白光还在眼前晃。
不是刺眼，是沉甸甸地压着视线，像一层温热的雾，裹着身子往前推。
楚凌天没停。双脚悬在半空，脚尖绷直，膝盖微屈，整个人卡在通道尽头——前脚掌已经探出光幕边缘，鞋底离地面还差半寸，却再没落下。
他喉咙发干，嘴唇裂了口子，舌尖舔到一丝铁锈味，又很快被涌上来的气息冲淡。
那气息不是风，也不是气流，是活的。
一缕钻进鼻腔，丹田里那团刚燃起的火苗猛地跳了一下，像是被谁用指尖轻轻拨了拨。紧接着第二缕、第三缕……越来越多，密密麻麻地往里钻，不烫，也不凉，就是沉，压得人胸口发闷，神魂像被泡在温水里，又像被无数细线缠住，轻轻一扯，就嗡地颤一下。
他闭了下眼。
再睁开时，右肩胎记微微发烫，不是灼痛，是种熟悉的、带着安抚意味的暖意，顺着脊椎往下淌，慢慢渗进识海。鸿蒙源珠没动，只是静静浮在那里，像一块烧透了的炭，余温尚存，护着神魂不散。
他没去调它，也没催它提纯什么。
现在不是时候。
他只把残存的一点元力从四肢百骸往回收，不是聚在丹田，而是沿着《升龙诀》的主脉缓缓游走，一圈，两圈，三圈。节奏慢，但稳。每走一遍，那股乱窜的灵气就少一分躁动，多一分服帖。
外头的灵压还在涨。
他能感觉到，光幕之外，空气不再是空气，是液态的，是浓稠的，是能看见的。
前方三尺，一团灰白色的雾气正缓缓浮动，不是飘，是沉。雾气边缘泛着极淡的青光，像刚出炉的铜钱边，亮得不刺眼，却扎眼。再远些，雾更厚，颜色也深，由青转蓝，蓝里还掺着一点金丝似的纹路，在光里若隐若现。
这不是地球的灵气。
地球的灵气稀薄，飘忽，像隔着一层毛玻璃看烛火，影子都晃。这儿的灵气，是实打实的，是能攥在手里的，是能听见它流动声的——不是声音，是种震感，从耳膜一直传到后槽牙，牙齿微微发麻。
他吸了一口气。
不是大口，是短促地、试探地，抽了一小口。
那一口进去，丹田立刻热了起来，不是刚才那种微弱的火苗，是炉膛里刚添了柴，噼啪一声，火舌往上窜了一截。经脉跟着胀，不是疼，是涨，像灌了温水的皮囊，鼓鼓的，撑得皮肤发紧。
他没忍，也没压。
任它涨。
他知道，这是好事。不是反噬，是接引。修真界的天地，正在认他这个“外来户”。
可认归认，门槛还在。
灵压还在加重。
他额角渗出一层汗，不是热的，是压的。神魂震得更勤了，一下，两下，像有人拿小锤子在他天灵盖上轻轻敲。每一次敲，识海就晃一下，眼前白光就抖一抖。
他咬住后槽牙，舌尖抵住上颚，稳住下颌。
右手慢慢抬起来，不是握拳，是五指张开，掌心朝前，悬在光幕边缘。指尖刚碰到那层光，一股更强的灵流顺着指尖倒灌进来，直接冲向识海。他眼皮一跳，瞳孔缩紧，左眼眼角不受控地抽了一下。
鸿蒙源珠又热了。
这次热得更快，更准，像早等着似的，温润之力瞬间铺开，把那股冲劲兜住，化开，揉匀，再一点点送进经脉深处。
他松了口气。
不是放松，是卸力。
肩膀往下沉了半分，腰背依旧挺直，但整个人的重心变了，从“硬扛”变成了“承重”。像老农挑担，肩头一压，腰腿一沉，担子就稳住了。
光幕外的雾气，又浓了一分。
青色变深，蓝色变亮，金丝更密，隐隐连成网状。
他低头看了眼自己的手。
指节泛白，指甲盖底下透出淡青色，那是灵气浸入皮肉的征兆。不是伤，是适应。就像人刚下水，手指泡久了会皱，这会儿是反过来——灵气泡着他，皮肉在主动吸。
他没动。
也没说话。
只是盯着那团雾，盯着雾后隐约可见的、起伏的轮廓——不是山，不是树，是某种更粗粝的东西，像被刀劈过的岩石断面，棱角分明，沉默地立在那里。
他知道，那是九洲的地界。
不是传说，不是古籍里的几行字，是实打实的、有重量、有温度、有灵气的九洲。
比凡界强，不是强一点，是强得离谱。
他曾在地球最深的矿洞里感受过一丝地脉余息，那点气息，连这儿的一缕雾气都比不上。
他慢慢收回右手，垂在身侧。掌心朝内，五指自然微屈，像随时准备抓，也像随时准备放。
左肩衣料被汗水浸透，贴在皮肤上，凉飕飕的。
他没擦。
光幕外的灵气，忽然翻涌了一下。
不是乱流那种撕扯，是潮水退去前的轻拍，是风吹过麦浪的微伏。雾气往两边稍稍分开，露出一道更亮的缝隙，缝隙尽头，光更盛，不是白，是金中带青，青里藏紫，三种颜色混在一起，却不打架，像烧得正好的炉火。
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