车子停在小区门口，艾雅琳跟林薇她们挥手告别，拎着行李，抱着团团，走进小区。团团在她怀里，东张西望，大概是认出了熟悉的路，尾巴轻轻甩了一下。三天两夜，不算长，但回来的时候，总觉得离开了好久。
推开门，一股熟悉的气息扑面而来——木头、书本、还有一点点猫毛混合的味道。团团从她怀里跳下来，在玄关站了一会儿，闻了闻鞋柜的腿，又闻了闻自己的猫碗，然后慢悠悠地走进去，每个房间都转了一圈，确认一切如旧，才跳上沙发，在它惯常的位置盘好，开始舔爪子。
（内心暗语：还是自家舒服。不是酒店不好，是酒店不是家。家里的味道，家的温度，家的猫。都是独一无二的。出门再远，回来就好。）
她换了鞋，把行李箱放倒，拉开拉链。东西不多，懒得收拾，先摊着。走到窗边，拉开窗帘。阳光涌进来，整个房间都亮了。三天没回家，窗台上落了一层薄灰。花园里的薄荷还是油绿油绿的，鸡毛菜又长高了一截，小番茄开了很多花。才三天，它们又变了。植物长得快，人也是。三天，可以发生很多事。但她的这三天，是慢的。慢到每一刻都记得住。记得住，就够了。
（内心暗语：三天没浇水，它们还活着。不是坚强，是耐旱。人也要耐旱。耐得住旱，才能活得更久。但耐旱不是不浇水，是浇了水，能存得住。）
她站在窗前看了一会儿，转身去换家居服。那件旧旧的燕麦色开衫，浅灰色宽松针织裤，脚上那双毛茸茸的拖鞋。头发随便扎着，不用太整齐。换好了，整个人松了下来。不是酒店的浴衣不好穿，是自家的衣服更合身——不需要系腰带，不需要考虑谁看见，松垮垮的，歪歪扭扭的，都行。
走进花园，先检查薄荷。薄荷最好养活，给点水就疯长。她不在的这几天，没人浇水，薄荷的叶子有点蔫，垂着头，边缘发软，但根还活着。她拿起浇水壶接满水，蹲下来一棵一棵浇。水浇下去，土滋滋地响，像渴了很久的人在喝水。薄荷的叶子沾了水珠，在阳光下亮晶晶的，又活过来了。
鸡毛菜也长高了。出门前才冒出土的小苗，现在已经有了三四片真叶，嫩绿嫩绿的，挤挤挨挨。有几棵太密了，需要间苗，把弱的拔掉，让壮的继续长。她蹲下来拔了几棵，根细细的，带着一小团泥土，凑近闻了闻，泥土的腥气混着青草香，是好闻的。又给小番茄浇了水，花开了不少，黄黄的，小小的，蜜蜂不在，不知道谁来授粉。
（内心暗语：种菜，是等。等种子发芽，等苗长大，等花开，等果熟。急不来。急着浇水，会淹死。急着施肥，会烧死。不急，它自己会慢慢长。急也没用。）
从花园回来，手脏了，鞋底沾了泥。先去洗手，水龙头哗哗响，泥被冲走，露出指甲缝里还嵌着一点黑。用刷子刷了刷，干净了。然后收拾脏衣服。出门三天，换下来的衣服攒了一小堆，睡衣、T恤、牛仔裤、袜子，分门别类扔进洗衣机。内衣手洗，用温水泡着，倒了一点内衣洗衣液，搓出细细的泡沫。夏天的衣服薄，不费劲。
倒洗衣液，选模式，按启动。洗衣机嗡嗡嗡地转起来，水声哗哗的，隔着一道门，像在下雨。她又把从度假村带回来的伴手礼归置好。羊羹放进冰箱，金平糖放在零食柜里，茶杯垫摆在茶几上，先看看，过几天再用。
（内心暗语：洗衣服，是把过去几天的痕迹洗掉。不是忘记，是更新。穿过的衣服洗了，换上干净的。人也要洗，洗掉疲惫，换上轻松。）
厨房也要收拾。出门前冰箱里剩的菜还没吃完，拿出来闻了闻，青菜有点蔫了，但还能吃，泡在水里让它重新变挺。鸡蛋还剩几个，完好无损。牛奶过期了一天，拧开盖子闻了闻，酸了，倒掉。调料都还在原来的位置，酱油瓶的外壁有几天前炒菜溅上的油点，用湿抹布擦了，亮回来一点。
料理台上放着几样带回来的小东西。茶杯垫是麻的，边缘缝着细细的线，手感粗糙却温暖。茶杯是白瓷的，杯壁薄，透光，手绘的蓝色唐草纹一笔一笔的，粗细不一，是手工的痕迹。她拿起杯子对着窗外的光看了看，阳光穿过杯壁，蓝色花纹在光里变得半透明，像冰面下的青苔。她舍不得用，先摆在架子上，看几天再说。
（内心暗语：厨房，是家的心脏。心脏不跳了，家就死了。心脏跳着，家就活着。锅碗瓢盆，柴米油盐，都是心跳。）
洗衣机还在转，她开始收拾屋里。先从客厅开始，茶几上的杂志摞好，遥控器放回原位，抱枕拍蓬松。飘窗上的浅咖色垫子用吸尘器吸了一遍，猫毛、饼干屑、不知哪来的碎叶子，都被吸走了。垫子又恢复了刚铺上时的模样，毛茸茸的，软软的。她用手按了按，能感受到阳光晒过后的温暖。
书房也收拾了一遍。书桌上的书摞好，笔筒里的笔插好，笔记本合上。画架还立在原来的位置，上面夹着一幅没画完的水彩，蓝色的花，画了一半，花瓣还没晕开，叶子还没上色。她看了很久，没动。等有空再画。不急。速写本被风扇吹了几天，不软了，翻开铅笔画的线条不再晕开。
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