日内瓦的晨雾刚散，峰会组委会那封烫金处理函就被塞进了野食摊位的竹编菜篮里。
苏晚星正帮陆野擦铜锅沿的汤渍，指尖触到纸张时，温度比晨露还凉。
“责令停止未经授权的文化传播行为？”她垂眸扫过最后一行黑体字，尾音突然轻得像飘在汤面上的油花，“国际非遗侵权诉讼？”
陆野正在往汤里添新采的菌子，闻言抬眼。
他的手在蒸汽里泛着暖光，指节上还沾着新鲜的香菜碎：“要撤摊么？”
苏晚星突然笑了，梨涡在晨光里陷得更深。
她把文件折成纸船，轻轻放进汤里。
纸船载着烫金字母沉下去又浮起，被汤浪推到铜锅中央：“他们越急，说明汤熬得越透。”她摸出手机给阿哲发消息，屏幕蓝光映着她发亮的眼睛，“阿哲，把全球复刻点的视频剪三分钟，标题我想好了——《这锅汤，不归你管》。”
后厨里传来阿哲敲键盘的噼啪声。
这位总把碎发剃成莫西干的技术专家从笔记本后探出头，耳骨上的银环闪了闪：“片头加什么？”
“系统刚推的古谚。”苏晚星翻着备忘录，声音里带着点雀跃，“火候是心跳，不是秒表。”
话音未落，摊位方向传来惊呼。
陆野不知何时打开了那只被红绸裹着的木箱——是老孙连夜从国内空运来的“隐厨令”。
箱盖掀开的刹那，有细碎的光尘在晨风中打着旋，最终落定在箱底那张泛黄的纸条上：“味无正邪，心有真假。”
“陆师傅？”法国甜点师玛丽踮脚张望，发间的珍珠发卡在阳光下晃眼。
陆野没说话。
他捏起纸条，指尖在“假”字上停顿半秒，然后轻轻投入沸腾的汤里。
奇异的事发生了：汤面突然翻涌成漩涡，无数细小的纹路在水中游走，像是有人用筷子蘸着汤在写毛笔字——是中文的“鲜”，是法文的“bon”，是阿拉伯文的“???”。
“天，这是......”意大利老厨师安东尼奥的手在发抖。
他突然转身跑回自己的摊位，再回来时捧着个包浆的铜勺，“我祖父的传家宝，当年他在那不勒斯街头给难民煮汤用的。”
韩国老厨师紧跟着掏出雕花银筷，日本料理人解下系了三十年的靛蓝围裙铺在灶前。
各国厨师的祖传厨具在野食摊位前堆成小小的山，像一场无声的宣言。
与此同时，峰会主会场顶层的办公室里，汉斯·克莱默的手机在震动。
女儿玛雅的视频请求跳出来时，他正对着“非遗剔除”草案发呆——那是他熬了三个通宵拟定的，要把“野食”这种“不标准”的烹饪方式永远排除在国际体系外。
“爸爸！”玛雅的脸挤在屏幕里，身后是飘着香气的学校食堂，“我们今天喝街头汤啦！
老师说，这是新世界的味道！“她舀起一勺汤，勺柄上沾着米粒，”你看你看，和昨天新闻里的一样！“
汉斯的手指无意识摩挲着西装袖口的金线。
那是母亲临终前用最后力气绣的，他总说太土不肯穿，可此刻却觉得烫得慌。
他突然起身，西装外套搭在臂弯，像个被抽走发条的木偶，一步步走向街角的野食摊位。
陆野正往碗里盛汤，抬头看见汉斯时，汤勺在半空顿了顿。
“我有米其林评审资格证。”汉斯把证件拍在灶台上，金属封皮磕出轻响，“我可以......”
“评不了人心。”陆野截断他的话，盛好的汤推过去时，碗底沾着片薄荷叶，“喝吧。”
汉斯的喉结动了动。
他捧起碗，汤的热气熏得眼眶发酸。
第一口汤入喉的刹那，他的瞳孔骤缩——是芜菁的甜，是土豆的粉，是战后冬天里，母亲蹲在柴火灶前搅汤的背影。
她的手冻得通红，却笑着说：“小汉斯，这是全世界最暖的汤。”
“妈妈......”他呢喃着蹲下，碗掉在地上摔成两半，汤渍在青石板上晕开，像朵开败的花。
这是他自母亲去世后，第一次哭出声。
野食后厨的监控屏上，十七个城市的复刻点正在同时闪烁。
苏晚星盯着尼泊尔的画面——老喇嘛一边搅汤一边念诵藏语祷词，经筒在他手边转得很慢。
她突然“听”到了那串祷词，不是用耳朵，是用心脏。
“系统！”她按住发烫的太阳穴，金色字符在视网膜上炸开，“这是......”
【“命运共契”进阶——可短暂联通异文化集体记忆，形成“情感星网”】
苏晚星猛地抬头，撞翻了手边的茶杯。
茶水在桌沿积成小潭，倒映着她发亮的眼睛。
她抓起对讲机：“阿哲！
把所有复刻点的心跳数据接进直播！“
“现在？”阿哲的手指在键盘上翻飞，“全球有三千多个监测点......”
“现在！”她的声音里带着某种滚烫的东西，“让他们看看，每口锅都是一颗心。”
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