晨光漫过昭心密室的废墟时,林昭昭蹲下身,指尖蹭过瓦砾堆里半片焦黑的门牌。
“昭心”二字只剩个“日”字旁,像一团将熄未熄的火——余烬微红,在风里轻轻一颤,仿佛还带着十年前那场大火的温度。
她指尖触到焦木的粗粝,鼻腔里钻进一丝陈年烟尘的苦味,像是从记忆深处翻出的旧伤疤。
“姐。”白语的声音从身后传来,运动鞋碾过碎砖的声响比往常轻,窸窣如落叶滑过水泥地。
林昭昭回头,见她攥着一件洗得发白的牛仔外套——是当年被替身剧组撕坏后,林昭昭连夜缝补的那件。
针脚歪斜,布料泛黄,袖口还留着一道暗褐色血渍,那是她咬破手指止血时蹭上的。
白语喉头动了动:“刚去围挡那边问了,施工队说……今天必须清地基。”远处吊车轰鸣渐近,尘烟在低空卷成灰雾,像一场缓慢降临的雪。
林昭昭站起身,拍掉膝盖上的灰尘。
掌心拂过布料时,细小的瓦砾划得皮肤发痒。
她望着废墟边缘已经支起的蓝白围挡,上面用红漆写着“回声厅·记忆修复计划”,红漆未干,在晨雾里泛着湿漉漉的光,像一道尚未愈合的伤口。
“去把老苏的设计图拿来。”她声音里带着久违的轻快,“今天要定镜面角度。”
老苏的帆布包鼓鼓囊囊的,掏出蓝图时掉出半块桂花糕,糖霜黏在纸角,甜香混着尘土扑鼻而来。
“昨天晨练捡的,”他弯腰去捡,老花镜滑到鼻尖,“王奶奶非塞给我,说新空间得沾点人气。”
蓝图摊开在临时搭的折叠桌上,老人的手指划过三个区域:“入口镜廊的玻璃我选了雾化款,”他敲了敲“沉默镜廊”的标注,“人站进去,影子比脸清楚——得先让他们看见自己藏着的那部分。”
白语凑过去,指尖轻轻碰了碰“回声池”的位置,冰凉的纸面让她微微一缩手:“水波频率……真的能对应真话?”
“我们测不到‘真话’本身,”老苏推了推眼镜,金属框在阳光下一闪,“但能捕捉发声时的生理同步:心跳、呼吸、声带振动……当这些波形高度一致,往往意味着说话者与内心达成共鸣。”
他抬头时眼里闪着光,“这不是审判机器,而是镜子。就像你奶奶常说的——‘声音是心的脚印’。”
林昭昭盯着“光之隙”的标注,呼吸微微发紧,指甲不自觉掐进掌心。
她想起奶奶办公室那面双向镜,想起十二岁时躲在镜后,听她握着受惊女孩的手说“你说,我听”——那声音隔着玻璃嗡嗡作响,却像暖流渗进骨缝。
此刻蓝图上的“光之隙”正对着东墙,她伸手比了比角度:“屋顶开条缝,早上九点的光能直照进来。”她转向白语,“你第一个进,站在光里。”
“第一个走进去的人,会最先被照亮。”老苏低声补充。
白语的睫毛颤了颤。
她低头盯着自己的鞋尖,鞋帮上还留着当年被经纪人踩的泥印,指尖蹭过那处污痕,粗糙的织物刮得指腹生疼。
“我……想说的话,在镜子里都不敢看。”
“那就闭着眼说。”林昭昭伸手按住她肩膀,掌心贴着对方肩胛骨的凸起——和十年前被丢在剧组仓库时一样瘦,硌得心疼。
“回声厅没有观众,只有你自己的声音。”
施工队的电钻声突然炸响,混凝土碎屑簌簌落下。
沈巍抱着笔记本从围挡外挤进来,额角沾着灰:“星轨技术部凌晨三点试过入侵直播系统。”
他把电脑转向众人,屏幕上跳动着绿色代码,“中心化直播容易被掐断,现在用参与者手机组网,就像蜂群——灭一只蜂,整个巢还在飞。”他敲了敲回车键,代码流突然分裂成三百道细流,“他们封一个,三百个还在跑。”
“够狠。”前场务组长阿强的大嗓门从背后传来,肩头还留着当年扛景片磨破的旧印,“自由职业联盟凑了十七城的场地——老周的酒吧腾了二楼,小夏的画廊撤了抽象画,连话剧团的排练厅都空出来了。”
他拍了拍白板,“明天起,每个分站同步开启。”
林昭昭望着白板上密密麻麻的红圈,喉咙发紧。
她想起三天前在安全屋,阿强带着二十多个场务挤在窄小的会议室里,有人手上还沾着卸景的颜料:“我们给资本搭了十年舞台,这回给普通人搭个说真话的台。”
“姐,”白语突然拽了拽她衣袖,声音轻得像怕惊扰什么,“我想现在试试。”
晨光穿透尚未完全拆除的断墙,在废墟上投下斜斜的光带,尘埃在光柱中浮游,如无数微小的灵魂起舞。
白语走进光里,牛仔外套的补丁在阳光下泛着暖黄,布料摩擦皮肤的触感让她稍稍安心。
她从口袋里摸出一张照片——边角焦黑,勉强能看出两个扎羊角辫的女孩举着橘子,果皮反射着旧日阳光的光泽。
“这是我和姐姐最后一张合影,”她的声音轻得像叹息,“后来她成了顶流,我成了她的影子。”
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