周六的早晨，阳光比工作日温柔得多。
艾雅琳站在镜子前，最后一次审视自己的穿搭。今天要去美术馆，不能穿得太随便，也不能穿得太隆重。她选了那件米白色的棉质衬衫，外面套一件浅灰色的针织开衫，下面配深蓝色的直筒牛仔裤。舒服，好看，适合走很多路。
（内心暗语：好了，就这样。美术馆嘛，要穿得有艺术感一点，但又不能太刻意。这套刚刚好。）
头发扎成低马尾，别上那个水晶蝴蝶发饰。背上那个浅棕色的帆布包，里面装了手机、钱包、钥匙、一个小笔记本、一支笔——万一看到什么想记下来的东西呢。
团团蹲在玄关的鞋柜上，用那双琥珀色的眼睛看着她。那眼神里有一丝“又要出门”的无奈，也有一丝“今天看起来挺好看”的认可。
“我去看画了，”她摸摸猫的头，“你在家好好看家。回来给你带罐头。”
团团甩了甩尾巴，大概是同意了。
推开门，周六的阳光扑面而来。比工作日更暖，更柔，更像一个真正的周末。空气里有淡淡的花香，还有早餐店飘来的油条豆浆的味道。她深吸一口气，整个人都放松了。
（内心暗语：周六真好。不用赶时间，不用想课表，想做什么做什么。今天和她们一起去美术馆，想想就开心。）
她骑上车，往市美术馆的方向出发。
市美术馆在市中心，骑车要二十分钟。她不急，慢悠悠地骑，一边骑一边看路边的风景。梧桐树的叶子更大了，在阳光下泛着油亮的光。路边的花坛里换了新花，红色的，粉色的，挤挤挨挨的，开得热闹。
骑到美术馆门口，刚好九点五十五分。她把车停在车棚里，锁好，走到大门口。
美术馆是一座老建筑，民国时期的风格，青砖红窗，门口有两根大柱子，看起来很庄严。大门上方挂着一块匾，写着“市美术馆”四个大字，据说是某位着名书法家题的。
门口已经站着三个人了。
林薇穿着一件黑色的风衣，里面是红色卫衣，特别显眼。孙婷穿着那件熟悉的粉色开衫，还是那颗移动的。赵致远穿着米白色的毛衣，头发好像又短了一点。
“艾雅琳！”林薇第一个看到她，挥手。
她快步走过去：“你们来多久了？”
“也刚到，”孙婷说，“就比你早几分钟。”
“走吧走吧，进去，”赵致远说，“我还没来过这个美术馆呢。”
四个人一起往里走。进门要安检，包过机器，人过安检门。然后验票——林薇提前在网上买好了票，四个人扫二维码进去。
（内心暗语：终于进来了。这个美术馆，听说很久了，但一直没来过。今天终于可以好好看看了。）
一进大厅，四个人同时停住了脚步。
大厅很高，挑高的穹顶上有一扇巨大的天窗，阳光从那里倾泻下来，把整个大厅照得明亮通透。地面是光滑的大理石，能照出人影。正对大门的墙上，挂着一幅巨大的画——抽象画，大块的色块，红的黄的蓝的，热烈而奔放。
“哇……”孙婷忍不住发出惊叹，“这也太大了吧。”
“这幅画叫什么？”赵致远凑近去看旁边的标签。
艾雅琳也走过去看。标签上写着：《无题·2023》，作者是个外国名字，她没听说过。旁边还有一小段介绍，说这幅画是美术馆新收藏的作品，表现的是“生命的热情”。
（内心暗语：生命的热情……这名字挺贴切的。那些色块，红的像火焰，黄的像阳光，蓝的像天空，确实有种蓬勃的生命力。）
“看不懂，”孙婷老实地说，“但挺好看的。”
“艺术不需要看懂，”林薇说，“感受就行。”
“这话谁说的？”
“陈老师上周说的啊，你没听？”
“听了听了，但没记住。”
四个人都笑了。
她们顺着指示牌，走进第一个展厅——古代书画展厅。
一进门，光线立刻暗了下来。为了保护文物，展厅里的灯光很暗，只有展柜上方有专门的射灯，照亮那些泛黄的书画。
展柜里是一幅长卷，展开来有两三米长。艾雅琳凑近看标签：《江山胜览图》，明代，作者是个不太出名的画家。
“这个好长啊，”孙婷说，“画了多久啊？”
“古代画家画这种长卷，一画就是几个月，甚至几年，”艾雅琳说，“每天画一点，慢慢积累。”
“几个月？几年？”赵致远瞪大眼，“那我肯定画不出来，我画一张素描都要磨蹭好几天。”
“所以才叫大师嘛。”
她们慢慢地看，一幅一幅地看。有山水，有人物，有花鸟。每一幅都泛着旧旧的颜色，但那种旧不是脏，是岁月沉淀下来的温润。
（内心暗语：这些画，几百年前的人画的，现在还能看到。画家早就死了，但画还活着。这就是艺术的意义吧。）
走到一幅仕女图前，艾雅琳停住了。画上的女子穿着宽大的衣裙，站在一棵梅树下，手里拿着一枝梅花，眼神淡淡的，不知在看什么。
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