年轻的文修李砚举着诗卷冲上去，吟诵的却是李白的《塞下曲》：“愿将腰下剑，直为斩楼兰！”
文气化作的剑影刚刺中一名异族骑兵，就被对方的浊雾反噬，他喷出一口黑血，却笑着对赵武喊：“将军，把消息带到长安！”
赵武不敢回头，他能听到身后刀剑碰撞的声响，能听到李砚最后一声“大唐万胜”的呐喊，泪水混着风沙糊住了眼睛。
高士在他背上轻轻抽搐，呓语着“李白……文气炉……”，温热的血从他的伤口渗出来，浸湿了赵武的衣襟，像一团烧得滚烫的火。
当他们终于甩掉追兵，躲进一处废弃的破庙时，随行的二十三名亲卫只剩下五人。
赵武把高士放在干草堆上，借着微弱的天光，看见他胸口的伤口已经发黑，呼吸微弱得像风中残烛。
一名受伤的士兵从怀里掏出半块干粮，哽咽着说：“将军，您吃点，我们还能走。”
高士突然睁开眼睛，枯瘦的手死死抓住赵武的胳膊：“雁门关……丢了？”
他的声音沙哑得像砂纸摩擦，赵武点头，泪水砸在高士的手背上。
高士猛地咳起来，咳出的血里带着黑色的絮状物，却反而眼神清明了几分：“传信……必须立刻传信给长安，浊族的文气炉……是大患。”
“将军，我们离太原还有两百里，您的伤……”
赵武想劝他先养伤，却被高士严厉的眼神打断。
“两百里算什么？”
高士撑着坐起来，胸口的伤口撕裂，疼得他额头冒汗，“长安晚一天接到消息，就多一分危险，长安等着情报，我不能耽误。
赵武你先行赶路去太原，让他们把消息通过文信台传回长安。”
“末将这就出发，将军您务必保重。”赵武双膝跪地，重重磕了三个头，起身时，眼眶里的泪已经滴下。
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