这场精心编排的独角戏，被我事先藏好的老式DV摄像机完整地录了下来。
它就藏在床头那盏台灯沉重的底座里，镜头透过一个不起眼的装饰孔，对准了我刚才表演的位置。
做完这一切，我走到窗边，挂起了一块巴掌大的反光镜。
镜子的角度经过我反复调试，能将我房间内的一角，精准地反射到对面那栋楼的某个窗口——老K办公室的监控探头就在那里。
他不必亲自来，就能“看”到他想看的一切。
时钟的指针指向凌晨两点。我知道，好戏才刚刚开始。
果然，那个身影出现了。
老K的私人医生，那个总是戴着口罩、眼神阴鸷的男人，独自一人走进了监控室。
他穿着一件洗得发灰的白大褂，袖口磨出了毛边，右手无名指上有一道深褐色的疤痕，像被什么烧灼过。
他摘下口罩的瞬间，露出的嘴部皮肤溃烂扭曲，像是被强酸腐蚀后勉强愈合的痕迹，嘴角微微抽搐，每一次呼吸都伴随着低沉的湿啰音。
我无法亲眼看到，但我能想象出他脸上的表情。
他会调出我房间的监控录像，看到我“觉醒”的全过程。
他会反复播放我最后坐起、说出那句台词的片段，脸上的困惑和贪婪会交织在一起。
他会发现，我身体在那一瞬间爆发出的生物电波形，与他资料库里那份“完美共震体”的数据完全吻合。
但他也会感到怀疑，因为我的一切都太“完美”了，完美得像一场被设计好的演出。
我赌的就是他的多疑和贪婪。
他会犹豫，他的手指会在“删除”和“上报”之间徘徊，最终，他会选择一个折中的方案——标注“待复核”。
然后，他会做出我最期待的那个动作。
他会摘下口罩，露出那张据说早已溃烂不堪的嘴，低声自语，发泄心中的困惑与不安。
他会说：“不是她……可为什么波形对得上？”他永远不会想到，他这副丑陋的嘴脸，连同他偷偷将原始数据拷贝进一支特制U盘，再藏进听诊器夹层的全部动作，都被躲在天花板通风管道里的小石头，用一部破旧的手机完完整整地拍了下来。
小石头，那个被他们当作垃圾一样丢弃在镇上的孤儿，是我最意想不到的眼睛。
天快亮的时候，我的房门被轻轻敲响。
是周麻子。
他像个幽灵一样闪身进来，满身的寒气和疲惫，衣服上还沾着夜露和泥点。
他没有废话，直接从怀里掏出一本磨破了边的笔记本，塞进我手里。
“我记了三个月，”他开口，声音沙哑得像被砂纸磨过，“那个医生，每次来你这，都在第七分钟转身离开。”
我翻开笔记本，里面是密密麻麻的记录，字迹歪歪扭扭，却透着一股偏执的精确。
最后一页，是一张手绘的时间轴，用三种不同颜色的笔，清晰地标注出了老K、医生，还有我，三个人在不同地点的活动交叉点。
每一个点，都指向了那个致命的“第七分钟”。
我抬起头，迎上他那只浑浊的独眼，轻声问：“你为什么要帮我？”
他的嘴唇颤抖了一下，那只独眼里翻涌起滔天的恨意和痛苦。
“因为我老婆……”他一字一顿，像是从喉咙深处挤出来的，“也是第七个被‘照’醒的。”
一瞬间，我感觉全身的血液都凝固了。
不是简单的震惊，而是一种从骨髓深处炸开的寒意——像有人用冰锥刺穿了我的脊椎。
我所坚信的个体抗争，原来只是流水线上的编号；我引以为傲的“觉醒”，不过是他们早已预演千遍的程序。
愤怒、羞耻、悲悯、恐惧，在我胸腔里绞成一团，几乎让我窒息。
原来，我不是第一个。
原来，组织早已开始批量制造所谓的“共震体”。
我所以为的针对我一个人的阴谋，不过是流水线上的一道工序。
周麻子老婆的“第七次”，和我的“第七次”，就像一个个冰冷的序列号，标记着一个个被吞噬的灵魂。
巨大的震惊和寒意穿透我的四肢百骸。
我握紧了手里的笔记本，指甲深深地掐进了掌心，疼痛让我清醒。
也就在此刻，我仿佛能听到遥远的信号声，那是顾昭亭正在将我藏在台灯里的DV录像，通过加密通道，上传至警方那个无人问津的匿名举报系统。
第七分钟的灯，终于要照进这片无边的黑暗了。
我的目光，落在了床头那盏老式台灯上。
DV录像带，那份足以引爆一切的“证据”，正安静地躺在它的底座里。
但它待在这里，就像一颗埋在我身边的炸弹。
他们随时会来“接”我，一旦他们搜查这里，一切都将前功尽弃。
它必须离开。
必须回到它最初的来处，那个鱼龙混杂、什么东西都可能被合理地“遗失”和“找回”的地方。
我需要一个天衣无缝的借口，一个能让李聋子毫无怀疑地收回这盏灯的理由。
我的大脑飞速运转起来，一个计划的雏形在心中慢慢浮现。
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