训练场的灯火还亮着，铁锤敲打金属的声音早已停了，只剩下一缕若有若无的火苗在熔炉口跳动。楚玄站在阵纹中央，灰袍下摆沾了点火星烧出的小洞，脚边是刚才演练时留下的几道划痕。他没急着动，只是缓缓吸了口气，指环贴着掌心一滚，魔力顺着经络沉下去，像往井里投石子，一圈圈荡开。
他知道得快点。四强赛就剩三天，露娜那晚的话还在耳朵边晃——“决赛那天我还会来”，听着像祝福，其实更像倒计时。
他闭眼，意识沉入血脉。
“老东西，醒着没？”
片刻后，一道低沉的声音在他脑子里响起：“你这懒骨头，总算想起来找我了？我还以为你要靠装深沉混到决赛。”
“少废话。”楚玄盘腿坐下，“上次你说我力量滞涩，跟淤河似的。有办法治不？”
“当然有。”龙魂导师的声音带着点老学究式的傲慢，“但你这身子骨，练了也怕撑不住。”
“撑不住也得撑。”楚玄抬手抹了把脸，“我已经不是那个一打架就肩膀脱臼的废柴了。”
“哦？”那声音轻笑一声，“那你倒是说说，现在算什么？”
“算……勉强能扛住三轮高强度对轰不死的那种。”他顿了顿，“再往上，就得靠新东西了。”
沉默了几秒，空气中泛起一丝波动，像是热浪扭曲了视线。楚玄眼前一暗，已不在训练场，而是置身于一片荒原之上，脚下是焦黑的土地，远处有一座断裂的巨碑，上面刻着看不懂的文字。
龙魂导师站在碑前，身形虚淡，却压得整片天地都安静下来。他回头看了楚玄一眼：“想提速？可以。但龙族的节奏不是人族那套呼吸法能套的。你得把自己的心跳，调成我的。”
“怎么调？”
“用‘龙息凝脉术’。”他抬起手，指尖划过空气，一道金线浮现，蜿蜒如蛇，“每一吸，都要模拟龙心搏动；每一呼，都要牵引血脉奔涌。错半拍，筋络反冲，轻则瘫痪，重则爆体。”
楚玄盯着那条金线，眉头都没皱一下：“听着挺吓人，其实也就那样。我前世写代码，debug的时候死机上百次，照样接着跑。”
“那你试试。”导师冷笑，“别到时候哭爹喊娘。”
楚玄没回嘴，直接盘坐下来，跟着金线流动的节奏开始调整呼吸。
第一轮，失败。气息刚进肺底，就撞上一股阻力，胸口猛地一闷，差点咳出血来。
第二轮，还是失败。这次是四肢发麻，像是电流乱窜，手指不受控地抽搐。
第三轮，第五轮，第七轮……他记不清试了多少次，额头上全是汗，衣服黏在背上，整个人像从水里捞出来的一样。
“你这脑子，”导师终于开口，“太僵。不是身体跟不上，是你心太急。”
楚玄喘着气：“我不急，我能等。但我得赢。”
“那就换个方式。”导师忽然说，“别想着模仿。你是人，不是龙。但你有我的血，有我的记忆。把你自己的节奏，揉进去。”
楚玄一愣。
然后笑了：“行啊，那我就当这是在做版本迭代。”
他重新闭眼，不再强行同步，而是把每一次呼吸拆解成四个节拍：吸——停——压——放。像敲键盘一样，一个指令一个动作。前世调试程序时，他就习惯把复杂问题拆成小模块，逐个击破。现在也一样。
第九次尝试。
气息缓缓下沉，沿着脊椎一路滑落，再从尾椎逆冲而上，直抵肩颈。这一次，没有阻滞，没有反噬，反而有种顺流而下的畅快感。
银发微微扬起，赤瞳中闪过一丝金芒，皮肤下隐约浮现出细密的龙鳞纹路，转瞬即逝。
“成了？”他睁开眼。
“勉强入门。”导师语气依旧冷淡，“不过你也别得意。这才第一层，连龙吼的余波都扛不住。”
“够用了。”楚玄站起身，活动了下手腕，“至少下次打架，不会再因为喘不上气被人偷袭。”
“哼。”导师身影渐淡，“记住，这术法不能久用。连续三次以上，血脉会过热，轻则昏迷，重则自燃。别死在决赛前，给我丢脸。”
话音落下，意识回归现实。
楚玄坐在阵纹里，额头冒汗，但眼神清亮。他低头看了眼双手，指尖还在微微发烫，像是刚摸过烧红的铁块。他试着运转了一遍龙息凝脉术，体内魔力流转顺畅了许多，连感知都敏锐了一截——十米外熔炉里那点残火的温度变化，都能察觉。
“看来真有点用。”他喃喃道。
正说着，通道那边传来脚步声，沉重、拖沓，还夹着酒壶晃荡的叮当响。
巴鲁来了。
老头独眼扫了一圈，鼻子一皱：“你身上这味儿，比三天没清理的锻造槽还臭。”
“没工夫洗澡。”楚玄擦了把汗，“忙着升级呢。”
巴鲁哼了一声，走到他面前，掏出一块布扔过去：“接着。洗完再来谈正事。”
楚玄接住，发现是条旧毛巾，边缘都磨毛了，但干净。
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