养老院食堂，傍晚六点。
红烧肉炖得烂烂的，汤汁浓稠发亮，米饭是新蒸的，热气把整个屋子熏得暖烘烘。老人们三三两两坐在圆桌前，护工端着餐盘在桌子之间穿梭，碗筷碰撞声和笑声混在一起。于龙坐在靠窗的位子，旁边是小雅和程爷爷。小雅把红烧肉里的肥肉挑出来放在碟子边上，瘦的夹给程爷爷，程爷爷又悄悄夹回去，动作熟练得像排练过无数次。
新入住的陈爷爷坐在靠墙那桌。八十二岁，退休车工，刚来不到半个月。徐阿姨说他适应得慢，吃饭总是一个人，不太跟人说话，手指上有车床磨出的老茧，拿筷子时手有些抖。
于龙端着碗正准备夹菜，余光扫到陈爷爷手里的筷子停住了。不是放下，是从手里滑下去的——竹筷磕在桌面弹了一下滚到地上。然后老人的身子开始往一边歪，肩膀先垮下去，接着整个人往椅子下滑，脸色白得像纸。
于龙扔下碗冲过去，在老人的头磕到桌腿之前把他托住了。一只手托住后脑，另一只手掰开老人的嘴检查有没有异物堵住气管。呼吸浅而急促，额头上全是冷汗，皮肤湿凉黏腻。
“陈爷爷？能听见我说话吗？”于龙把两根手指按在老人腕上测脉搏——又细又快，典型的低血糖休克体征。上次周大爷在街上晕倒之后他专门把急救流程在脑子里过了好几遍，没想到这么快又用上了。
“徐阿姨，糖水！快！”
徐阿姨端着一杯温糖水跑过来，于龙接过去用小勺子一点一点灌进老人嘴里，灌两口停一下观察有没有呛咳。食堂里静下来，所有老人都往这边看，有人站起来了，有人端着碗忘了放下。于龙回头对徐阿姨说打急救电话，血糖低到这个程度光喝糖水不够。自己蹲在地上托着老人的头保持侧卧位，一边观察瞳孔一边对围过来的老人们说没事，救护车马上到。
程爷爷走过来，把陈爷爷滑落的筷子捡起来放在桌上，又把老人膝盖上的餐巾取下来叠好，退后两步站在小雅轮椅旁边。小雅低着头，手指绞在一起。
十多分钟后救护车到了。于龙跟着去了医院，急救室红灯亮了二十多分钟，医生出来说再晚五分钟就危险了——重度低血糖昏迷，时间长了会对脑组织造成不可逆的损伤。现在脱离危险了，正在输液。
陈爷爷的儿子从外地赶来，进了走廊看见于龙，脚步顿了一下——大概在电话里听徐阿姨说了经过——然后直接跪下去。于龙一把把他托起来，这个动作他太熟了，每一次都是托住另一个人的手肘。
“老人家没事就好。以后要督促他按时吃饭。”
系统提示音响起——“生命守护”任务完成。急救技能中级熟练度加百分之三十，现金三千，特殊奖励：陈爷爷的锦旗，在老年群体中声望再次提升。于龙把这张还没到手的锦旗记在本子里，和朱大爷的锦旗排在一起。本子已记了大半本，每一页都是一个名字、一次帮助、一种返还的善意。
与此同时，城北某隐秘会所包间。
不是那种灯火通明的高档餐厅，是藏在一条老商业街背后地下室的私人会所。没有招牌，电梯要刷卡才能按到负一层。走廊灯光昏暗，墙上贴着暗红色壁纸，缠枝纹图案繁复扭曲，看得久了让人觉得那些线条在动。包间门是厚重的实木，门框镶着隔音胶条，门一关，外面的世界就没了。
一张红木圆桌，几碟冷菜没人动过筷子。白酒瓶子开了两瓶，水晶转盘上洒了酒渍，灯光照在上面像一小摊琥珀色的血。赵天豪坐在主位，西装换了——不是竞拍那天被揉皱的那套，是新的，颜色更深，接近黑色。脸上没什么表情，不是竞拍刚结束时那种从骨头缝往外渗的冷，而是一种更沉的、沉淀之后的阴鸷。玻璃碴嚼碎了磨成刀，刀已经磨好了。
左手边坐着刘三，正把烟掐在烟灰缸里，眼睛盯着对面的两个人。右手边是钱老板，依旧是那件藏青色工装外套，十万块的厚度隔在内侧袋里，让他的坐姿有些不自然——身子微微前倾，手指一直在桌布上搓。从巷子小饭馆到这间密室，像是从自己的世界被拽进了别人的棋局，眼神里既有警惕又有破罐子破摔的亢奋。
钱老板对面坐着一个戴眼镜的中年男人。四十岁上下，偏瘦，深灰色衬衫，袖口系得一丝不苟。金丝边眼镜后面的眼睛不大，但有一种让人不舒服的专注——他看人的方式不像在观察，像在解剖。面前摆着一台笔记本电脑和一份打印资料，封面没有标题，只有一个日期。赵天豪叫他“军师”，但这人在圈子里就是干这个的——专门帮人做舆论策划，挖对手黑料，编故事造话题。最擅长的是把白的说成灰的、把灰的说成黑的，然后把黑的说成“合理怀疑”。几年前帮一家公司搞垮竞争对手，手段干净到警察查了三个月没找到证据。
“人到齐了。”赵天豪的声音在隔音包间里格外清晰，“开始吧。”
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