我忽然明白了。
他今天来，根本不是为了给我治病。
他是来观察的，是来记录的，是来欣赏我的崩溃的。
这瓶药，不是解药，而是他投下的又一枚诱饵。
夜深人静，我把自己反锁在房间里，拧亮了书桌上的台灯。
灯罩发出轻微的“滋”声，光线在药瓶上折射出一圈圈诡异的光晕，像某种生物在呼吸。
我没有打开它，而是从首饰盒里翻出一根旧银簪，小心翼翼地、一点一点地刮开瓶身上那张制作精美的标签。
银簪划过纸面，发出“沙、沙”的轻响，像蛇在爬行。
标签的背面，有一串用铅笔写下的、淡到几乎无法辨认的记号。
就在我辨认出那串记号的瞬间，金手指再次被触发。
一个画面在我脑中炸开——正是晌午陈医生进门时，他曾将一个黑色的笔记本随手放在门边的玄关柜上，只停留了不到五秒。
而我的金手指，精准地记下了他笔记本翻开那一页的一角。
那一角上，没有病历，没有笔记，只有一幅潦草的涂鸦。
一棵歪斜的树，树下站着一个没有头的布娃娃。
旁边还有一行歪歪扭扭的字迹，写着：林晚照7岁画的。
我手里的银簪“当啷”一声掉在桌上，清脆的金属撞击声在寂静中回荡，全身的血液仿佛瞬间被冻结了。
那幅画……那是我七岁时，趁姥姥不注意，用蜡笔在家里的墙上画的“我家的树”。
因为画得太过诡异，姥姥第二天就用一张新的墙纸把它给盖住了。
那面墙至今还在，墙纸也换过好几次，那幅画早已被封存在了时光的尘埃里，连我自己都快忘了。
这个男人，他不仅知道我童年最隐秘的细节，他还在用这些本该属于我的、独一无二的记忆锚点，来污染我，来摧毁我！
巨大的恐惧让我无法呼吸，胸口像压着一块冰，每一次吸气都带着刺痛。
我必须确定，我的记忆还剩下多少是可靠的。
我抓起外套冲出家门，夜风扑面，带着潮湿的凉意，巷子里的路灯昏黄，拉长我踉跄的影子。
我敲响了巷子尽头李聋子家的门。
木门发出“吱呀”的呻吟，像老人咳嗽。
李聋子是个孤寡老人，耳朵不好，但心思比谁都清明。
他打开门，看到我焦急的样子，没有多问，只是转身从一个旧饼干盒里摸出一把锈迹斑斑的黄铜钥匙，递到我面前，用他含混不清但足够我听懂的声音问：“你说，这是你藏的？”
我死死盯着那把钥匙，金属的凉意透过指尖传来，用力点头。
他又问：“哪天？”
这个问题像一把重锤，狠狠砸在我的脑子里。
轰的一声，无数画面在我眼前交叠、闪烁、碎裂成玻璃渣。
有月光，有蝉鸣，有风吹过窗帘的声音……它们都在，却无法组成一个完整的时间坐标。
我拼命地在那些碎片里搜寻，最后，像是从深海里打捞起一小块残骸，我用尽全身力气，挤出一句话：“……蜡烛烧到第三根那天。”
李聋子沉默地看了我许久，久到我以为自己记错了。
最后，他把钥匙塞回我的手心，叹了口气：“你记对了。但是，你的声音像在哭。”
我握紧那冰冷的钥匙，转身跌跌撞撞地往回走。
每一步都像踩在棉花上，脚底发虚。
我明白了。
我没有完全忘记，但我正在失去。
有些记忆的核心正在像沙子一样从我指缝间漏走，而我能抓住的，只剩下一些附着在边缘的、无关紧要的轮廓。
我把自己关进了阁楼。
那是个堆满旧物、充满尘埃气味的小小空间，空气里漂浮着霉味、木屑和旧书页的气息，每一次呼吸都带着颗粒感。
此刻，却是我唯一的避难所。
我找来一张白纸和一支笔，凭着金手指复现的、陈医生笔记本上的那幅涂鸦，开始一笔一画地复刻。
笔尖在纸上沙沙作响，像某种低语，歪斜的树干，断头的娃娃……恐惧和愤怒交织在一起，让我的手抖得厉害，指节泛白。
就在我画到那棵树的年轮时，笔尖突然顿住了。
为了让树显得更古老，七岁的我在树干上画了很多圈圈。
而在陈医生笔记本的复刻版上，这些圈圈被画得异常清晰。
我下意识地数了一下……一、二、三、四、五、六、七、八、九……不对，这不是随意的涂鸦！
这些年轮的排列方式，它们的粗细和间隔……是3.！
是圆周率的前九位！
一个尘封的记忆片段被这串数字狠狠撬开——母亲在我小时候的日记本里，曾用颤抖的笔迹写下过一句话：“他们来了。他们用数字编织梦魇，用符号窃取灵魂。”
原来是这样。
陈医生不是在简单地用童年阴影刺激我，他是在进行一种仪式！
他用我最深处的童年符号，嫁接上这种冰冷的、具有数学规律的仪式，来诱导我，让我自己从内部开始瓦解，让我“自主”地遗忘！
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