手机屏幕暗下去的瞬间，程疏言听见小安在旁边轻声说：“他们真的都听懂了。”
他没回话，只是慢慢把手机塞进裤兜，站起身。膝盖有点僵，坐得太久。一号厅的灯已经全亮，座椅整齐排列，像什么都没发生过。
可他知道不是这样。
他低头看了眼左手腕上的表，凌晨一点十七分。散场两个多小时了，还有三拨人坐在走廊里没走，抱着票根说话。有人讲自己为什么不敢照镜子，有人讲看完电影后给父母打了电话。
他走过通道时，一个穿校服的女孩抬头看见他，猛地站起来，脸涨得通红。她没说话，只把手里的笔记本递过来。本子第一页写着：**“谢谢你让我觉得，不完美也没关系。”**
他接过笔，在下面写了一行字，还回去。女孩低头看，眼睛一下子湿了。
小安跟在他身后，声音压得很低：“您今晚不回家吗？”
“再等等。”他说，“等最后一波人走。”
他靠着墙站着，老爹鞋踩在地毯接缝处。耳钉有点凉，他伸手碰了下，金属触感让他清醒。
手机又震了一下。
这次是周默的来电。
他接起来，那边声音很轻，像是特意压着嗓子兴奋：“醒着吗？有个事得告诉你。”
“你说。”
“《镜中人》入围了三项大奖。最佳新人导演、最佳原创剧本，还有……国际新人奖提名。”
程疏言愣住。
他第一反应不是高兴，而是回头看了一眼空荡荡的大厅。
“谁提的名？评委会？”
“官方刚发的公示名单。现在微博已经炸了，热搜第一就是#镜中人提名大满贯#。”
他没说话，手指无意识摸了下耳钉。
周默在电话那头笑了一声：“我知道你在想什么。这不是流量堆的，是实打实冲出来的。业内评审组有我们的人，说你这片子‘情绪密度太高，十年没见过’。”
程疏言慢慢走到第一排坐下，手肘撑在膝盖上。
他想起路演那天，重庆职高班的学生举着灯牌问他：“哥，你觉得普通人的痛苦也能被看见吗？”
他当时说：“能。只要有人愿意听。”
现在好像真的有人听了。
小安站在门口，手里抱着平板，眼眶发红：“您看到了吗？李奶奶给您发语音了！”
他拿过平板点开。
老人的声音从扬声器里传出来，带着方言口音：“外孙说要写作文，题目叫《我心中的明星》，主角就是你咧！老师还夸他写得真，说这年头能让人哭的片子不多，能让人心软的更少。”
他听完，把平板还回去，没说话。
但嘴角动了一下。
他打开手机相册，翻到前几天拍的一张照片——王导在片场喝茶，花白头发，皱着眉看监视器。他点开发消息，打字：**“老师，提名了。”**
过了两分钟，回信来了：**“奖不是给你一个人的，是给所有敢照镜子的人。”**
他又点开发朋友圈。
想了会儿，发了一张图。黑底，白字，就一句话：**“献给所有不敢照镜子的人。”**
发完他就锁了屏，没看评论。
五分钟后，手机轻轻震了一下。
他点开，一条新消息跳出来。
没有称呼，没有表情包，只有一句：**“我也曾躲过。”**
他知道是谁。
但他没回，也没点赞。
只是把手机倒扣在桌上，呼出一口气。
小安凑过来看了一眼屏幕，小声说：“知韫姐刚才也转发了提名新闻，一句话都没加，就贴了个星星表情。”
他嗯了一声。
外面天快亮了。保洁阿姨推着车进来收拾垃圾，扫到前排时，从座位底下捡出一张纸条。她展开看了一眼，递给小安。
纸条上画了幅简单的涂鸦——一个人站在镜子前，背影很小，镜子里的影子却很大。下面写着一行字：**“哥哥，我现在敢看镜子里的自己了。”**
小安鼻子一酸，转头看他。
程疏言接过纸条，折好放进衣兜。
“留着吧。”他说，“以后还能当书签用。”
他们走出影院时，天边刚泛白。街上没什么人，只有早餐铺子开始支摊子。油条锅滋滋响，豆浆味飘在空气里。
程疏言站在台阶上，回头看了一眼镜面大楼的玻璃反光。
他忽然说：“我们是不是该请剧组所有人吃顿饭？”
“啊？”小安愣了下，“现在？都快早上了。”
“不是现在。”他笑了笑，“等颁奖礼那天，不管结果怎么样，请他们正经坐下来吃顿饭。王导爱喝绍兴黄酒，记得多备两瓶。”
小安赶紧掏出本子记下来。
“还有，”他继续说，“给职高那群孩子寄点周边，别搞那些花里胡哨的，就送签名剧本和空白分镜本，让他们随便画。”
“要写寄语吗？”
“写一句就行：**‘故事是你自己的，不用演别人。’**”
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