橄榄木柴在壁炉里挣扎着最后一点暗红,将亚历山德罗·科斯塔的身影长长地投在书房那张巨大的意大利地图上,影子随着余烬的明灭而摇曳不定。他的目光死死盯在地图边缘那片象征浩瀚与未知的深蓝海域。
前世的记忆如同挣脱闸门的洪流,猝然冲垮了堤坝。不是冰冷的摩天大楼,不是钢铁巨鸟的轰鸣,而是街角早餐摊蒸腾的白色水汽,巨大笼屉盖子掀开的瞬间,麦香混合着肉馅鲜甜的热浪汹涌扑面;灵巧手指翻飞擀出的、薄如蝉翼的饺子皮;冬日里滚烫红油火锅咕嘟冒泡的辛辣;夜市炭火上滋滋作响、撒满孜然辣椒面的羊肉串……那是烙印在灵魂深处,属于“大吃货帝国”最温暖朴素的印记,此刻隔着时空,带着令人窒息的诱惑力,狠狠撞进他的脑海。
凭什么?凭什么他只能忍受黑面包的粗粝,炖菜糊糊的单调,还有那挥之不去的、带着腥膻味的所谓“美食”?一股混杂着强烈不甘与灼人乡愁的火焰,猛地在他沉寂的眼底点燃,烧得他喉咙发干。
“安娜,”亚历山德罗忽然转身,声音带着一种不容置疑的沙哑,目光越过玛利亚,看向侍立在门边的年轻女仆,“去厨房。把能找到的……小麦粉、鸡蛋、还有昨天剩下那块猪肉,拿过来。再找些……洋葱?胡萝卜?嗯……卷心菜也行。哦,还有发酵用的酵母,如果有的话。”
玛利亚和安娜都愣住了。安娜有些手足无措:“少爷……您…您饿了吗?我马上去准备晚餐……”
“不,”亚历山德罗打断她,眼中那簇火焰跳动着,“不是晚餐。是……做点新东西。”他顿了顿,似乎想解释什么,最终只是挥了挥手,“照做。”
很快,厨房那张厚重的大理石台面上,堆满了安娜能搜集到的食材:几袋不同粗细的小麦粉、一篮新鲜鸡蛋、一块肥瘦相间的猪肉、几颗洋葱和胡萝卜、半颗卷心菜,还有一小包珍贵的面包酵母。亚历山德罗挽起衬衫袖子,露出线条流畅的小臂,动作带着一种近乎虔诚的笨拙和一种工程师面对新材料的专注。
他抓起一把细面粉,又看看那包酵母,眉头紧锁。记忆中蓬松喧软的面团,此刻如同一个复杂的机械难题。“安娜,取温水……嗯,大概手指伸进去不烫的程度。对,就这么多。酵母放进去……搅拌,等它冒泡。”他像个生疏的学徒,指挥着同样茫然的助手。
当酵母水在陶碗里泛起细密的泡沫时,亚历山德罗眼中闪过一丝光亮。他将面粉倒入一个巨大的木盆,中间挖个坑,小心翼翼地倒入酵母水和打散的蛋液。手指插入冰凉粘稠的面糊里,生疏地揉捏、揣打。面粉飞扬,粘得他脸上、头发上都是白点,他却浑然不觉,只凭着脑海中模糊的影像和指尖对“筋道”的执念,反复揉压。汗水从他额角滑落,滴落在逐渐成型的面团上。
“少爷…这…这像做面包,又不太像……”安娜小声嘀咕。
“不是面包。”亚历山德罗喘了口气,看着盆里那个略显粗糙但已变得光滑的面团,“是……包子的皮。”他拿起一块用干净麻布盖好,“让它发起来。”
接下来是馅料。猪肉剁碎成茸,加入切得极细的洋葱末、胡萝卜丁和卷心菜丝。亚历山德罗皱着眉,看着手边有限的调料罐:盐、黑胡椒、还有一小瓶昂贵的橄榄油和一点干香草碎。记忆里那些繁复的酱香、咸鲜、复合的滋味,此刻显得如此遥不可及。
“橄榄油…多放一点,盐…这些,黑胡椒…用力碾碎,多放!”他只能凭借本能调整,一股混合着肉香、油脂和辛香料的气息在厨房里弥漫开来,陌生又奇异。
当面团膨胀到原来的两倍大,亚历山德罗将它揪成一个个剂子。他试图回忆母亲包包子时手指翻飞的灵巧,可落在面团上,却显得无比笨拙。厚薄不匀的面皮摊在手心,舀上一勺馅料,手指生硬地试图捏出褶皱,结果要么露馅,要么捏成了古怪的死面疙瘩。几个歪歪扭扭、大小不一的“包子”躺在撒了干粉的案板上,如同刚刚经历了场惨烈的战斗。
蒸笼架在炉灶上,水汽开始蒸腾。亚历山德罗紧盯着那用旧木料改造的简陋蒸屉缝隙,时间仿佛被拉长。终于,一股混合着麦香、肉香和奇异香料味的浓郁蒸汽猛地冲破笼盖,弥漫开来!那味道,霸道地侵占了整个厨房,甚至顺着门缝飘进了书房。
玛利亚循着这从未闻过的奇异香气走了进来。她看着儿子脸上沾着面粉,头发凌乱,眼神却亮得惊人地盯着蒸笼里那几个白胖胖(虽然形状诡异)、冒着热气的“面团”,一脸惊愕:“亚历山德罗?这是什么?”
亚历山德罗用布垫着手,小心地拿起一个烫手的包子,吹了吹,递给母亲:“尝尝。”
玛利亚迟疑地看着手中这个柔软、滚烫、散发着诱人香气的“面团”,轻轻咬开一个口子。滚烫鲜美的汤汁瞬间溢出,混合着咸香浓郁的肉馅和麦面特有的甘甜,瞬间在口腔中炸开!那是一种完全不同于炖菜糊糊的、充满层次感的、直击灵魂的满足感!她眼睛猛地睁大,甚至顾不得烫,又咬了一大口,含糊不清地惊叹:“圣母玛利亚!这…这是什么?太好吃了!”
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