那只承载着最后希望的纸鸢，像一个烧焦的句点，终于被浓雾彻底吞没。
我收回目光，洞口的风裹挟着山林深处腐叶与泥土的腥气灌入洞中，湿冷如蛇信舔过皮肤。
耳边是风穿过岩缝的呜咽，低而持续，像谁在暗处抽泣。
我单薄的红裙被风紧紧贴在身上，布料摩擦着肩胛与腰侧，粗糙的经纬刮擦着高烧后敏感的肌肤，冰冷得如同尸衣披身。
高烧未曾退却，反而在颅内燃起一丛幽蓝的鬼火，视野边缘泛着扭曲的光晕，仿佛隔着一层沸腾的水膜看世界。
每一次眨眼，光线都像玻璃碎片在神经上划过。
顾昭亭已经收拾好了我们所有的痕迹。
他动作利落，没有一丝多余的声音，像一头在丛林里蛰伏多年的孤狼，连呼吸都融进了风里。
他将那把始终没有离身的枪插回腰后，衣服的下摆恰好盖住那冷硬的轮廓——金属的寒意仿佛透过布料渗出，无声地宣告着它的存在。
他转过身，逆着光，我看不清他的表情，只能看到一个沉默而坚实的剪影，轮廓被晨雾勾勒得模糊又锋利，像一座不肯倒塌的墓碑。
“走吧，”他的声音比洞外的晨雾还要冷，低沉得几乎被风撕碎，“天亮透之前，我们必须出现在村口。”
我点点头，扶着冰冷的岩壁站起身。
指尖触到石面时传来一阵刺骨的凉，岩壁上凝结的水珠顺着指缝滑落，湿腻如血。
每块肌肉都在尖叫抗议，注射点的毒素仿佛化作了无数根细小的冰针，顺着血管四处流窜，每一次心跳都带来一阵尖锐的抽痛，从锁骨直贯脚底。
我的身体在叫嚣着倒下，但我的意志却前所未有的清醒。
我们一前一后地走在下山的小路上。
顾昭亭在前面，用一把工兵铲拨开挡路的荆棘，枯枝断裂的“咔嚓”声在寂静中格外清晰，像骨头被折断。
他的背影宽阔而紧绷，每一步都踩得极稳，靴底碾过落叶与碎石，发出沙沙的轻响，像是大地在低语。
我的视线不受控制地落在他后颈的位置，那里，隔着深色的衣领，就是他替我挡下恶犬的地方。
金手指像一个失控的放映机，将那个久远的、被我遗忘的午后画面与昨夜冰冷的针头重叠在一起——同样的位置，颈动脉分支，一击致命的要害。
他不是因为我说“狗怕红”才挺身而出。
他是本能地、精准地护住了我最脆弱的地方。
就像昨夜，他能精准地预判出许明远拔针后那三秒的盲区，将模型扔进火堆。
他看的不是我的笔记，他看的是我，是我思考问题的方式，是我行动的逻辑。
这个人，他了解我，甚至比我自己更了解。
这种被看透的感觉让我不寒而栗，却又生出一丝诡异的安心。
在这盘以生命为赌注的棋局里，我不再是一个人。
“L - 7，”我忽然开口，声音因为干渴而沙哑得厉害，喉咙像是被砂纸磨过，“是你的代号？”
他的脚步顿了一下，但没有回头。“是。”
一个字，解释了他为什么会出现在这里，为什么会用摩斯码发出那样的信息。
他是某个组织派来处理“L - 7事件”的专员。
L，或许代表我，林晚照。
而7，是不是意味着，在他之前，已经有六个“模型”被毁，或者，有六个与此案相关的人，已经消失了？
“你到底是谁的人？”我追问。
这个问题像一块石头，沉甸甸地压在我心里。
他沉默了片刻，拨开最后一丛挡路的灌木，前方的视野豁然开朗。
我们已经站在了山脚，能看到远处村庄的轮廓在雾气中若隐若现，像一座海市蜃楼。
脚下的土地由湿润的腐殖土转为灰白的砂石，踩上去发出细微的“咯吱”声，空气中开始飘来一丝煤灰与焦土混合的苦味。
“从这里开始，你一个人走。沿着去窑厂的老路，不要回头，不要停顿。他们会来找你。”他终于回答，声音里带着一丝金属摩擦般的质感，“和你一样。”
他说完，便不再言语，只是指了指村口那棵歪脖子老槐树。
“你呢？”
“我会变成眼睛，”他抬手，指了指周围环绕的群山，“看着你，也看着他们。”
我深深吸了一口气，空气里混杂着泥土、腐叶与远处飘来的煤渣味，鼻腔被一种陈旧的、死亡般的气息填满。
我从口袋里摸出那块用两片碎玻璃拼成的“镜子”，指尖触到玻璃边缘的锐利，划过一丝微痛。
我潦草地整理了一下头发和裙子。
镜中的女人脸色苍白得像鬼，嘴唇干裂起皮，唯有那双眼睛，因为高烧和决绝，亮得惊人，瞳孔深处仿佛有火在烧。
而那一身红裙，在灰白色的晨雾里，像一团流动的血，黏腻、刺目，仿佛随时会滴落下来。
我就是那个开关。是引爆这一切的扳机。
我迈开脚步，独自一人走向那个寂静得如同坟墓的村庄。
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