雪下得正密，小镇沉入一片寂静，只有风卷着雪花掠过断墙的呜咽。
然而，在镇子边缘那间烛火摇曳的小屋外，花坛边却坐着个不速之客——托雷斯特。
他斜倚在冻得发硬的石沿上，一手夹着烟，一手拎着半瓶威士忌，瓶身在月光下泛着冷光。
小烟配小酒，吞云吐雾间，眼神却锐利得像刀，耳朵竖得老高，捕捉着屋里每一丝动静。
起初是细微的床榻“咯吱”声，轻得几乎被雪声盖过。
接着，是男人压抑的、带着点痛苦又透着兴奋的低吼——那是史蒂夫，声音里满是笨拙的急切。
再后来，是少女竭尽全力忍耐的呻吟，断断续续，像被风扯碎的丝绸，带着点生涩的颤抖。
托雷斯特吸了口烟，嘴角勾起一抹了然的笑。
他慢悠悠地灌了口酒，喉结滚动，眼神却没离开那扇亮着灯的窗。
“史蒂夫，你可得加把劲啊，”他对着空气低语，声音轻得只有自己能听见，带着点促狭的调侃，“为了成全你的好事，老子可是花了大价钱，从罗根那家伙手里买了2025年的好药啊。”
他晃了晃酒瓶，仿佛在炫耀战利品。那药，是罗根偷偷塞给他的，说是“未来特供”，效果立竿见影，专治各种“关键时刻掉链子”。
托雷斯特本不信这些花里胡哨的东西，但架不住罗根拍胸脯保证：“放心，这药我用过，稳得很，保证让你兄弟今晚封神。”
于是，他半信半疑地买了，还特意在晚饭时“不小心”把药粉撒进了史蒂夫的汤里。当时史蒂夫还抱怨汤有点苦，托雷斯特只笑了笑，没解释。
此刻，听着屋里越来越清晰的动静，托雷斯特知道，那药……起效了。
他靠在花坛上，烟烧到了尽头，也没舍得扔。
雪落在他的肩头，融成水珠，顺着褐色鹿皮夹克滑下。
远处战壕的探照灯扫过，照亮他眼底一闪而过的复杂情绪，有促狭，有欣慰，还有一丝不易察觉的羡慕。
毕竟，不是谁都能在战争的间隙，拥有这样一个雪夜，一个爱人，和一场笨拙却真诚的亲密。
托雷斯特站起身，拍了拍裤子上的雪，最后看了一眼那扇亮着灯的窗。
屋里的声音渐渐平息，只剩下烛火燃烧的噼啪声，温柔而安宁。
他转身，拎着酒瓶，一步一步走进漫天风雪里。背影很快被雪花吞没，像从未出现过。
只有花坛边，还残留着半截烟头，和几滴未干的威士忌，在雪地里晕开一小片深色的印记。
雪，继续下着。
小镇，沉入更深的寂静。
而那间小屋的烛火，依旧摇曳，映照着两张年轻而满足的脸。
雪花洋洋洒洒飘了一夜，终于在黎明时分歇了脚。
第一缕金色阳光刺破云层，斜斜地洒在小镇上，把屋顶、断墙、甚至战壕边缘的积雪都染成了暖融融的颜色，雪粒反射着光，像撒了一地碎钻。
查理蹲在临时补给点旁，正低头整理弹药箱。
他穿着件洗得发白的苏格兰格子衬衫，外面套着军大衣，手里捏着枚擦得锃亮的子弹，作为队里出了名的“善良之枪”，他连弹药都收拾得格外整齐，连弹壳上的划痕都要对着阳光擦干净。
“哐当——”
身后传来一声轻响，查理回头，正好看见史蒂夫·弗雷特扶着二楼的木楼梯扶手，一步一步往下挪。
双眼浮肿得像核桃，眼下挂着淡淡的青黑，军裤皱巴巴的，连腰带都没系紧，每走一步都要往墙上靠一靠，双腿软得跟没骨头的面条似的，活像刚从战场上被抬下来的伤兵，而不是昨晚“抱得女神归”的幸运儿。
查理赶紧放下手里的子弹，冲史蒂夫挤了挤眼，嘴角憋不住地往上翘。
他伸出手，先是指了指史蒂夫的眼睛，又夸张地比了个“一”，再拍了拍自己的大腿，最后对着天花板挑了挑眉，这串“战友专属密码”再明显不过。
小老弟，睡女神是爽，可你这一整宿连轴转，是想把自己累死，还是想被女神折腾死？
史蒂夫看见他这副模样，脸瞬间有点红，扶着墙苦笑摇头，声音还有点沙哑：“你懂个屁……”话没说完，又忍不住咳嗽了两声，嗓子干得像冒火。
他也不想啊！昨晚一开始还好好的，可不知道怎么回事，“小老弟”跟吃了枪药似的，硬得跟铁棍似的就是不低头。
戴安娜本来还带着点羞怯，可一看他这“斗志昂扬”的架势，亚马逊战士的好胜心瞬间被点燃了。
她本来就不是会认输的性子，这会儿见“对手”永不服输，直接激起了骨子里的战士之魂，越“战”越勇，连眼神都亮得像在战场上举着剑冲锋。
他一开始还想掌控节奏，可后来完全被戴安娜带着走，从床边到窗边，再到地毯上，最后连扶着墙都在“浴血奋战”。
戴安娜还时不时笑着调侃他：“史蒂夫，行不行啊！”气得他只能咬着牙硬撑，直到天边泛起鱼肚白，“小老弟”才终于偃旗息鼓。
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