王铁柱蹲在灶台前，看着满院的热闹，烟袋锅在手里转了又转。“这盲盒啊，”他突然说，“装的哪是菜，是人心。有人用它找回忆，有人用它传手艺，比啥山珍海味都金贵。”
收摊时，胡东东把剩下的盲盒都送给了街坊，每个盒子里都塞了张纸条，上面是小宇写的字：“味道会变，心意不变，老灶台永远等你回来尝。”老太太临走时，往炎耀兜里塞了把杏干：“明儿来我家，教我做你爷的‘紫苏杏酱’，我孙女儿就爱吃这口。”
夜色漫进胡同，菜谱馆的灯还亮着，盲盒的木盒子码在墙角，像堆小小的宝藏。炎耀和炎昭收拾着碗筷，听见三鹅在院里“嘎嘎”叫，低头一看，它正叼着块“魔鬼鸭脖”啃得欢，辣得直甩头，却不肯松嘴，活像个倔强的小孩。
“你看它，”炎昭笑着指三鹅，“跟胡东东似的，越辣越上瘾。”炎耀点头，往灶膛里添了块柴，火光映着墙上的“味道故事展”，每张照片都在笑，每个故事都在发光。
或许“味道盲盒”的意义，从来不是猜中菜名，而是让每个人都明白：生活就像这盲盒，你永远不知道下一口是什么味，但只要带着期待去尝，带着心意去做，再酸的柠檬、再辣的鸭脖，都会变成值得回味的暖。
而属于老灶台的盲盒挑战，明天还会继续。谁会来抽下一个盲盒？里面又会藏着怎样的味道和故事？答案，就像灶台上永远冒着的热气，暖乎乎的，让人忍不住想，再凑近一点，再期待一点。
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