它属于她。
这是她的签名。是她在这幅宏大而黑暗的画卷上，留下的、独属于她自己的、小小的印记。
就在伊丽莎白准备结束今天的“放映”，让蝙蝠侠的身影隐入黑暗时，斯内普的声音，毫无预兆地、像一把冰冷的手术刀，切断了她脑海中所有的画面。
“那只蝴蝶。”
他的声音，不在她的脑海里，而在现实的、冰冷的地窖办公室里响起。沙哑，平直，却带着一种不容置疑的穿透力。
伊丽莎白猛地一颤，像是被人从一场深沉的梦境中强行拽了出来。她脑海里哥谭市的雨夜，瞬间崩塌、碎裂，露出了地窖办公室里，那些浸泡在绿色液体里的、沉默的标本。
她有些茫然地抬起头，看向斯内普。
“蓝色的那只，”斯内普的眼睛，像两口最深的古井，死死地锁着她，不放过她脸上任何一丝微小的变化，“它是什么？”
轰——！
这个问题，像一道黑色的闪电，毫无征兆地劈进了伊丽莎白的灵魂深处。
那一瞬间，她感觉自己全身的血液，都冲上了头顶，然后又在下一秒，尽数褪去，只剩下刺骨的冰冷。
她所有的伪装，所有的冷静，所有的、那种扮演的从容，都在这一刻，被这个问题砸得粉碎。
那只蝴蝶……
它不是布鲁斯·韦恩的，也不是哥谭的。
它是她的。
是她上辈子最喜欢的一枚胸针。是她十八岁生日时妈妈送给她的礼物。是她穿越前最后还握在手里的、带着体温的、属于那个世界的一点点念想。
是她在这个可怕的世界里，偷偷留给自己的唯一的锚点。
是她害怕自己会彻底忘记过去，忘记自己是谁，而刻意留在每一个故事角落里的、小小的、卑微的……墓志铭。
他怎么会注意到？
他怎么敢问？！
一股难以言喻的、混杂着恐慌、悲恸和被侵犯了最私密领地的狂怒，像火山一样，从她心底最深处，猛地喷发了出来。
她感觉自己的喉咙像是被一只烧红的铁手死死扼住，一个字都说不出来。她那双总是平静得像一潭死水的黑色瞳孔里，第一次，燃起了熊熊的、足以将一切都烧成灰烬的烈火。
她放在膝盖上的手，死死地攥成了拳头，指甲深深地掐进了掌心，传来一阵尖锐的刺痛。
斯内普看着她。看着她瞬间惨白的脸色，看着她那双骤然变得像野兽一样充满攻击性的眼睛，看着她因为极力压抑而微微颤抖的身体。
他知道，他找到了。
他找到了那堵墙后面，那个真正的、活生生的、会痛会流血的……她。
办公室里的空气，凝固到了冰点。那些漂浮的标本，仿佛都活了过来，用它们那空洞的眼睛，好奇地注视着这场无声的对峙。
伊丽莎白死死地瞪着斯内普，那眼神，像是在看一个不共戴天的仇人。
然后，那股滔天的情绪，又在瞬间，被一层更厚的、比地窖的石头还要坚硬的寒冰，彻底封存。
她缓缓地、缓缓地站起身。
每一个动作，都带着一种宣告决裂的、冰冷的仪式感。
“我想我的课程结束了。”
她的声音，平直，冷漠，不带一丝一毫的温度，像是在宣读一份死亡通知单。
说完，她甚至没有再看斯内普一眼，转身就朝门口走去。
斯内普没有阻止她。他只是站在原地，看着那个瘦弱的、此刻却像一座行走的冰山一样的背影。
他没有得到答案。
但他知道，他问出了一个……比任何答案都更重要的问题。
他推开了一扇他本不该触碰的门。门后，不是什么惊天的秘密，也不是什么危险的阴谋。
而是一个灵魂，最柔软，也最痛苦的……伤疤。
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