年轻的文修李砚举着诗卷冲上去,吟诵的却是李白的《塞下曲》:“愿将腰下剑,直为斩楼兰!”
文气化作的剑影刚刺中一名异族骑兵,就被对方的浊雾反噬,他喷出一口黑血,却笑着对赵武喊:“将军,把消息带到长安!”
赵武不敢回头,他能听到身后刀剑碰撞的声响,能听到李砚最后一声“大唐万胜”的呐喊,泪水混着风沙糊住了眼睛。
高士在他背上轻轻抽搐,呓语着“李白……文气炉……”,温热的血从他的伤口渗出来,浸湿了赵武的衣襟,像一团烧得滚烫的火。
当他们终于甩掉追兵,躲进一处废弃的破庙时,随行的二十三名亲卫只剩下五人。
赵武把高士放在干草堆上,借着微弱的天光,看见他胸口的伤口已经发黑,呼吸微弱得像风中残烛。
一名受伤的士兵从怀里掏出半块干粮,哽咽着说:“将军,您吃点,我们还能走。”
高士突然睁开眼睛,枯瘦的手死死抓住赵武的胳膊:“雁门关……丢了?”
他的声音沙哑得像砂纸摩擦,赵武点头,泪水砸在高士的手背上。
高士猛地咳起来,咳出的血里带着黑色的絮状物,却反而眼神清明了几分:“传信……必须立刻传信给长安,浊族的文气炉……是大患。”
“将军,我们离太原还有两百里,您的伤……”
赵武想劝他先养伤,却被高士严厉的眼神打断。
“两百里算什么?”
高士撑着坐起来,胸口的伤口撕裂,疼得他额头冒汗,“长安晚一天接到消息,就多一分危险,长安等着情报,我不能耽误。
赵武你先行赶路去太原,让他们把消息通过文信台传回长安。”
“末将这就出发,将军您务必保重。”赵武双膝跪地,重重磕了三个头,起身时,眼眶里的泪已经滴下。
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