整整齐齐，像一个匠人在皮子上绣出来的纹样。那是他自己缝的。他善缝制，能用针线把两块羊皮缝得天衣无缝。刘士则在他的胸口剜了一个洞，然后用他自己的手艺——缝针——逼他自己把伤口缝上。他亲手缝上了自己胸口的洞，针针都是屈辱，线线都是恐惧。
“我缝完了，刘士则说我不能留在陇右。他给了我一条命，让我滚得越远越好。我跑到长安，改名周老六，在灞河边打了二十年鱼。我每天晚上睡觉，都能听见缝针穿过皮肉的声音。那是我的针，我的线，我自己的手。”
狄仁杰沉默。他看着那道旧伤疤，针脚细密均匀，即使在恐惧和剧痛中，孙老九的手依然是稳的。这就是匠人的本能——手比心稳。可这双手缝上的不是羊皮，是他自己的胸口。二十年后，有人在用同样的手法，把当年的罪人一个一个缝进一场精心设计的死亡仪式里。
“谁在你胸口剜的洞？是刘士则亲自下的手？”
孙老九摇头。“不是他亲自动手。他身边有一个女人，年轻，蒙着脸，手很稳。她用的不是刀，是一把弯钩——就是皮作房里绷羊皮的那种铁钩。她剜完了，把针线递给我，让我自己缝。刘士则站在旁边看着，笑着说了一句话——‘孙老九，你的针线活是五个人里最好的。今天让我们见识见识。’”
女人。弯钩。铁钩剜心。曲大胸口的伤口，也是同样的手法。
狄仁杰一把按住孙老九的肩膀。“那个女人长什么样？你记得她什么？”
“她的左眼角有一颗泪痣，很小，不仔细看看不见。她说话的声音很轻，手很白，不像干活的人。可她剜肉的时候手一点都不抖，像在绣花。”
“她是谁？”
孙老九低下头。“我不知道她叫什么。但她也是月氏人。”
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