陈德发报出了一串数字。
三六，二四，三六。
电话那头只剩下忙音，像一个被仓促掐断的廉价笑话。文森放下话筒，一种深切的荒谬感浸透了全身。一个烂赌鬼的保险柜密码，竟是如此低俗而毫无想象力的烂梗。这串数字本身，就是对陈德发这个人的最终注解。
他不再浪费时间，转身走向店铺前门。他没有开灯，只是借着窗外霓虹灯投射进来的、肮脏而迷离的光影移动。他将卷帘门彻底拉下，金属摩擦的噪音在寂静中宣告着与外界的隔绝，最后，他将沉重的门闩牢牢插好。
整个店铺瞬间陷入一种令人窒息的昏暗与安静。
文森穿过货架的阴影，走向店铺后方的仓库。角落里那扇通往地下室的门，以及门上那把巨大的铜锁，在昏暗中泛着冰冷的光。他从货架上找到一根半米长的撬棍，毫不犹豫地将扁平的一端楔入锁扣与门框的缝隙。
他将全身的重量都压了上去。
“嘎——吱——”
金属因不堪重负而扭曲变形的声音，在寂静中尖锐得仿佛要刺穿耳膜。下一秒，“哐当”一声，铜锁坠落在地。
他推开门，一股混合着浓重霉味、机油味与尘土味的冷空气扑面而来，那气息仿佛是凝固了数十年的地下时光，充满了腐朽的味道。文森没有丝毫停顿，踏入了那片黑暗。
地下室比他想象的还要混乱。墙角随意堆放着几只干裂的旧轮胎，旁边立着一个几乎一人高的铁皮柜，柜门上布满了大片锈斑，仿佛一张张丑陋的脸。文森的视线快速扫过这些废品，最终定格在铁皮柜之后。
那里，一个黑色的、方方正正的铁块，静静地蛰伏在阴影里。
一台老式的迪堡保险柜，看它的磨损程度，年纪可能比这家店还要大。
他走到保险柜前，蹲下身，指尖触碰到冰冷的金属拨盘。他能清晰地感受到内部机械结构传来的细微阻力，每一次转动都带着历史的沉重。
“咔。”
三六。
“咔。”
二四。
“咔哒。”
三六。
随着最后一声清脆的机括咬合声，沉重的锁定装置彻底松开。文森抓住把手，用力一拉。厚重的柜门发出一声沉闷的呻吟，缓缓向外打开。
柜内，六个用油布包裹得严严实实的条状物整齐地摆放着。旁边是两个小号的军绿色金属弹药箱。而在柜子更深处，还有几个用厚帆布包裹的方块，从那规则的形状判断，极有可能是军用塑性炸药。
文森的动作停顿了一瞬。他的目光在那些帆布包上停留了不到一秒，便彻底移开。
他只伸出手，拿起了那六个油布包和两箱子弹。
至于那些能把整条街都送上天的东西，他连碰都没有碰一下。
他不是陈德发，没有那种被贪婪驱使、敢于拥抱毁灭的赌徒心态。他只做交易范围内的事，只拿自己该拿的那份。界限，必须分明。
他从旁边的货架上拽下一个最结实的黑色运动行李包，将六支手枪和两箱子弹小心翼翼地放了进去。包瞬间沉了下去。弹药箱虽然是小号的，但每箱五百发的子弹加在一起，依然是一个惊人的重量。这分量远超他的预估，以他长期营养不良的身体，手臂的肌肉立刻发出了抗议的颤抖。
文森咬牙拉上拉链，深吸一口气，将整个背包甩到自己背上。沉重的压力让他踉跄了一下，才终于站稳。他没有回头，随手将那扇木门重新关上，仿佛将一个潘多拉的魔盒永远封存在了地下。
陈德发给的地址，在117街区的边缘，市区与郊区的交界处，一家早已废弃的二手车零件回收店。
夜色下的洛杉矶，是一头在黑暗中无声呼吸的巨兽。文森穿行在后巷深不见底的阴影里，像一个幽灵，避开了所有亮着灯光的大街。行李包随着他的步伐，一下下撞击着他的背部和腰，每一次撞击，都是一次沉重的提醒。这里面装的不是商品，是足以轻易夺走数条人命的麻烦，也是他踏入深渊的门票。
十几分钟后，他停在一堵锈迹斑斑的波纹铁皮墙外。空气中弥漫着浓烈的机油与铁锈混合的刺鼻气味。这里就是目的地。
他找到一扇可以滑动的铁门，抬手，不轻不重地敲了三下。
门上一个小小的观察窗被猛地拉开，一双充满警惕的眼睛在黑暗中审视着他。
“陈德发让我来的。”文森的声音平淡，没有一丝波澜。
“进来。”门内传来一个沙哑的男声。
铁门被拉开一道仅容一人通过的缝隙。文森侧身挤了进去，一个穿着黑夹克、面目在黑暗中模糊不清的男人，用下巴指了指院子另一端，示意他自己过去。
院子里堆满了汽车的残骸，在惨淡的月光下，像一座狰狞的金属坟场。一个身材壮硕的光头黑人，正站在一台由集装箱改造的简易办公室门口，他脖子上蔓延的纹身在灯光下若隐若现。
文森的瞳孔在看清那张脸的瞬间，猛地收缩了一下。
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