程疏言愣了两秒，随即笑出声：“这第三个听着怎么像提前给我铺好后路？”
“是给你留扇门。”她说，“我不想你哪天回头发现，路都被自己走死了。”
他看着她，忽然觉得胸口有点胀，不是疼，也不是酸，而是一种沉甸甸的暖意，从心口漫出来，顺着血液流遍全身。
他知道她在说什么。
他曾有过一段谁都不知道的低谷期，那时候连外卖都不敢点，怕送餐员多看一眼就会认出他是谁；他也曾在深夜删掉写好的歌，怕被人说“又在卖惨”；他甚至一度想过，要不要干脆换个名字，重新开始。
是她一次次在公开场合提起他的作品，是她在他被黑得最狠时主动合体拍杂志封面，是她在他系统静默期，用一场即兴对戏帮他找回状态。
她从来不说“我懂”，但她一直在做。
“那你呢？”他问，“你要的未来是什么样的？”
她沉默了几秒，目光扫过舞台中央那片空地，“我想撕掉‘花瓶’这个标签，不是靠别人施舍机会，而是靠一部一部作品，让人记住岑知韫这三个字，不只是好看，也能演得好。”
“我想演一个普通女人，不是大女主，不是救世主，就是一个会哭会累会动摇的人。我想让她活到最后，不是靠光环，而是靠选择。”
“我还想有一天，我妈要是能在天上看到我，能笑着说一句：‘我女儿，真的成了会发光的星星。’”
她说得很平静，没有哽咽，也没有用力，但每一个字都像钉进空气里，稳稳地落了地。
程疏言没说话，只是看着她。
他知道她母亲的事，不多，但足够让他明白，为什么她总在慈善晚会上多捐一笔钱，为什么她会对流浪动物救助项目格外上心，为什么她会在凌晨三点回复粉丝私信说“我也曾觉得自己不被需要”。
“那你妈妈要是看到了今天这一幕，”他轻声说，“估计得骄傲得睡不着觉。”
她低头一笑，再抬头时，眼底亮晶晶的，“所以，我们一起努力？”
“必须的。”他伸手，做了个击掌的动作。
她配合地抬手，啪的一声，清脆利落。
远处传来工作人员的轻声提醒：“两位，下一个环节要开始了，主持人马上上场。”
他们都没动。
“你先去后台？”他问。
“嗯。”她点头，“我去换件舒服的衣服，这件礼服腰勒得我快断气了。”
“下次红毯我帮你选。”他说，“宽松款，自带披风，逃跑方便。”
“你还打算跑？”她笑。
“不是我跑，是你跑。”他一本正经，“万一现场有人求婚，你得学会战略性撤离。”
“哦？”她挑眉，“那要是我非但不撤，还当场答应呢？”
他一噎，随即咧嘴：“那我就只能硬着头皮上咯。”
她笑出声，转身要走，又停下，回头看他一眼：“走了。”
“去吧。”他点头，“我在后面。”
她这才迈步，高跟鞋踩在地板上，发出轻微的哒哒声，像某种倒计时。
程疏言站在原地，没立刻跟上。他望着她的背影，直到她快要消失在通道拐角。
然后他深吸一口气，双手重新插回口袋，朝着同一个方向走去。
舞台的灯彻底暗了下来。
主持人的脚步声由远及近。
观众席的喧闹重新涌起。
但在那一小段背光的走廊里，只有两个人的脚步，一前一后，节奏相近，像是走在同一条路上。
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