方浩的手还垂在身侧。
指尖那点麻意没散。
他低头看了眼袖口。
矿渣的轮廓在布料下微微凸起，像一颗没熟透的枣核。
他没动它。
只是把青铜鼎往臂弯里又收了收。
鼎口朝上。
里面空着。
可刚才那块石头进去后，就再没出来。
也没声。
方浩抬眼。
平台东侧，翡翠白菜幼苗刚顶开浮土，两片嫩叶摊开，叶脉里淌着金光。
陆小舟昨夜挖的坑还在，边上堆着半筐新翻的四灵血土。
土是黑的，泛一点青灰。
方浩迈步过去。
他蹲下，伸手抓了一把土。
土凉。
他捏紧，松开。
土从指缝漏下去。
他站起身，转身。
一百多个熵觉醒者站在缓坡上。
有人站着，有人坐着，有人靠在石碑边。
他们没说话。
眼睛都盯着平台中央那口青铜鼎。
方浩走回鼎旁。
他没开口。
只把鼎口抬高半寸。
鼎腹微热。
那块核桃大小的矿渣，在鼎底缓缓渗出淡金光晕。
光晕明灭三次。
方浩抬起右手，三根手指悬在鼎沿上方一寸。
指腹向下压。
鼎身轻震。
一道波纹扫过所有人脚踝。
最前排一个瘦高男人肩膀抖了一下。
他低头看自己手。
手不抖了。
方浩退后一步。
他从袖子里抽出一支秃毛笔。
笔杆发黄，毫尖秃得厉害，沾着一点干涸的墨渍。
这是昨夜煮面时，用蛟龙骨髓混灵藻汁调的醒神墨泡过的。
他没递出去。
只把笔尖朝下，点在鼎口金光最盛的地方。
“嗒。”
一滴墨坠入光晕。
墨没散。
化作几十道细丝，游向每个人掌心。
众人低头。
手里多了一支秃笔。
笔杆温润，毫尖微颤。
方浩没说话。
他转身，走到第一幅画布前。
画布铺在地上，是法则残片炼的愿契帛，灰白，摸起来像旧麻布。
上面画了一座山。
山势歪斜，山脊像锁链拧着。
山脚一团黑气，正往上爬。
方浩蹲下。
他伸手，从地上捡起一块小石头。
就是昨夜剑齿虎踢滚三圈、后来被他放进鼎里的那块。
石头没光。
他把它放在画中山脚。
黑气一顿。
山脊那道拧劲，松了半分。
方浩起身。
他环视一圈。
“别画‘应该’的样子。”
“画你饿时想喝的那碗汤。”
“冷时想靠的那堵墙。”
“迷路时抬头看见的那颗星。”
他说完，抬手，指向东侧。
翡翠白菜幼苗在风里晃了晃。
两片叶子舒展。
有人跟着看过去。
握笔的手，稳了。
第一个落笔的是个中年女人。
她画了一张灶台。
灶膛里火不大，但暖。
火苗边上，摆着三只粗陶碗。
碗里冒着热气。
第二个是个少年。
他画了一扇门。
门没关严，露出一条缝。
缝里透出光。
光里有只猫尾巴，轻轻晃。
第三个是个驼背老头。
他画了一棵老树。
树干裂开，树洞里蹲着两个人。
一个抱着孩子，一个正在吹火。
火上架着锅。
锅盖掀开一条缝，白气冒出来。
方浩没看画。
他站在鼎旁，看着他们画。
有人画到一半停住。
手抖。
墨滴下来，砸在画布上，蒸成一缕黑烟。
方浩没动。
他只是把左手按在鼎身上。
鼎底温度升了一点。
那人吸了口气，重新提笔。
这次画得慢。
画了一双手。
左手托着半块红薯，右手捧着一碗水。
水面上浮着两片菜叶。
第七十三幅画完成时。
平台静了。
风停。
光滞。
连远处貔貅肚皮起伏都顿住。
方浩抬眼。
虚空裂开七道细缝。
灰影如针，直刺百幅画作中心。
方浩左手按鼎。
右手没动。
他看向永恒之门基座上的光膜。
六位赎罪者齐齐抬手。
六道淡金丝线射出，缠上最近六幅画边框。
画纸嗡鸣。
金丝瞬间化藤，裹住画幅。
灰影扑到半路。
有人甩袖。
调色盘里未干的颜料泼出去。
赤橙黄绿离盘即燃，腾起火墙。
有人咬破指尖。
血点落地，疾书古篆“护”字。
字亮即扩，成光盾。
有人折断画笔。
断口朝天。
十数支笔尖迸射青芒，织成网，兜住所有下坠灰影。
方浩始终没出手。
他站在鼎旁，看着最后一幅画完成。
画中无人。
只有一双交叠的手。
左手掌心托着青铜鼎虚影。
右手五指张开。
指缝间漏下细碎金光。
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